— Ты сможешь, – указываю на свое отражение в зеркале. – Зайцевы
не сдаются!
Черт, звучит совсем не впечатляюще. И Зайцевы постоянно сдаются.
Семейка неудачников. И я во главе.
Мотнув головой, снова грожу своему отражению в зеркале. Нельзя
размякнуть. Только не сейчас. В конце концов, правда на моей
стороне. Я смогу.
Невысокие каблучки цокают по коридору, который, как в кино,
увеличивается, превращаясь чуть ли не в тоннель. Коленки
подозрительно дрожат.
Не каждый день жены решаются уличать мужей в измене. Так
ведь?
Многие знают, что муж ходит налево, но мирятся с этим в мнимой
иллюзии, что любят-то их. Ведь к ним возвращаются.
Некоторые делают вид, что не знают. Обманывают сами себя,
закрывая глаза на очевидное, чтобы не страдать.
Некоторые и впрямь не знают. Живут в счастливом неведении, пока
их мужья шпилят других. Дурочки.
Некоторым не изменяют. Верю в это. Где-то же должно быть
счастье, правда?
Но это не мой случай. В моем – обманываться глупо.
Я знаю про своего мужа все. Малиновский Илья Леонидович,
тридцать шесть лет, непробиваемый, беспринципный гад. Красивый, как
бог, коварный, как дьявол. Одержимый своим бизнесом и готовый ради
него на все. Абсолютно на все, включая любую подлость, которую
только может подкинуть ваша фантазия.
Я – одна из таких подлостей. И со мной он тоже не
церемонится.
Почему я должна молчать и терпеть, так ведь?
Распахиваю дверь в приемную. Никого. Так дело не пойдет. Мне
нужно, чтобы все знали, какой мой муж подлец. Иначе все это крики в
никуда.
Набираю на телефоне несколько внутренних номеров наугад и
устрашающим шепотом сообщаю, что шеф срочно вызывает.
Жду пару минут, а потом вежливо стучу в дверь. Тишина.
Естественно. Решил он перепихнуться с какой-то девицей во время
обеда. Тоже мне, гениальный план. И не стыдно ведь даже.
Стучу со всей силы, потом поворачиваюсь спиной и добавляю
каблук.
— Открывай, кобелина! – повышаю голос, и дверь
распахивается.
Я чуть не падаю спиной вперед, но в последний момент меня ловят
сильные руки. Из которых я тут же высвобождаюсь. От греха подальше.
В плане, подальше от Малиновского.
Взгляд мужчины надо видеть. Изумление, непонимание, недоверие…
Короче, охренел знатно. Я выдавливаю улыбку.
— Привет, милый, – и толкаю его внутрь кабинета.
Все тот же эффект неожиданности заставляет мужчину
повиноваться.
А тут прямо классика жанра. Дылда под метр восемьдесят с большой
грудью.
— Какого черта происходит? – цедит Малиновский.
Я пользуюсь его замешательством. Придает силы.
— Это кто? – спрашиваю сурово.
Илья, помолчав пару секунд, усмехается. Садится в свое кресло,
смотрит уже не удивленно, скорее, с любопытством.
— Модель, – отвечает мне, потирая указательным пальцем свои
губы.
Взгляните на него, а, пришел в себя. Смотрит так, словно это не
я его на другой бабе застукала, а он меня тут на работу
принимает.
Девица в это время испуганно путается в своем платье, пытаясь
одеться.
— Ах, вот как, модель. Последняя новинка из каталога, полагаю? –
продолжаю я. – С удобными раздвижными ножками.
— Да как вы сме… – начинает девица, наконец разобравшись в
платье.
— Вон пошла! – рявкаю я.
Она даже обижается, правда. Приперлась в обеденный перерыв
перепихнуться с женатым мужиком, и губу всерьез надула на мои
слова. Правда, поскакала на выход, коза.
Провожаю ее взглядом и довольно киваю сама себе. Зрителей
собралось достаточно. Кроме тех бедолаг, что я вызвала, стоит и
Ангелина, верный секретарь Ильи. Надеюсь, ей не попадет.
— Это что было? – чуть ли не по слогам интересуется
Малиновский.
Я распрямляю плечи и снова повышаю голос:
— Измена! Измена среди бела дня. Когда у тебя такая жена, как я!
Умница, красавица и ураган в постели!
