Развод. Ты мне не муж!

«На секунду — самую долгую в моей жизни — я испугалась, что он все-таки сделает это...»

— Такая красивая была, молодая… — невольно подслушиваю я разговор двух женщин на первом этаже нашего особняка, в котором проходят поминки. Это бывшие подруги мамы. Мамы нет уже как четыре года. Я уже и не помню, как их зовут.

— Но не добрая. Язвой была. Вся в мамочку… — прыскает ядом ей в ответ полноватая блондинка.

У меня в ушах до сих пор гул стоит. На кладбище мне стало очень плохо.

Когда сестру опускали в землю — дождь пошел. Сильный очень. Почти ливень. У меня помутнелось в глазах.

— Тс-с! — шикает на нахалку другая женщина. — Нельзя так говорить про ушедших. Она в любом случае такого совершенно не заслуживала. Да, мать ее была настоящей язвой. Но Милана была еще совсем молодой. Просто она немного избалованная отцом. Не ее вина. Такое воспитание.

— Но Мирослава-то не такая. В тех же условиях выращена. Вот она нежная, ласковая, даже более красивая девочка, чем ее сестра. Такая женственная, — это она обо мне. — Надеюсь, у нее все хорошо сложится в жизни.

— В ближайшее время ничего хорошего ей не светит. Сейчас в семействе Беловых черная полоса ожидается. Мало того дочь умерла, так еще такая сделка сорвалась…

Довольно!

Я это сейчас же прекращу.

Не такая я уж нежная и ласковая, когда моей семье кости перемывают на похоронах близкого мне человека.

Речь о моей сестре, с которой, пусть мы и не были идеальными сестрами, но я ее очень любила.

— Может, вы погромче начнете все обсуждать? — в спины им выплевываю.

Обе резко разворачиваются. Вылупились, пойманные с поличным.

— Что вы вдруг замолчали? Поделитесь тут со всеми, что думаете о моей семье. Микрофон дать?

— Мира, милая… — шаг ко мне делает та, которая пыталась пресечь болтовню своей подруги в начале. — Мы ничего такого не имели в виду…

— Я все слышала. Что вы тут вообще делаете? — прищуриваюсь. — Зачем пришли? Поболтать? Так идите в другое место, а здесь я вам не позволю поливать грязью мою сестру.

— У нас и в мыслях не было…

— Уходите из моего дома. Вы здесь лишние, — цежу последнее и, повернувшись, двигаюсь подальше от этих ведьм.

Но застываю на месте через пару шагов, когда вижу в нескольких метрах от себя высокую, статную фигуру — Артура Соболева — жениха моей сестры.

Надо же, соизволил прийти. На самих похоронах его не было. Да и сейчас я не наблюдаю скорби на его лице. Вижу, как к нему подходят и приносят соболезнования, а он с невероятно холодным лицом их принимает.

У них свадьба должна была быть через месяц. Хотя встречались они всего полгода. Если это, конечно, можно назвать романом. Соболев постоянно в разъездах, весь в делах. Я его всего несколько раз видела. Два раза на семейных ужинах. И так, когда Милану забирал на свидания.

Но Милана любила его. Она даже как-то подобрела с того момента как отец их познакомил. Любовь меняет людей.

Только счастье ее было недолгим…

Так и стою, вросшая в пол, глядя на мужчину, к которому сейчас чувствую отчетливую неприязнь. Как он мог не быть на похоронах своей невесты? Что он скажет отцу? Кстати, где отец?

Наверное, с братом и друзьями ушел в кабинет. Не удивлюсь, если в такой день они умудряются говорить о делах.

Внезапно, когда я уже думала отвернуться и пойти в другую сторону, меня касается взгляд Соболева. Он и раньше на меня взгляды кидал, но они всегда были короткие. А сейчас прямо завис. Должно быть, поговорить хочет, соболезнование выразить.

Раньше мы не говорили никогда напрямую. Он просто знал, что я сестра его невесты. Член семьи. И все.

Соболев все-таки направляются в мою сторону. Я уже не смогу просто отвести взгляд и уйти в другую сторону. Это невежливо. Хотя, очень хочется. Он меня лично оскорбил, не явившись проводить мою сестру в последний путь.