Дом был оставлен хозяином давно. Он покинул его так внезапно, что даже не успел допить кофе. …Чашка покрылась слоем пыли, кофе высох и только черные бороздки все ещё напоминали об экзотическом напитке. Кто оставил этот дом? Что тут произошло? Никто из соседей уже не помнил. Точно неизвестно и то, кто был владельцем дома. И что заставило хозяина бежать из этого места. Или не бежать?
…Одинокая кофейная чашка на столе. Когда-то хозяин дома любил вечерами помечтать, держа в руках эту чашку с горячим душистым напитком. За окном уплывало за горизонт солнце, комната тонула в сиреневом сумраке, и тогда рождались идеи большинства его произведений. Но внезапно он оставил её, а вместе с ней свои мысли и мечты.
На столе рядом с чашкой осталась лежать пожелтевшая рукопись. За строчками, написанными каллиграфическим почерком, скрывались целые миры, существовавшие только для одного человека – их создателя. Миры, о которых не знал ни один человек на Земле. Мысли, оставшиеся навсегда, словно пленницы, в забытой рукописи.
…Однажды мальчик, убегавший от хулиганов, решил спрятаться в этом доме. Он был худенький и смог залезть через приоткрытую фрамугу. Мальчик прислонился спиной к холодной стене, чтобы отдышаться. Но тут в мутном пыльном солнечном освещении комнаты он увидел стопки бумаг на столе. Это была старая рукопись. Рукопись неизвестного писателя. И мальчик начал читать. Он не заметил, как вечер раскрыл свои синие крылья над домом, как в комнате стало темно и холодно. Он перевернул последнюю страницу. На ней было всего несколько строк: «Мир полыхал в урагане смерти. Его уже не спасти. Всё, что я создал, обречено на разрушение. В чём теперь смысл моей жизни? Я иду к тебе, Мир, Рожденный Мной».
Хозяин дома был одинок, единственное, что у него было – его мир, созданный на бумаге. Герои романа были его друзьями, а сюжет – его жизнью. Каждый день он писал продолжение романа. За годы рукопись превратилась в увлекательную книгу. Но однажды его мир начал разрушаться, и тогда Писатель, чтобы спасти его, сам шагнул в свою рукопись, став частью собственной фантазии.
Мальчик всё понял. «Почему писатель ушёл? – думал мальчик. – Рядом с ним не было настоящего друга. Он был одинок, как я. Если бы мы встретились, мы могли бы вместе играть, гулять в парке или читать. А ещё мы смогли бы дать отпор хулиганам из районной школы. И тогда конец этой истории был бы счастливым. Но он ушёл. Книга недописана».
– Может, ты допишешь историю? – прошуршали страницы, вспугнутые случайным сквозняком.
– Кто это сказал? – спросил мальчик. Но голос уже замолчал.
Мальчик взял рукопись и прижал к груди. Он больше не был одинок. В его руках был мир, подаренный неизвестным писателем, мир, для которого он обязательно напишет счастливый конец.
– Спрашиваю ещё раз, это ты сделал?!
Удар. Я отлетел к стене, прижимая к груди рюкзак с оставшимися вещами.
– Нет!
Снова удар. Из носа хлынула кровь. Остаётся надеяться, что не он сломан. Рюкзак выпал из рук.
– А кто тогда?! Кто ещё будет трусливо распускать слухи, вместо того чтобы разобраться один на один? У тебя есть сутки на то, чтобы эти разговорчики прекратились, а иначе…
На этот раз удар пришёлся точно в солнечное сплетение. В глазах потемнело, окружающий мир поплыл, кровь стучала в висках. Едва уловил стук шагов. Он ушёл, а я всё лежу на холодном кафеле, не имея сил пошевелить даже пальцем. Кап, кап, кап – сломанный кран будто отсчитывает мучительные секунды. Или же пытается успокоить своим монотонным звучанием. Насколько же я неудачник, если ищу друга в сломанном кране! Ко мне вернулось зрение и я стал осматривать своё тело.
