Восьмое марта
Восьмого марта я могла бы отправиться в Подгорицу и провести выходные, исследуя солнечные Балканы в компании друга, с которым познакомилась в интернете. Странно, но холодное сердце, привыкшее к одиночеству, вдруг растопил развязный Senior citizen (Retire man), старше меня на порядок лет.
Полгода назад наше знакомство blossomed на поэтическом сайте, где нас сблизила общая страсть к литературе. Его пылкая рецензия на мое стихотворение разожгла искру интереса, и я перешла на его страницу. Он писал прозу, которую я поглотила целиком – это был захватывающий роман! Я влюбилась в главного героя, догадываясь, что он пишет о себе. В рецензии оставила: «Я люблю Вас!» – и это стало переломным моментом.
Мы перешли в личные сообщения Telegram, позволяя себе более откровенный флирт. Вскоре желание встретиться стало невыносимым. Гойко настаивал на визите в Хорватию, в малый городок на берегу Адриатики. Прямых рейсов не наблюдалось, следовало лететь в Белград (Сербия) или Подгорицу (Черногория), где меня бы встретил этот виртуальный герой.
Поиски билетов показали, что путешествие по некогда славной Югославии обойдется недешево. Когда я рассказала об этом Гойко, он не поверил мне и упрекнул, что я не люблю его. И действительно, могу ли я назвать это чувством, если в душе терзали сомнения о маме, которая останется дома? Мама больная. Общаясь с обидчивым любовником, я забыла о своих обязанностях, погружаясь в мир виртуальных страстей.
– Не ври мне! Билеты стоят копейки, – воскликнул друг с Балкан, раздражённо.
– Для тебя – копейки, а для меня – два месяца работы, если не три, четыре, пять… – ответила я, вырываясь из любовного транса. – К тому же, есть условия для въезда в Сербию: по прибытии нужно регистрироваться в полиции и показать билеты в забронированном отеле.
– Я все устрою! Всё предоставлю, не переживай, – перебил меня страстный любовник. – Ты будешь в безопасности, можешь не волноваться!
– Это вилами на воде писано! Я ни хочу лететь в никуда!
– Прекрати, ты летишь ко мне! Я обо всём позабочусь!
«Какой заботливый», – подумала я, осознавая, что, похоже, он просто пройдоха. Сидит на пенсии и развлекается, дразня таких как я, дурочек, на сопливую любовь. Потом, наверное, читает наши переписки жене, внося в свою пресную жизнь нотки остроты. Разве можно доверять таким развратным европейцам? И вот я, женщина сорока лет, влюбилась в авантюриста. О… Боже, кажется, я не взрослею! Розовые очки не слазят, и я всё ещё верю в любовь после всех страданий, что пережила с бывшим мужем.
Всё, хватит ныть, не хочу восьмого марта погружаться в пучину тоски и прошлого.
– Мам, я купила торт, давай выпьем чаю? – с надеждой спросила я свою маму, которая вот уже год как прикована к кровати. Инсульт, унесший у неё подвижность и зрение, стал настоящим испытанием. О, как же ей не сладко! Я знаю, о чем она мечтает – о здоровье, о том, чтобы снова встать на ноги. А я, в свою очередь, мечтаю о любви и тепле. Но, увы, мечты наши далеки от реальности.
Я разливаю чай по чашкам, нарезая вишневый торт. Вчера продавщица Марина настаивала на покупке этой новинки, уверяя, что ничего вкуснее не существует. Я ей поверила и сейчас режу мягкий корж, щедро пропитанный вишневым джемом. Вишня – это моя слабость, именно поэтому решила попробовать это кулинарное произведение искусства.
В этот момент раздался звук телефона. Сообщение от Гойко:
– Привет, куколка! Как ты? Сегодня ничего не получается у нас! Только что пришёл домой, нужно поесть, да и дела по распорядку! Если будет возможность, позвони. Твой букет!
Гойко отправляет фото с шикарной мимозой в вазе, которую, видно, сорвал для своей жены. На заднем фоне я замечаю их фото – довольный хорват и белобрысая женщина. На часах Балкан 11:40, а в России 13:40.
