Офис Ирис находился в центре города, в старинном здании с массивными окнами, сквозь которые пробивался мягкий утренний свет. Воздух был наполнен запахом бумаги, чуть уловимого жасмина из её чая и старого дерева. Здесь время словно замирало. Она любила это место. Оно было её убежищем, нейтральной зоной, где чужие проблемы превращались в головоломку, требующую решения, а её собственные оставались за тяжёлой дверью с табличкой: «Ирис Невилл, психолог». Сегодня всё начиналось как обычно. Чашка чая остывала на столе, рядом лежали аккуратно сложенные записи пациентов. Но что-то было не так. За окном, несмотря на ясное небо, стояла странная, почти гнетущая тишина. Город жил, но звуки казались приглушёнными, будто кто-то убавил громкость реальности. Ирис нахмурилась, прислушиваясь, но тут же отмахнулась от странного ощущения. Она сделала глоток остывшего чая, вернулась к ноутбуку, но сосредоточиться не смогла. Мысли постоянно ускользали, будто что-то не давало ей спокойно работать. Сегодняшняя встреча была не с обычным клиентом. В дверь постучали.
– Войдите, – сказала Ирис, стараясь, чтобы голос звучал ровно. В кабинет вошёл Дэймон – её коллега, человек, с которым они не раз обсуждали сложные случаи пациентов. Но сегодня он выглядел иначе. Под глазами залегли тени, взгляд был тревожным, а пальцы слегка подрагивали.
Деймон всегда выделялся среди других. Высокий, с подтянутой, но не массивной фигурой, он двигался с лёгкой расслабленностью, но в его походке ощущалась скрытая сила. Волосы тёмные, чуть длиннее, чем принято для строгого профессионального образа, но это только добавляло ему загадочности. Они были густыми, немного растрёпанными, как будто он часто забывал их поправлять.
Его лицо сочетало в себе резкие черты и что-то неуловимо мягкое в выражении – скулы чётко очерчены, линия подбородка уверенная, но губы иногда чуть поджимались, когда он был сосредоточен. И, конечно, глаза. Глубокие, почти чёрные, они казались слишком проницательными, как будто могли видеть больше, чем положено. Иногда они выглядели усталыми, особенно в последние недели, но стоило ему заговорить – в них вспыхивало что-то живое, словно внутри него горел огонь, который никак не мог угаснуть.
Он предпочитал простую одежду – тёмные рубашки, мягкие джемперы, удобные брюки. Чаще всего выбирал чёрные или тёмно-серые оттенки, что делало его образ ещё более загадочным. На запястье всегда носил старые часы с потрескавшимся ремешком, к которым явно был привязан.
Деймон редко улыбался, но когда это случалось, улыбка была искренней, хоть и чуть сдержанной. Казалось, он привык держать себя в руках, контролировать эмоции, но в его взгляде всегда читалась какая-то глубина, будто он несёт внутри себя больше, чем говорит вслух. – Ты в порядке? – спросила Ирис, жестом приглашая его сесть. – Не совсем, – признался он, тяжело опускаясь в кресло. – Я думал, смогу справиться сам, но… Он провёл рукой по лицу, будто пытался стряхнуть усталость. – Мне снятся кошмары, Ирис. Один и тот же сон, снова и снова. Дом. Старый, тёмный. И шёпот… Он зовёт меня по имени. Ирис почувствовала, как внутри что-то сжалось. – Расскажи подробнее, – спокойно предложила она, но сердце уже билось быстрее. Дэймон глубоко вдохнул: – Я вижу этот дом так ясно, словно уже бывал в нём. Красная дверь в конце коридора… я всегда стою перед ней, но никогда не вхожу. А потом голос… «Ты не должен был возвращаться». Ирис застыла. Холод пробежал по спине. – Этот дом… – её голос слегка дрогнул. – Опиши его. Дэймон посмотрел на неё и начал говорить. С каждым словом Ирис чувствовала, как дыхание перехватывает, а стены кабинета словно отступают, оставляя её один на один с воспоминаниями, которые она так долго старалась забыть. Она знала этот дом. Она росла в нём. – Не знаю, как это возможно… но я уверен, что он реален, – сказал он, сцепляя пальцы. – Я чувствую его запах, слышу скрип половиц. А эта кукла… она выглядит так, словно её кто-то оставил там давным-давно. Ирис глубоко вдохнула. В груди нарастало знакомое, гнетущее ощущение. – Дэймон, опиши этот дом подробнее, – её голос оставался профессионально спокойным, но внутри всё сжалось. – Длинный коридор, стены выцветшие, в некоторых местах потрескалась штукатурка. На кухне стоит старый деревянный стол… кажется, он был белым, но краска облезла. А в гостиной – часы. Старинные, с маятником. Они… они не идут, но секундная стрелка дёргается, словно хочет двинуться дальше, но застряла. Ирис застыла. Это был её дом. Тот самый дом, из которого её семья уехала после пожара. Дом, о котором она не думала годами, потому что любое воспоминание причиняло боль. Дэймон говорил о нём так, будто сам там был. – Ирис? – его голос вывел её из оцепенения. Она сделала вид, что внимательно изучает свои записи, но рука слегка дрожала. – Тебе не кажется странным, что этот дом так детально тебе знаком? – спросила она. Дэймон провёл ладонями по лицу. – Кажется. Но я не могу объяснить это. Я уверен, что никогда там не был… но ощущение, будто он связан со мной. Ирис чувствовала, как её собственные воспоминания начинают всплывать в сознании, будто кто-то медленно разворачивает старый, пыльный свиток. Что, если Дэймон – не просто пациент? Что, если он – часть её прошлого, которое она так долго пыталась забыть? – Что ты имеешь в виду? – спросила она, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. Дэймон наклонился вперёд, его тёмные глаза смотрели прямо в её. – Я нашёл его, случайно – сказал он. – Он стоит на окраине города. Именно таким, каким я вижу его во сне. Ирис почувствовала, как внутри всё похолодело. – Ты… был там? – Нет. Я только смотрел издалека. Но я знаю, что должен туда пойти. Ирис сжала руки на блокноте. – Почему? Дэймон помолчал. – Потому что мне кажется, что я там что-то оставил. Или… кто-то ждёт меня внутри. Эти слова странно резонировали в её сознании. Её собственные воспоминания, приглушённые временем, теперь казались ближе. Она снова увидела тёмный коридор, услышала скрип половиц под босыми ногами, почувствовала пыльный запах давно покинутого дома.
