Всё вымышлено. Любые совпадения
случайны
- Филат, здесь Исса, - выпаливает в
телефонную трубку Артемий Витальевич, начальник цеха и по
совместительству ночной сторож. Смотрит в окно. - Собственной
персоной нарисовался. Вы же говорили, что перенесли встречу. Вы
обещали.
На том конце провода короткое
молчание. Артемий Витальевич продолжает пялиться в раскрашенный
лучами закатного солнца вечер. И на пять импортных машин. Он видит
собственными глазами, как из мерса выходит еще один человек и
громко сглатывает.
В его почтенном возрасте такие
стрессы запрещены категорически, это вам любой врач подтвердит. В
горле пересыхает. Гости стоят у ворот, тоже смотрят в окно. Исса
улыбается и приветливо машет. Второй — скрестил на груди руки.
Струйка пота стекает между лопаток
бедного Артемия Витальевича.
- Филат, здесь Алтай. Они...
оба.
- Скажи, что встреча будет завтра,
сегодня я занят. Пусть катятся.
- Вы меня подставили.
Начальник цеха наскоро задергивает
занавески и спешит к холодильнику. Цех — старый, и комната отдыха
такая же старая, но мебель и бытовая техника абсолютно новые, можно
сказать, элитные. Даже кофемашина есть, Филат поставил, вот только
попробуй это дьявольской машиной научись пользоваться.
В холодильнике пусто. Водка
обнаруживается в буфете.
Артемий Витальевич кладет мобильник
на стол и едва успевает налить себе выпить, как дверь открывается,
в комнату заходят двое. Никакой охраны им ненужно. По крайней мере,
они это всячески демонстрируют.
Сволочи. Вот только нифига не
бессмертные, раньше их трое было, одного подстрелили. Насмерть
укокошили, правда, еще сильнее обозлив оставшихся.
- Вечер добрый, а где Филат? -
бросает Алтай.
Голос знакомый до боли, не сулящий
ничего доброго. Лучше бы его тогда застрелили, а не Матвея. Вслух
же Артемий Витальевич произносит:
- Приветствую, молодые люди. Выпить
не желаете? Я как раз решил после работы пропустить писят
грамм.
- Чем травишься? - Алтай подходит,
берет бутылку водки, крутит перед глазами.
- Так беленькой. Родной нашей. Чисто
для здоровьица.
Двигается Алтай одновременно резко и
плавно, Артемий Витальевич прекрасно знает, каково это — настолько
хорошо владеть телом. Когда-то давно ему тоже было чуть за тридцать
и он тоже занимался борьбой. Алтай же попросту отморозок.
Беспризорник, поднявшийся за счет кикбоксинга. Вечно голодный. Их
целая шайка лет двадцать назад по городу носилась, кто бы тогда
подсказал передавить, не жалея.
- Я за рулем, но благодарю, Артемий
Витальевич, - вежливо говорит Исса, чуть поклонившись, - за ваше
щедрое гостеприимство. Как здоровье, кстати? Выглядите неважно.
- Да не жалуюсь.
Метнувшись за второй стопкой,
Артемий Витальевич успевает украдкой промокнуть лоб тряпкой. Исса и
Алтай усаживаются за стол. Рука Артемия Витальевича чуть дрожит,
когда он разливает водку.
- За вас? - предлагает он тост.
- За честный бизнес, - говорит
Алтай. Опрокидывает стопку, морщится. - Теплая. Фу, гадость. Так
где Филат? - он руки на стол складывает и смотрит в упор.
Исса громко перебирает четки.
- Да мне почем знать? Я тут всего
лишь за цех отвечаю! К деньгам меня не пускают. Алтай, Исса, а то
вы не в курсе.
Алтай молчит, смотрит. Жуткий,
прошибает до икоты. Уши перебитые, губа была когда-то разорвана,
так шрам на лице и остался. А вот нос ровный. Как так вышло? Все в
нем переломано было, все заново срасталось, а вот нос уцелел.
Чудеса.
- Артемий Витальевич, ну что мы с
вами как чужие люди, - вздыхает Исса. Брови сдвигает домиком. - Мы
же за вас и ваш бизнес руками и ногами. Сражаемся. А вы от нас
прячетесь.
- Не хотел вас расстроить, парни.
Приезжайте завтра к девяти. Машенька кофе сварит, я этой махиной
пользоваться не умею. Знаю только, что пахнет вкусно от нее. Вот
хожу весь день, нюхаю.
