Глава
1
Саша
Треккглаве – «Little Bit of This feat. VinceStaples»
GTA, VinceStaples
– Саш, ты куда-то собираешься? – мама хмуро осматривает мой внешний вид.
Художественно рваные голубые джинсы, белый вязаный топ и сверху короткая курточка.
– Клим погулять позвал. Я, наверное, поздно буду, ты меня не жди. Ладно? Зорин, как всегда, доставит к подъезду.
– Даже не сомневаюсь, – она наконец улыбается.
Климу меня доверяют абсолютно спокойно. Мы дружим год примерно, и за это время он ни разу не дал моим родителям повода в себе сомневаться. Всё интересное остаётся «за кадром». Им это знать совсем необязательно. Тем более что дома у нас последнее время как-то очень напряжённо, и мне всё чаще хочется погулять подольше.
– Папе скажешь? – собираю светлые вьющиеся волосы в простой низкий хвостик.
– Он на работе опять задерживается, – вздыхает мамочка.
Показываю ей на новенькие белые кроссы и уже затасканные мной, но страшно любимые джинсовые кеды. Мама конечно же кивает на кроссовки. Окей. Согласна. К моему сегодняшнему образу они подходят лучше.
Клим кидает сообщение, что подъехал.
– Не грусти, – целую маму в щёку, подхватывая с обувной полки рюкзак со всякой всячиной от влажных салфеток до пауэрбанка.
– Повеселитесь, – погладив меня по плечу, отпускает мамочка.
И в отличном настроении я спускаюсь на первый этаж, выхожу на улицу. Глубоко вдыхаю вечерний мартовский воздух. На обочинах ещё лежат островки снега, но бабочки в животе уже проснулись.
Забираюсь в салон красного Митсубиши Лансер.
– Привет, – чмокаю Клима в щёку, украдкой вдыхая запах ментолового геля после бритья и туалетной воды с древесными нотками. Кидаю рюкзак на заднее.
– Привет, Сашулька, – дразнит он, зная, как я жутко бешусь от всех вариаций моего имени в его исполнении.
Шуршик, Шуня, Сашуня, Сашуля и прочие. Просто а-а-а-а!!! Сразу прибить хочется! А он ржёт над моим сопением и заводит двигатель. Со старта меня вдавливает в спинку кресла и на пару мгновений оглушает подкатившей тошнотой. Но я тут не в первый раз. Умею с этим справляться.
– Спасибо, что согласилась поехать, – постукивая пальцами по рулю в такт неплохой клубной музыке, говорит Клим.
– А что же Варя? – ни могу не спросить, хоть бабочки в животе люто протестуют при упоминании этого имени.
– Такие мероприятия не для принцесс, – подмигивает мне Зорин.
– Мм, ну да… – отворачиваюсь к окну.
Я совсем не принцесса. Для него я скорее свой пацан, друг, с которым можно и потусить, и очередную девушку обсудить.
Смотрю на собственные голые коленки, торчащие из дизайнерских дырок в джинсах.
Да уж. Какая из меня в таком виде принцесса?
А ни-ка-ка-я.
Мы едем с Зориным за город, на трассу. Я снова пытаюсь склонить его к поступлению в наш универ, но он продолжает упираться.
– Зачем, Саш? Девяносто процентов моего времени состоит либо из тренировок, сборов и турниров, либо из гонок. Где здесь место универу? Либо чемпионство, либо образование. Без вариантов.
– Ваши парни же учатся, – настаиваю я.
– Да не учатся они! Посещают урывками. Так я учусь дома, осваивая те навыки, которые мне могут пригодиться в жизни. У тебя вот по спортивной психологии книжки таскаю, – улыбается. – Интересно.
– Неисправимый, – вздыхаю я.
– И не надо пытаться меня исправить, Саш! – взвинчивается он. – Одна вечно мозги делает из-за всякой херни. И ты туда же.
– Не кричи на меня, – обиженно складываю руки на груди.
– Извини, – всё ещё кипя внутри, бросает он.
Медленно проезжаем сквозь шумную толпу ярких парней и девушек. По обочинам и прямо на дороге стоят не менее яркие машины с цветной подсветкой по дну, различными наклейками на бортах и аэрографией на капотах и крышах. В бочках горят костры, из расписанной граффити газели раздают пиво в банках.
