Кто ты, верный читатель?
Для меня ты безлик.
Может юный мечтатель,
Или мудрый старик?
Дева вряд ли читает
Кучу рифм нецветных,
О любви кто мечтает -
Ищет строчек иных.
Суть всего понимаешь:
Дети, дом и семья?
И Творца почитаешь,
Точно так же, как я?
Ошибаюсь? Не знаю.
Посвящая строку,
Я тебе доверяю,
Как стихов знатоку!
Слеза сбегает по щеке,
Душа поёт от вдохновенья,
И мысль сжимается в строке,
Рука дрожит от нетерпенья,
Когда порывисто ты пишешь
Слова, ниспосланные свыше -
Святого Духа благодать,
В свою заветную тетрадь.
Недолог творческий экстаз,
Как страсть в объятьях куртизанки,
Столбцы неровные из фраз
Теперь нуждаются в огранке,
Под стать природному алмазу,
Что драгоценным стал не сразу,
И без резца с алмазным жалом
Так и пребудет минералом.
Стихи без рифмы – не стихи,
Словес плетение красивых,
Неспелый плод умов ленивых.
И плод быть может неплохим,
Коль поработали над ним
Перо и гений виртуоза,
Но называть ничем иным,
Как поэтическая проза,
Его, простите, не могу,
Иначе сам себе солгу!
Не напишу я про цветочки
И рай, что с милым в шалаше,
Про сопли в синие платочки -
На этом скучно этаже!
Поверьте, есть стезя иная,
Она ухабами полна,
То вниз бежит, то вдруг крутая,
И так для путника сложна!
Там слёзы девичьи не манят,
Про жизнь реальную поют,
Где честь и совесть выше ставят,
Чем потребленье и уют!
Однажды спросят нас с тобою,
Грехов весь список зачитав:
– Что представляли вы собою,
Поэта поприще избрав?
Давал Господь вам вдохновенье,
Дарив красивые слова,
Чтоб рифма каждого творенья
Не стала пресна и крива.
О чём писали вы баллады,
И прославляли что в стихах?
А было людям это надо,
Хлеб добывающим в трудах?
И мы ответим: про цветочки,
Про девы юной красоту,
Про слёзы, вздохи и платочки,
Не замечая нищету,
Как-будто всё у нас прекрасно,
Безгрешны власти и гарант,
Тогда нам скажут, что напрасно
Вы свой потратили талант.
Я усмехаюсь, наливая,
И знаю, что дела плохи,
Нам не видать с тобою рая
За недостойные стихи!
Вы пишите стихи! Пусть не будет обидно
Даже если бездарностью кто-то вас назовет,
Жалкий критик, ему с высоты лучше видно,
Только он все равно одного не поймет:
Занимаются многие спортом, при этом
Не для славы совсем – лишь здоровье любя,
Так и в творчестве, кто-то стал великим поэтом,
А другие творят просто так, для себя!
Все равно вы звезда в безграничной вселенной,
Вы в элитном кругу – это важный момент,
Миллиарды людей на земле нашей бренной,
Ну а сколько поэтов? – ничтожный процент.
Ваши дети и внуки будут только гордиться,
Оценив своих предков простые стихи,
И на небе они могут всем пригодиться:
Прочитав их, Господь вам отпустит грехи!
Найти ли в творчестве спасение…
Найти ли в творчестве спасение
От горьких дум и страшных снов?
Недолго длится упоение
Меж томных фраз и пышных слов.
И снова смутные сомнения
Вас начинают посещать:
И непонятна цель рождения,
И надо ль Бога почитать?
Кому-то, может быть, и просто,
Кто чётко видит цель свою.
Живёт он в рамках, как по ГОСТу,
Попав в счастливую струю.
А я, представьте, не умею
Спокойно жить и сладко спать,
За справедливость всё болею
И жизни смысл хочу познать!
Друг мой, ты мне говоришь:
Зачем же трудишься напрасно,
Ночами долгими не спишь,
И без стихов живут прекрасно?
Твой труд не будет оценён,
Есть у людей свои заботы.
Не каждый страстно увлечён
Плодами творческой работы.
Тебе отвечу так, Серёга,
И что ты мне не говори,
Причин стихи писать так много,
Но назову хотя бы три.
Во-первых, нравится мне это.
Представь, когда души порыв
Уносит мысленно поэта
В страстей невиданных разлив!
Потом же, вспомни про общенье,
Так ограничено теперь.
Я верю, что стихов прочтенье
Откроет чувствам в сердце дверь.
Поможет, верю, слог прекрасный
