Глава 1
В этом мире есть два типа людей, мой друг: те, у кого револьвер заряжен, и те, кто копают…
18 апреля 20:00, Москва
– Забавно…
Высказался я вслух, с интересом наблюдая, как из окна на втором этаже появилась чья-то голова. Появилась, посмотрела по сторонам и смачно выматерилась.
Затем голова пропала, вместо нее обозначилась задница, которая достаточно быстро трансформировалась в две ноги обутые почему-то в разные ботинки.
Один ботинок был демисезонный, тошнотворно-коричневого цвета, второй – черный, с металлическим носком и шипами. Такое чувство, что человек до конца не определился с жизненной позицией. То ли он «мамкин умница», то ли бунтарь-анархист.
Ноги свесились вниз и принялись активно дергаться в воздухе, словно старательно искали твердую почву или опору. Любопытно, человек вообще понимает, что он собирается прыгнуть со второго этажа? А еще интересно, что он хочет нащупать пятками? Поддержку мироздания?
Человек не только понимал, но и прыгнул. Приземлился он, конечно же, неудачно. Упал на бок, снова забористо выматерился, кувыркнулся и забарахтался, пытаясь принять горизонтальное положение.
Почему конечно же? Потому что – идиот. А идиоты всё делают соответственно своему жизненному кредо – по-идиотски.
– Бибиков! Бибиков, стой, скотина такая!
Из окна, откуда только что прыгнул парень лет двадцати пяти, высунулась злая физиономия старшего лейтенанта Лопатина. Кричал тоже он.
Видимо, хозяин квартиры, куда старлей отправился за информацией, обвел опера вокруг пальца и ушел по-английски, не прощаясь.
Валера и без того очень похож на сильно болеющего Бреда Питта, но сейчас он напоминал Бреда Питта, узнавшего, что его болезнь неизлечима. Волосы Лопатина, обычно прилизанные и аккуратно причёсанные, стояли дыбом, лицо раскраснелось.
– Забелин! Держи Бибикова! Бибиков, я ж тебя все равно поймаю! Забелин, где ты, твою мать?! – Надрывался старший лейтенант.
М-да уж… Будь мы на каком-нибудь особо опасном задержании особо опасного преступника, Валера похерил бы всю операцию на корню.
– Сначала из квартиры выберись, мент! – Громко хохотнул Бибиков в ответ.
Затем, вдохновленный криками «мусора поганого», парень достаточно бодро поднялся на ноги. Даже удивительно, что эти ноги остались целы. Наверное, дуракам и правда везёт.
Прихрамывая, он рванул ровненько в мою сторону. Собственно говоря, на то и был расчёт, когда я минут пятнадцать назад выбрался из своего Bugatti Veyron и занял выжидательную позицию на углу дома. Другого выхода со двора нет, соответственно, мимо меня дурачку не проскочить.
Кстати, да. Забелин – это я. Вернее я – Люцифер. Владыка Ада, Князь Падших ангелов, Великий Зверь, мятежный сын Отца. Но конкретно в данный период моей жизни что-то немножко пошло не так. Теперь я – Антон Забелин. Мажор и сынок олигарха.
Бибиков несся вперед, петляя как заяц и не забывая оглядываться по сторонам. Он слышал, что Валера выкрикивал мою фамилию, а значит понимал, где-то притаился второй мент.
Это еще один факт из моей новой жизни, которым вряд ли стоит гордиться. Я – стажёр в отделе МВД Западное Бирюлёво. Не знаю, что в данном предложении хуже: слово «стажёр» или Западное Бирюлёво.
Гражданин Бибиков двигался вперед, продолжая активно вертеть головой. Он не видел моей скромной персоны, но задницей чу́ял опасность. Такие люди, как Бибиков, похожи на животных, которые действуют, опираясь только на инстинкты. Просто мозг в их базовую комплектацию не входит, а думать другими частями тела пока еще никто не научился.
Я изначально предполагал, что скорее всего Валера останется в дураках. Сразу, как только мы подъехали к старенькой девятиэтажке, было понятно, в этом доме живут маргиналы, алкоголики и мигранты. Первые, вторые и, тем более, третьи к разговорам с полицией относятся крайне негативно. Поэтому, когда Лопатин резво поскакал к подъезду, собираясь переговорить с возможным фигурантом дела, я выбрал свою, особую тактику – решил притаиться в тени.
