Глава 1
В сотый раз натягиваю платье на коленки, но оно в очередной раз
предательски приподнимается вверх, обнажая мои бедра. Ощущение, что
на меня смотрят абсолютно все мужчины, сидящие в этом баре. Мельком
обвожу взглядом помещение и с облегчением понимаю, что это
паранойя. Может, кто-то и смотрит, но не так, как я себе это
представляю. И тем не менее, я хочу домой. Очень хочу. Может,
просто сослаться на головную боль и уйти, заплатив за свой
напиток?
– Так, девчонки, раз парни так и не соизволили прийти, надо
как-то исправлять ситуацию, – вдруг произносит моя одногруппница и
по совместительству зачинщица сей встречи. На черта я,
спрашивается, так разоделась и накрасилась, если тот, ради кого я
это сделала – не пришел? – Предлагаю поиграть, а то скучно
сидим.
Скучно ей после такого количества алкоголя. М-да… во мне говорит
вовсе не зависть и не желание отчитывать кого-то за чрезмерное
употребление алкоголя, а тупо страх опозориться. Если все съеденное
и выпитое мои одногруппницы поделят на всех, то мне… капец. Мало
того, что опозорюсь и подтвержу свой статус нищенки и буду потом
ходить с клеймом до конца обучения, так еще и получается буду
должна за то, чего не ела и не пила. Класс. Тогда уж надо было
попробовать эту сырную тарелку, да и мясную тоже, а не цедить один
бокал шампанского два нескончаемых часа.
Хотя, ничего не происходит просто так. Это будет мне уроком на
всю жизнь – не надо строить из себя того, кем я не являюсь. Уж
лучше быть незаметной, к чему я и привыкла, нежели тратить на
покупку платья, сапог на каблуках и косметики сумму, на которую я
прожила бы целый месяц. Как я вообще могла сделать такое ради
одного похода в бар? Дура!
– Беляшова, прием, – вырываюсь из раздумий, когда рядом с моим
лицом кто-то начинает щелкать пальцами.
– Задумалась. Что я пропустила?
– Задание. Вот тот мужик, за столиком справа, в белоснежной
рубашке. Играем на бабки. Если он даст тебе номер своего мобильника
– ты выиграла, с нас тысяча. Проиграешь – отдаешь ты, – начинается,
блин. Этого мне еще не хватало. – Ну, если тебе сразу слабо, то
ничего страшного, – быстро добавляет зачинщица Катька и кладет на
стол купюру.
Я – точно дура, ибо ведусь на это. Да, мне слабо попросить у
любого мужчины номер телефона, не то, что у незнакомого, но
показать я этого не могу. Не просто так я здесь сегодня
нахожусь.
– Не слабо, – выиграю тысячу и свалю отсюда домой, непременно
заплатив за свой напиток, а не за все съеденное и выпитое
другими.
Перевожу взгляд на выбранный девчонками объект. За столиком двое
мужчин, один из которых в белой рубашке «мой». Издалека мелкие
детали не рассмотреть, но мужчина точно не старый, это плюс. Лет
тридцать-тридцать пять, темные волосы, средний тип бородатости. Как
говорит моя старшая медсестра – десятидневная щетина, самый сок для
мужика. Не знаю, что там у нее за «сок», но мне такие не нравятся.
Хотя, о чем я? Мне только номер достать и свалить отсюда. Резко
встаю с места, прихватываю с собой сумочку и решительно иду в
сторону объекта. Кажется, у меня даже походка красивая, несмотря на
то что каблуки я носила только трижды за всю жизнь.
– Здравствуйте, – уверенно произношу я, смотря мужчине прямо в
лицо.
Тот ничего не отвечает, вместо слов обводит меня взглядом.
Нехорошим. Презрительным, что ли. Так смотрят на что-то неприятное
или грязное. Особенно долго он задерживается на моих ногах. Хочется
быстро развернуться, сбежать отсюда и закрыться в своей комнате. И
только условие игры не дает мне этого сделать. Что говорить в таких
случаях? Флиртовать? Так ведь не умею. Запал, равно как и храбрость
улетучились в одно мгновение, просто потому что мне не нравится то,
как смотрит на меня этот мужчина.
