Альтернативная
Россия.
Российская Империя.
Столица Великоград. 1961г.
Месяц. Именно столько хватило, чтобы
моя жизнь пошла под откос. Чтобы все, что я знала и без чего не
мыслила себя, рассыпалось, будто карточный домик. Всего каких-то
тридцать дней и я на дне. На чердаке над клубом. Затхлый запах
пропитал всю одежду и белье, тошнотворным привкусом распадался во
рту, забивался в ноздри. По потолку буйным цветом расползалась
плесень, а во время дождя капли заливали и без того
немногочисленные пожитки.
- Вика! – позвала Оля, моя коллега и
соседка по несчастью, чья кудрявая светлая голова показалась из
раскрытого люка. – Ты чего капаешься? Мы уже открываемся.
- Иду, - кивнула я и, незаметно
вытерев слезу прокатившуюся по щеке, закрепила последнюю клипсу на
чулке, чтобы после поправить юбку простого черного платья с
манжетами и белым воротничком, всунуть ступни в туфли и спуститься
по крутой расшатанной лестнице.
Очередной противный вечерок. В
компании подноса и толпы подвыпивших мужчин. Как же я ненавидела
это место, но была вынуждена, скрипя зубами, разносить напитки и
еду, натягивая улыбку на не слишком утонченные, но по-своему
миловидные черты. Потому что мне нужны были жилье и деньги. Нужно
было накопить достаточно, чтобы попытаться начать сначала.
Возможно, даже убежать. Терять уж точно было нечего.
Терять… Едва слово пронеслось в
голове, я невольно издала нервный смешок и едва не нарвалась на
скандал с пьяным господином в поношенном костюме, решившим, что я
вздумала глумиться над его речью. А я не слушала. В гвалте,
окруженная смехом, звоном и стойким смрадом пота. Тягучим и давящим
на легкие хлеще сигаретного дыма, что клубился туманом вокруг.
- Господин Боровски спрашивал о
тебе, - сообщила шепотом Оля в разгар вечера, когда мы пересеклись
около бара. – Хочет, чтобы именно ты обслужила.
Состроив сочувственную гримасу, она
удалилась, прихватив поднос. Я же, сунув свой подмышку, обреченно
застучала невысокими каблуками в сторону дальнего столика.
- Вика, - широко и не менее
похотливо оскалился упомянутый мужчина и осмотрел меня с ног до
головы, отвратительно причмокивая. – Хороша, чертовка. Да?
Я мгновенно ощутила себя грязной,
стоило его дружкам развернуться и начать лапать каждый выступ моего
тела липкими взглядами. Настолько грязной, что хотелось сорваться и
кинуться наверх, в крошечную ванную. Немедленно.
А ведь менее полутора месяцев назад
я сама хихикала, восседая в кафе и рассматривая официанта,
кружащего по залу.
- Боже, до чего хорош, - томно
говорила тогда Инна, до недавнего моя подруга, прикрывая рот
ладонью в тонкой перчатке. – Девочки, я вся в мурашках.
Наша компания звонко смеялась,
привлекая взгляды посетителей. Девятнадцатилетние студентки
престижного колледжа. Беззаботные, юные, мечтательно наивные…
Я записывала заказ, стараясь ничем
не выдавать собственного омерзения. Обслуживала молча, с легкой
улыбкой на довольно пухлых губах с остатками бардовой помады. И
даже удержалась от пощечины, когда ощутила холодные сальные пальцы
на бедре, проворно скользнувшие под складки платья. Они оттянули
подтяжку и исчезли, в то время как Боровски смотрел точно на меня,
на румянец стыда, окрасивший скулы и крылья узкого носа с чуть
вздернутым кончиком, на редкие веснушки, почти незаметные и
небрежно рассыпанные по сердцевидному лицу, заглянул в блестящие от
негодования и позора глаза.
Остаток рабочего времени я дрожала.
От сдерживаемых слез. От пошлых шуточек в свой адрес. От замечаний
шефа, грубо упрекающего в нерасторопности.
- Нечего из себя недотрогу строить!
– выплюнул он с усмешкой, сухой старик с замашками аристократа. –
Принцесса нашлась. Или ты развлекаешь гостей, или выметайся
отсюда.
