Вылетаю на улицу и мчусь так быстро, как только могу. Ноги буквально горят. Если бы умела бегать быстрее, рванула бы, ей-богу. Сворачивая за угол, оборачиваюсь и вижу поверх голов идущих по тротуару людей того мужика.
Сердце подскакивает к горлу, и я прибавляю ходу. Приходится проталкиваться между людьми. Кто-то матерится, кто-то с недоумением отшатывается в сторону. За эти несколько секунд я столько раз произношу слово “извините”, что оно у меня смешивается в единый неразборчивый звук.
Мужик приближается, и я окидываю взглядом пространство в поисках, куда могла бы спрятаться. Замечаю припаркованную у тротуара машину. Пассажирская дверь приоткрыта, и я, не думая дважды, ныряю в салон. Захлопываю дверцу и оборачиваюсь. Тот мужик, будто почувствовав, что я не побежала дальше, тормозит на тротуаре.
Рванув резинку с волос, бросаю взгляд на сидящего за рулем водителя, распускаю волосы. А потом… просто подаюсь вперед и, сжав лицо мужика в ладонях, набрасываюсь на него с поцелуем.
Ну а что мне еще делать? Как спрятаться от разъяренного кабана, который одним взглядом мог бы убить меня? Страшно даже подумать, что бы он сделал, если бы добрался до меня.
Мужик, которого я целую, сначала, видимо, офигевает и не отвечает на поцелуй. Я маякую ему взглядом. Ну в смысле выпучиваю глаза и таращусь на него, посылая мысленные сигналы. Похоже, он их считывает, потому что его пальцы запутываются в моих волосах на затылке, а язык проникает в мой рот.
Я забываю дышать, когда мужик берет инициативу в свои руки.
Меня так еще никогда никто не целовал. Жадно и так… властно.
Ух ты! Это прямо какой-то аттракцион случайной страсти. Я даже на несколько мгновений забываю о том, что случилось в ресторане и что за мной кто-то гнался.
Наконец включается мозг, и я отрываюсь от мужика. Его пронзительные зеленые глаза впиваются в меня взглядом. Он смотрит внимательно с легким прищуром.
Бросаю взгляд на тротуар и с облегчением выдыхаю. Громилы, от которого я убегала, нет поблизости.
– Эм-м-м… спасибо, что спрятали меня, – говорю тому, кто целуется как бог.
Открываю дверцу машины, но он хватает меня за руку, не давая выйти.
– Подожди. Ты кто такая?
– Я? – показываю на себя пальцем, как будто он мог обратиться к кому-то еще в этой машине. – Никто.
– В смысле – никто? – его красивые губы растягиваются в усмешке. – Имя у тебя есть?
– Имя? – опять переспрашиваю.
Знаю, тупо. Но такая уж я. Могу тупить, когда не знаю, что сказать.
– Имя, – терпеливо повторяет он. – Ты плохо слышишь?
– Нет, нормально слышу.
– Ну так ответь на вопрос.
– А зачем вам мое имя? – спрашиваю, склонив голову набок.
– Было бы странно не спросить его, учитывая, что ты меня поцеловала.
– А вы у всех, кто вас целует, спрашиваете имя?
– Вообще-то да, – усмехается он. – Только ты вот попалась странненькая.
– А вы не связывайтесь со странненькими. Мало ли, какая вавка у таких в голове.
Он запрокидывает голову и смеется. Красивым таким, бархатным смехом.
– Ну так что? Имя скажешь?
– Алина, – выпаливаю первое, что приходит в голову.
Не называть же мне первому встречному мое настоящее имя!
– Алина, да? – переспрашивает так, будто не поверил.
– А вы тоже плохо слышите? – стебаюсь, возвращая ему его фразу.
Мужик улыбается и легонько качает головой.
– Нет.
– Ну мало ли, – кривлю губы. – Вдруг это возрастное.
– Возрастное? – его бровь вопросительно приподнимается.
– Ну вот опять. У моего дедушки так было. Он начал терять слух, когда постарел.
– Ты еще повтори шутку про три дня до смерти.
– Не знаю такой шутки, – фыркаю. – Я могу уже идти?
– Даже номер телефона не оставишь?
– Да вы, я смотрю, опытный, – усмехаюсь. – Похоже, не я первая прыгаю в вашу машину.
