Москва. Ноябрь 2023 года.
Её мир был соткан из ритма звонков, совещаний и отчётов. Оксана сидела за своим массивным дубовым столом, за спиной громоздился панорамный вид на центр Москвы. Ещё пять минут назад она вела видеоконференцию с инвесторами, и её голос звучал уверенно, как у человека, привыкшего контролировать каждую деталь. Но сейчас она сидела в тишине, прижимая к ладони медальон, который она держала в кармане.
В этом предмете было что-то неладное. Едва заметное, на грани ощущения.
Медальон. Серебро, выгравированные символы, которые казались живыми. Когда она впервые нашла его среди бабушкиных вещей, он был просто украшением. Но после того, как она открыла книгу – ту самую, пахнущую древностью и лавандой, – всё изменилось. Её жизнь начала рушиться в хаосе необъяснимого.
Она подняла взгляд на телефон, когда экран засветился новым сообщением. Мария, её ассистентка, писала:
«Совет директоров требует объяснений по утечке данных Северного квартала. Пресс-конференция назначена через час. Что будем делать?»
Оксана убрала телефон в карман, не ответив. Она знала, что делать. До сегодняшнего дня работа была её крепостью. Но теперь всё это казалось далеким, как чужая жизнь. С тех пор как она прикоснулась к страницам той книги, привычный мир потерял чёткость, а её мысли всё чаще возвращались к прошлому. И к тому, что оставила бабушка. Оксана встала, накинула пальто и вышла из офиса. Машина уже ждала её внизу.
«Вы точно уверены, что хотите ехать туда сейчас?» – голос водителя был ровным, но в нём угадывалось беспокойство.
«Да. Просто везите,» – коротко ответила она, отводя взгляд от зеркала заднего вида.
Она чувствовала, что водитель хочет продолжить разговор, но удерживает себя. Они молчали почти всю дорогу.
Москва постепенно рассеивалась за окном, её яркие огни таяли, уступая место мраку окраин. Чем ближе машина подъезжала к Северному кварталу, тем ощутимее становился холод. Казалось, что он просачивается в салон, обволакивая её. Оксана зябко провела ладонью по шее, но ощущение странной тяжести в груди не уходило.
Северный квартал. Она избегала этих мест больше десяти лет, с того момента, как уехала в Москву. Это место всегда было… неправильным. Ещё в детстве она чувствовала, что здесь что-то не так. Но теперь дом бабушки звал её обратно.
Когда машина остановилась, Оксана подняла взгляд на дом. Он был всё таким же – массивным, мрачным, будто вросшим в землю. Деревья вокруг наклонились, как бы защищая его от чужих взглядов, но она чувствовала, что он наблюдает за ней.
«Подождать?» – голос водителя снова нарушил тишину.
«Нет, можете ехать,» – Оксана вышла из машины.
Она стояла перед воротами, держа ключ в руке. Дождь моросил, капли стекали по её волосам. Воздух вокруг был странным, плотным, как будто он сопротивлялся её движению.
Она открыла ворота и шагнула внутрь.
Внутри дома
Дверь открылась с неожиданной лёгкостью. Оксана всегда помнила этот дом таким – странно живым. Бабушка часто говорила, что стены могут слышать, что они помнят. Тогда это казалось детской сказкой.
Но теперь… теперь это не казалось смешным.
Внутри пахло лавандой и сыростью. Все предметы остались на своих местах. Как будто время застыло, ожидая её возвращения. Старый ковёр на полу, кресло у камина, массивные полки с книгами. Но что-то изменилось.
Её взгляд упал на зеркало в гостиной. Оно стояло в углу, обрамлённое массивной деревянной рамой. Когда-то она любила в него смотреть, находя утешение в собственном отражении. Теперь же оно казалось тёмным, бесконечно глубоким.
На столике рядом с зеркалом лежала книга. Бабушкина книга. Страницы шершавые, будто прожжённые временем. Символы на обложке вспыхнули, как только её пальцы коснулись её.
