Тим
Весь взмокший, падаю на скамью для пресса и накрываю лицо
полотенцем.
– Бляя... – выдыхаю со стоном.
Двадцать минут на беговой дорожке, велик, становая, кроссовер,
пресс... Я выдохся. Тело словно в огне. Каждая клетка ноет о том,
какой я садомазо и кретин.
Ещё бы вспомнить, зачем мне всё это нужно.
Ну ладно, помню...
Я больше не первый. Не «number one». Не вратарь, а форвард.
Но, кажется, совсем не тяну в этом амплуа.
Ещё этот номер долбаный...
Тринадцатый... Несчастливый. Я не суеверный, но иногда
загоняюсь.
– Эй, бро! Тебе чё не спится?
Голос Дамира. Срываю с фейса полотенце. Мир пристраивается на
соседнем тренажёре. Садится по–турецки, и внимательно вглядывается
в моё лицо.
– А ты сам чё не в постельке? – отвечаю вопросом на вопрос,
медленно поднимаясь. – Ашш… Ох ты, чёрт... – шиплю от боли в мышцах
пресса.
– Тоже не спится, – пожимает плечами Дамир. – Нафига ты так
убился?
– Это просто тренировка, – отмахиваюсь и, превозмогая боль,
сажусь снова на кроссовер. – Давай ты просто скажешь правду, бро.
Моя сестрица приставила тебя за мной следить, да?
Друг вертит в пальцах телефон, усмехается.
– Ева просто за тебя волнуется, – он не скрывает очевидного.
– Передай, что я в норме.
– Сам передай. Ты ведь даже матери не звонишь. И зачем-то
отказался от последней поездки домой и остался здесь.
– Я перешёл в позицию нападающего. Мне нужно себя подкачать.
– Ой, да ладно! – закатывает глаза Дамир. – Найди причину
убедительнее.
Она есть, конечно...
Все вокруг кажутся мне чересчур счастливыми. Дамир с Евой, моя
беременная мать со своим новым мужем и целым выводком приёмных
детей...
Поехать домой – это погрузиться в ванильную атмосферу семейного
счастья. Моя унылая рожа будет там некстати.
Полгода назад меня бросила девушка, которую я считал той самой.
Особенной. Поначалу сходил с ума, а потом... переболел. Но за это
время не встретил ни одной интересной, достойной, что ли. Все
какие-то одинаковые, пресные, скучные... С ними не о чем
поговорить, все разговоры сводятся к моим футбольным гонорарам.
Вообще-то, я парень щедрый, но не готов тратить бабки на всех
подряд.
Эти девки подходят лишь на разок.
– Других причин нет, – цежу, не разжимая зубов от напряжения. –
У нас единственный шанс попасть в ЮФЛ, и мы должны им
воспользоваться. Как капитан команды...
– Как капитан команды, – резко перебивает меня Дамир, – ты
должен встать в ворота и не дать никому забить в них.
Я знаю... Но нет. В качестве вратаря я себя изжил.
Тренер до сих пор прессует меня за эту рокировку. Он считает
меня Яшиным двадцать первого века. Грузит темами про жизненное
предназначение, про судьбу. А я больше не хочу быть вратарём. И
судьбу свою буду строить сам, без оглядки на всякие там
предназначения. Всё!
– Кстати, зацени вот это! – Дамир вдруг протягивает мне телефон.
– Это залили в чат нашей фан-группы. Все готовы к очередной
потасовке с кэпом “Золотых”.
Беру в руки телефон, врубаю видос. Это вырезка из записи
товарищеского матча с командой «ФКИГ».
Футбольный клуб имени Гольдмана. «Золотые» – как привыкли их
называть мы. Наши ближайшие соседи. Даже наши спортивные базы
расположены довольно близко, в каких-то пяти километрах друг от
друга. На границах двух городов.
Через три дня – очередной матч с ними. И он будет совсем не
товарищеским. Сейчас это борьба на региональном уровне. В своей
группе победили они, мы стали первыми в своей. Но наша команда не
дожимает по очкам.
Я не дожимаю. Схлопотал жёлтую карточку. Был на грани того,
чтобы выхватить красную.
На видосе наша драка с капитаном Золотых. Уже после игры,
которая закончилась ничьёй. Разодрались мы тогда в мясо. Команды не
вмешивались, только я и он.
Денис Гольдман. Сын тренера и основателя их клуба. Заносчивый
тип.
