Аэропорт. Снова. Будто не прошло
полутора лет с тех пор, когда я была здесь в последний раз, убегая
на другой конец Европы в поисках спокойствия и забвения. Сжимая
ручку кремового чемодана, я катила его в сторону выхода, лавируя
меж бесчисленных людей, для которых была лишь очередным цветным
пятном из безликой толпы. И пока платформы моих черных с золотым
босоножек отстукивали мерный ритм по похожему на гранитную крошку
полу, в голове то и дело вспыхивали живые картинки прошлого.
«...- Оззи! – его крик выжигал
сердце дотла, оставляя в груди огромную дыру. – Азалия!
Яро вытирая с лица непрошеные
соленые капли, я кусала губу до крови, только бы не впасть в
истерику у всех на виду. Только бы не потерять самообладание и не
развернуться. Только бы не видеть глаза, в которых я могла
утонуть.
- Аза!
Я ускорила шаг, сильнее натянув
на глаза кепку, под которую были забраны мои волнистые пряди цвета
спелой черешни. Он всегда любил утыкаться в них лицом, вдыхая
тонкий аромат кокоса и миндаля, и пропускать сквозь музыкальные
пальцы.
- Отвалите от меня! – должно
быть, подключилась охрана.
- Только не оборачивайся, -
бормотала я точно мантру. – Не оборачивайся. Не оборачивайся. Не
оборачивайся.
- Я сказал, идите к черту!
Азалия! Я знаю, что ты здесь! Не смей сбегать от меня вот так!
Аза!
Слезы хлынули водопадом, застилая
взор, но я не обернулась, продолжая свой путь к самолету, который
должен был увезти меня очень далеко…».
Улица встретила пылью, кружащей в
густом душном воздухе, и никакой вечер не мог унять жар дорог и
земли, нагретых безжалостным августовским солнцем. Спасти от него
могла лишь прохлада салона такси, что должно было доставить меня в
Долград. Город среди скал, что омывали темные воды беспокойного
моря. Город, пропитанный солью. Город, где я родилась. Город, что
знал, как я хотела вернуться и почему не могла.
И будто ничего не изменилось. Все тот
же гомон и шум переполненных туристами улиц. Витрины и вывески,
манящие огнями. Плотные потоки машин, утопающие в какофонии
клаксонов. Подмигивающие желтым светофоры. Непрекращающийся треп
таксиста. Ругань и хохот. Моя головная боль.
Номер отеля «Ритц» встретил темнотой
и одиночеством, в котором я тогда нуждалась меньше всего, но я
хотела взять паузу перед тем, как прыгнуть в пучину событий,
предугадать кои мог лишь Всевышний.
Прохладный душ. Гул фена. Мягкий
белый халат. Залив чайный пакетик кипятком из эклектического
чайника со стеклянными стенками, я расчесала спутавшиеся влажные
пряди и разместилась на кровати с книгой в руках, но, к сожалению,
даже «Небесная подруга» Джоанн Харрис не могла избавить меня от
мыслей, роящихся в голове подобно осам, что отравляли мозг своим
мучительным ядом.
«…Сладость мяты и горечь
грейпфрута. Эти запахи пропитали всю его одежду. Он сам был соткан
из них.
- Уходи, - мой голос дрогнул. –
Оставь меня в покое.
- Не могу, - тихий шепот опалил
кожу. - Я…
- Нет. Молчи. Я не хочу слышать.
Не хочу.
Громкий стон полный отчаяния и
боли сотряс мрак моей спальни. Горячий лоб прижался к
моему.
- Прошу, - его низкий вибрирующий
от эмоций голос разрывал душу. – Еще раз. Всего один.
Отвернувшись, я попыталась
вывернуться, но он лишь крепче прижал мой стан к стене.
- Отпусти меня, - прохрипела я,
ощущая постыдный жар, охвативший все тело. – Отпусти.
Судорожный вздох. Широкая ладонь
легла на мое горло.
- Прости меня, Оззи. Прости
меня…».
Захлопнув томик, я отложила его в
сторону и потянулась за чашкой горячего чая. Белая
поверхность обожгла пальцы, но я не замечала боли, потому что она
была ничем по сравнению с той, что томилась внутри, медленно плавя
внутренности, в то время как на языке вместо сладости черники
поселился вкус поцелуя. Поцелуя, который никогда не должен был
состояться.
