Евгения
«Сегодня не жди. Задержусь на
работе. Ночевать останусь у себя» - гласит смс-сообщение от моего
жениха.
На столе стынет ужин. Две свечи
медленно догорают, оставляя на поверхности стола застывшие капли
воска. Я догораю вместе с ними. Дотла.
Наливаю бокал вина до краев и
выпиваю залпом, даже не поморщившись. Горячий ком сотканный из
алкоголя и боли, падает в желудок, опаляя огненной волной. Мне
плевать. В самом деле, что такое какой-то бокал некрепкого
алкоголя, по сравнению с мечтой, которая разбивается вдребезги,
острыми осколками нанося порезы на сердце?! Сущие мелочи…
Я так старалась для него. Из кожи
вон лезла, чтобы быть лучше, умнее, красивее. Лишь для того, чтобы
он просто полюбил меня. Не на словах. По-настоящему.
Мечтала видеть в его глазах
полыхающее пламя, а не ледяное равнодушие, которым он привык
одаривать меня.
Я кукла в его руках. Послушная,
необходимая. И не важно, что раз за разом я умираю на этих
треклятых эмоциональных качелях. Куклы не должны чувствовать. Эта
функция рудимент в пластмассовом организме.
Пальцы скованны, руки подрагивают,
глаза застилает пелена слез, но я упрямо вожу по дисплею мобильного
и нажимаю кнопку вызова, когда контакт моего жениха все же
получается найти.
Каждый мерный гудок – выстрел.
Автоматной очередью прямиком в грудь. Я все еще жива, хотя кажется
дышу на чистом упрямстве. А потом наступит агония и биологическая
смерть.
Хотя, казалось бы, ничего ведь
страшного не случилось. Правда? Всего-то не приедет, в очередной
раз. А я в очередной раз сделаю вид, что все у нас здорово и
хорошо. Я же умею. Я же чертова гениальная актриса! Я ведь
улыбаюсь, как по команде. Как вышколенная собака Павлова. Только бы
Крылов был доволен.
Отшвыриваю телефон и он, не выдержав
такого произвола, падает на пол, разлетаясь на несколько частей. Не
страшно. Паша подарит новый. Он ведь именно так привык замаливать
свои грехи. А грехов, очевидно, не сосчитать на пальцах. Шкатулка
так и ломиться от украшений, а шкаф от дорогой брендовой одежды.
Только мне ничего этого не надо, вот в чем проблема.
Ужин беспощадно летит в мусорное
ведро. Во мне плещется злость наряду с отчаяньем, и я не понимаю,
что из этого гложет меня сильнее. В попытках занять руки, выкидываю
всё, вплоть до столовых приборов. А затем выдыхаюсь.
Делаю с горла бутылки несколько
глотков и подхожу к окну. Лбом прислоняясь к холодному стеклу,
обнимаю себя двумя руками, беззвучно глотая соленые слезы, что
невольно стекают по щекам.
На улице становится совсем темно, а
я так и не удосужилась зажечь свет в комнате. Впрочем, зачем?!
Пусть окружающий мир отражает состояние моей души. Там точно такая
же неприглядная темень.
Почему каждый раз так больно? И
когда, наконец, станет легче? Я ведь знаю, что далеко не работа
отвлекает моего жениха от вечера в моей компании. И знаю, что как
ни в чем не бывало, он приедет завтра с очередным огромным букетом
лилий. А я приму этот букет, хотя терпеть не могу эти вонючие
цветы. Он так и не смог выучить, что я люблю розы. Банальные
красные розы!
Зачем я терплю это? Позволяю
вытирать об себя ноги и жду чуда. Но чудес не бывает. Только не в
моей жизни.
Я выжата и испита до дна. Брошенная,
одинокая, но с гордым статусом невесты самого Павла Крылова. Это ли
не счастье?!
Евгения
- Прошу минуточку внимания.
Мужчина на сцене был совершенно
спокоен. Уверенный взгляд, статная фигура, волевой подбородок. Ни
грамма волнения, граничащего с паникой. Словно и не он сейчас стоит
перед огромной аудиторией на сцене самого дорогого и фешенебельного
ресторана нашего города.
