Из записной книжки незадачливого профета
31.10.1995
Шесть тысяч дней на Земле
Весь девяносто пятый дурака валял,
прыгал, как заяц, от куста к кусточку,
чего-то сочинял, и стих мой излинял,
осталось разве что поставить точку.
И я поставил бы, но тут доцент,
внедрив программку в новенький компьютер,
мне подсчитал шесть тысяч дней до цент-
ра тяжести со дня рожденья в каюте.
Корабль курс наметил на восток,
я каждый месяц вплоть до высшей меры —
до следующей тыщи – взять решил листок
и здесь запечатлеть кошмарные примеры
того, как Слово плавится в печи
нетрезвого рассудка в бурной тине
страны растерзанной, где плачут палачи
о казни языка на русской гильотине.
Песня (набросок)
Что за жизнь пошла – стачки да пьянки.
Полный дом моих друзей.
Вагон истории забыт на полустанке,
мы смотрим на мир в призму глупых затей.
Голос за голос и зуб за зуб —
тысячи лет и века
строился тщетный труд.
Спрашивается: на фига?
Где всё то, что было у нас,
кроме тех мест,
где есть ядерный глаз?
«Человече, ответ найдешь там,
где солнце сходит с орбит и кипит война!»
Ее мрачный конец таков:
не увидишь ничего кроме мглы.
То, что возвели за тысячи веков,
они одним ударом снесли.
Плач детей и жен,
стон матерей,
барабанный бой только гремит в ушах…
И все до единого будут вопрошать:
чем заслужили мы удары
этой божьей кары?
Я не знаю…
Писчий набор, длинный пробор,
высокий рост, вечный пост,
короткий век – большой человек.
У мамы в книжке записной нашел цитаты
умных людей. Я выпишу сюда их, брат, ты
вернешься к ним, должно быть, лишь спустя декады —
в них есть и трели соловья, стрекот цикады,
и ловких мыслей ровный гул.
Поспоришь с ними? Выиграл?
Или опять продул?
Знайте же, что ничего нет выше и сильнее, и здоровее, и полезнее впредь для жизни, как хорошее какое-нибудь воспоминание, и особенно вынесенное еще из детства, из родительского дома. Ф. М. Достоевский (Любит Федор Михайлович поучать, ох как любит. А воспоминания, пожалуй, и правда важны. Будем вспоминать, никуда не денешься.)
….
Только то в человеке прочно и надежно, что всосалось в природу его в первую пору жизни. Ян Амос Коменский
….
Любовь к родителям – основа всех добродетелей.
Цицерон
….
Без поиска не найдешь. Не найдешь – не откроешь. Не откроешь – не прочтешь. Не прочтешь – не поймешь. Не поймешь – не кайфанешь.
Песня (набросок)
В зеркале окна – холодный день-кино,
не притронуться – потратить жар руки.
В паутине бесконечных глупых снов, ты один.
Поговорка молвит: друг, не торопись,
насмешишь людей и пострадаешь сам,
но такая шутка эта наша жизнь —
бьет по щекам.
Пусть свет ярким будет,
новое солнце взойдет и люди
вдруг улыбнутся и станет теплей,
лучами небо взорвется.
Нас свет разбудит,
ты отвернешься от снов и иллюзий
и мы сольемся в песне
этого нового солнца.
Песня (набросок)
Темный человек, кто тебя на верх пустил?
Темный человек, кто тебя в путь благословил?
Темный человек, кто тебе руку поднимать разрешал?
Боже, ты же видел всё, почему не стрелял?
А в грозном городе, где ворон свет крылом закрыл
стонут стороны, меняя свою злость на пыл.
Кровавое месиво, руку ко лбу – смотри вдаль.
Дьявола-наместника разорвись печаль.
Теледвижений поровну, да только звезд не видать.
А на тронах сидят боровы, им на всех наплевать.
Эх, отбросить бы сомнения, да только жаль матерей.
Плач да стенания не вернут им родных сыновей.
