Я решила написать эту книгу не потому, что думаю, будто моя жизнь заслуживает отдельного внимания. Мне просто хочется рассказать правду о своём взрослении, о том, какими нелёгкими бывают юные годы девушки, полные восторгов, ошибок и болезненных падений. Ведь обычная жизнь обычной девчонки, столкнувшейся с непростыми ситуациями, тоже может чему-то научить.
Эта книга – не биография успешной женщины, достигшей грандиозных высот. Скорее, это искренний рассказ о том, как сложно бывает выбрать правильный путь, примириться с неудачами и принять себя такой, какая есть.
Многие стесняются признаваться в своих проблемах, стараются скрыть промахи и не хотят показывать слабость. Но я уверена, что именно наши поражения и ошибки формируют нас и позволяют развиваться. Поэтому я буду рассказывать обо всём открыто и честно, чтобы другие могли увидеть в моей истории отражение собственных переживаний и извлечь из неё пользу.
"Женщина сильна настолько, насколько глубока её уязвимость." – Анна Ахматова.
Присоединяйтесь ко мне, давайте вспомним общие трудности молодости, посмотрим на них с высоты сегодняшнего опыта и поймём, что даже из самых неприятных обстоятельств можно извлечь огромную пользу.
"Душевная боль намного страшнее физической, потому что физическую можно вылечить, а душевную приходится терпеть годами." – Светлана Мартынчик.
Детство – особое время, когда каждый миг должен приносить радость и восторг. Но моё детство было иным. Оно началось с тихого утра, когда я открыла глаза и увидела пустой холодный дом. Рядом никого, кроме суровой женщины, называемой мачехой, и мужчины, чей образ ассоциировался скорее с отсутствием, нежели присутствием.
Я росла в маленьком провинциальном городке, одном из тех местечек, где время движется медленнее, а унылое однообразие затягивает, как вязкая трясина. Мой дом находился на краю улицы, утопающей в густых садах, – кирпичное здание с деревянными окнами, крытое ржавой кровлей. В нашем районе жили преимущественно рабочие и пенсионеры, редко видели автомобили, прохожие знали друг друга в лицо.
Дом, в котором я провела большую часть детства, представлял собой мрачный символ давления и ограничения. Одна спальня принадлежала родителям, другая – маленькая комнатушка, служившая моим личным пространством. Деревянные полы скрипели под ногами, обои местами отставали от стен, мебель устарела и потеряла первоначальный блеск. Холод и сырость зимой, влажность летом – вот атмосфера, в которой проходило моё детство.
Вместо игрушек у меня были простые тряпичные куклы, вместо сладостей – хлеб и картошка. Денег катастрофически не хватало, и я привыкла довольствоваться малым. Даже одежда доставалась из благотворительных пакетов, собранных волонтёрами для сирот и неблагополучных семей.
Моя мачеха – худощавая женщина с жёстким характером и властным взглядом – доминировала в доме. Несмотря на мой возраст, она относилась ко мне как к младшему ребёнку, которому не дано постичь элементарные правила поведения. Любой незначительный проступок становился причиной наказания: упавший стакан означал мытьё полов до поздней ночи, разбросанная игрушка заканчивалась ударом по спине или щеке.
Особенно тяжело было весной, когда просыпалась природа, а я сидела дома, занимаясь домашними делами. Пока ровесники играли на улице, катались на велосипедах, собирали цветы, я драила посуду, мыла окна, стирала бельё. Никаких развлечений, никаких удовольствий – лишь постоянное напряжение и усталость.
Однажды вечером отец вернулся домой пьяным. Он сел напротив меня, уставившись мутным взглядом, явно недовольный моими действиями. «Зачем ты существуешь?» – спросил он резко, протягивая руку к бутылке водки. Слёзы застывали в глазах, сердце сжималось от боли. Тогда я впервые подумала, что лучше бы умерла, чем продолжать испытывать подобное унижение.
