Сказка для всех, кто когда-то слышал, как звучит душа.
Мудрая, философская и светлая история о собаке, которая чувствует Свет и слышит музыку всего живого.
Эта книга – как огонёк в ладони: маленький, но способный зажечь целую Вселенную.
Про любовь, что не требует слов.
Про Свет, который живёт внутри.
Про тишину, которая лечит.
Прочти. И слушай, что останется звучать внутри, когда страницы кончатся.
Свет начнёт говорить.
О том, что мы не случайны.
О том, что внутри каждого есть музыка, Свет.
Если ты слышишь или чувствуешь —
значит, история продолжается как часть чего-то большего.
Одна нота, один взгляд – и ты уже на Пути.
Введение от автора, который не собирался писать сказки
Честно говоря, я никогда не планировал писать сказки.
Я по профессии технарь. То есть человек, который всю жизнь пытается сделать так, чтобы что-нибудь не упало, не задымилось и работало, как положено по инструкции или по определённому алгоритму, программе.
А сказки…
Сказки вроде как наоборот: там всё падает, летает, исчезает, оживает и говорит человеческим голосом. Особенно чайники и рукомойники. В сказках практически нет места алгоритмам и программам, в них свободное творчество всех персонажей.
Технарю в таком мире жить неуютно, хотя иногда поручали сделать «неизвестно что и неизвестно как», и чтобы это работало через месяц. В общем до сказки вроде бы рукой подать.
Но однажды я проснулся от странного ощущения.
Не тревоги, а скорее радости.
Словно кто-то тихо и терпеливо сидел рядом – не человек, не собака, не голос…
а… Свет.
Свет, который не светит лампочкой. Не греет, как солнце.
Он просто есть.
Он ждёт, пока ты его вспомнишь.
И тогда я вспомнил… или не забывал. Или всегда помнил. В детстве, когда в доме все уже спали, я читал сказки.
Читал под одеялом, с фонариком, – и мир становился тише, но внутри будто открывалась дверь.
За ней были не только феи, драконы или волшебные острова.
Там были доверие, любовь, тихие разговоры с деревьями, и даже печали, которые не страшны, если рядом кто-то добрый. А в сказках добро всегда побеждало. И я в этих сказках «жил».
Те сказки чему-то учили, но не как в школе.
Они просто были рядом, когда это было важно.
Прошли годы. Я стал инженером – профессией очень земной.
Придумал, спроектировал, рассчитал, построил, написал инструкцию, починил….
Но в какой-то момент в моей жизни появилась собака и… кошка.
А потом эта собака начала мне что-то рассказывать глазами.
И нет, это не было вроде: «Дай что-нибудь поесть», хотя и не без этого.
Это были другие истории. Истории, в которых трава умеет дышать, одуванчики разговаривают, а маленькая собака вдруг начинает помнить… кое-что удивительное. Может, мне казалось, но…
А ты когда-нибудь чувствовал, что твоя собака знает больше, чем показывает?
Или кошка? Или ребёнок? Или даже будильник, который звонит не тогда, когда его настраивали, но именно в тот момент, когда нужно было проснуться?
Вот примерно в таких странных пересечениях между обычным и волшебным и рождаются сказки.
Особенно если ты – взрослый, у которого уже есть дети, а внутри всё ещё живёт ребёнок, который помнит, как пахнет сказка с картинками, когда её читаешь под одеялом с фонариком.
И вот глядя в глаза собаке я поймал себя на мысли:
а что, если сказки продолжаются, даже когда ты вырастаешь?
Просто они становятся тише.
Прячутся в травах.
Во взгляде.
В снежинке на ресницах.
И, если очень захотеть – можно снова их услышать.
Так появилась эта сказка.
Сначала – как ощущение. Потом – как шёпот.
Потом – как встреча.
Это сказка о собаке, которую зовут Пчёлка.
