Ника
Так, ну вроде бы всё собрала.
Ещё раз внимательно осматриваю комнату, поправляю стильные чёрно-белые манжеты на запястьях. Перекидываю за спину длинную косу и, повесив на одно плечо сумку с видеокамерой, на другое – рюкзак, подхватываю плотно набитый всякой всячиной чемодан и покидаю съёмную квартиру в одном городе, чтобы сесть сначала в такси, ожидающее меня у подъезда, потом на поезд и оказаться в новом, ещё незнакомом мне городе. Но за свои восемнадцать я привыкла постоянно перемещаться. Очередной переезд не пугает. Он воспринимается как ещё одно маленькое приключение. И кстати! Сегодня же седьмое. С этими сборами совсем забыла.
Последний раз смотрю в зеркало в этой уютной прихожей. Улыбаюсь своему отражению.
– С днём рождения… Ника?
В новом городе меня будут звать именно так. Одно радует, в паспорте больше не придётся подделывать дату рождения и права у меня теперь настоящие. Хоть что-то…
Ладно, не грустим. Приключение, праздник, поехали!
Забегаю к соседке и оставляю ключи для хозяйки съёмной квартиры, где мне удалось задержаться на целый год. Милая женщина, забрав их у меня, взамен вручает пакет с ещё тёплыми домашними пирожками, завёрнутыми в цветастое вафельное полотенце. Это очень трогательно, и минус одна проблема. В поезд можно не покупать еду.
Выхожу на улицу и без сожаления запрыгиваю в такси.
– Добрый день, – улыбаюсь водителю.
– Здравствуйте, – пожилой мужчина вежливо кивает в ответ, заводит свою потрёпанную БМВ и везёт меня на вокзал.
Смотрю по сторонам, прощаясь с милым провинциальным городком. Вернуться не обещаю. За всё время моих перемещений остановки я ещё ни разу не повторяла, поэтому грустить об этом тоже нет никакого смысла. Гораздо приятнее сохранить внутри себя хорошие воспоминания и двигаться дальше.
Расплачиваюсь с таксистом заранее приготовленной наличкой, покупаю в привокзальном киоске большую бутылку воды, пару пакетиков растворимого кофе на утро и пачку чипсов. Прохожу досмотр на входе в красивое здание вокзала и уверенно иду сразу на перрон.
Ммм, а как тут пахнет!
С удовольствием втягиваю в себя специфический запах этого места. Ни за что не променяю поезд на самолёт. Плевать, что ехать долго. Тут одна только атмосфера дорогого стоит.
Нахожу свой вагон, гружусь в купе. В этот раз мне не повезло с билетами. Верхняя полка. Приходится повозиться, чтобы убрать свои вещи и удобно устроиться. С нижней на меня смотрит любопытный голубоглазый мальчишка лет десяти, пока его мама укладывает их чемодан под сиденье.
Показываю ему язык. Он дразнится в ответ, мама грозит ему кулаком, а я ложусь на живот и смотрю, как мы отъезжаем. У меня впереди почти восемнадцать часов дороги. И, наверное, это один из моих лучших дней рождения. Как минимум потому, что я провожу его не одна.
Зевнув, переворачиваюсь на спину, открываю книгу в телефоне и погружаюсь в чтение. Уже к вечеру, когда желудок начинает неприлично громко урчать, вспоминаю про пирожки. Делюсь ими со своими временными соседями, а они угощают меня вкусными яблоками с огорода какой-то их родственницы.
Меня пытаются разговорить, но я быстро сливаюсь и забираюсь обратно на свою полку.
Наступает ночь, и в купе гаснет свет. Малой внизу светит себе в лицо телефоном, быстро бегая пальцами по экрану. Опять получает втык от матери и обиженно отворачивается к стене. А я смотрю в потолок и теперь с чистой совестью, пока никто не видит, всё же позволяю себе немного погрустить.
У меня никогда не было как у этого мальчишки. И я никогда не смогу закрыть этот гештальт, потому что своих детей у меня тоже никогда не будет. Наверное, странно думать об этом в моём возрасте. И я не загоняюсь, нет. К этой мысли я привыкла также, как к переездам. Просто…
