Так я пытался поймать жизнь,
Оседлать каждую её минуту,
Поражаться каждому летнему лучику, – это всё, чего не хватает весь год, и май становится оттепелью. (Ревело лето, тихо безудержно!)
И никогда не знаешь, когда наступят перемены,
Эти переливы дней никогда не тяготили,
Да и сейчас тянуть уже нет никакого смысла.
Пришла взрослая жизнь, – наводит свой порядок, – через хаос, бурю, сметая всю перекись юности.
В этом шторме только ты капитан своего судна, судный день для корабля придёт однажды точно.
А я всего лишь пытаюсь обогнуть весь мир, познать, как детской мечтой, всё подряд, но тебе начинают диктовать что-то по эвикции[1] эти просвисты урагана.
Но сквозь время понимаешь, какую цену ты заплатил за мозговую руладу.
Оглядываясь назад, вспоминая все перекаты грома, серпантины душ, с которыми пересекался,
Сентиментализм, в который окунался.
Притворяешься – ты экзальтирован[2]!
Двигайся вперёд! В бескрайнюю жизнь!
Поражаешься, чем занимаешься…
Что мы делаем?
Давай вернёмся домой – Пурпурное Сияние там накроет с головой, как и все воспоминания о прошлом.
Посадка может быть не мягкой,
Я потрёпан, – я выгорел, мне покажется это всего лишь толчком с возращением на Холмы Малой Родины.
И вот наступает «красная жара»,
Внутренняя война пылает,
Она бушует, словно шторм,
Это внутренний циклон!
Моя внутренняя борьба, казалось бы, меня сломает.
Но я ещё не понимаю, что она не просто разрушает. Это перестройка личности. Я в это втягиваюсь. Это глубинная личностная революция, которая по счёту? Очередная мозговая рулада. Теперь смотришь куда-то вдаль проактивности[3]. Хоть одним глазком, из-за угла, кидая взор на будущее. Забывая руины недавнего шторма, окончившийся монологом искренности, оставляя мнение, что всегда был разбитым, но принимаешь, что снова когда-либо станешь развалиной. (Да, я развалина без тебя!)
Поражаешься, чем занимаешься…
Что мы делаем? (Я распадаюсь!)
Давай вернёмся домой (Это залечит раны!) – Пурпурное Сияние там накроет с головой, как и все воспоминания о прошлом…
Перекись юности всегда будет рядом с тобой, перетираясь со взрослыми травмами. От неё ты сможешь лишь скитаться, но не сможешь убежать, перекатывая с места на место детские травмы…
Оно догоняет меня – это чувство нервозности.
Искаженная правда моего разума давит на висок.
Этот лживой шёпот – шёпот меня самого.
Враг, или это мой друг? Знакомое лицо.
Сплитом порождает всю мою боль.
То чего я боюсь, всё чего я хочу, чтобы это закончилось.
Но оно снова настигает меня.
Внутренний разлад не угасает.
Это буря!
Внутренняя борьба снова меня ломает.
Враг?! Или это мой друг? Знакомое лицо.
