Марина.
– Мариш, ну что? – шепчет мама, распахивая дверь балкона и впуская в комнату ледяное облако.
– Я… Я сейчас. Собираюсь с духом.
Как ему звонить, не понимаю? Это невозможно – после случившегося между нами безумия… Деревенею от страха. Взмахиваю рукой, прося маму вернуться в комнату. Не май все-таки…
А мне не холодно. Ни черта… Стряхиваю пепел, дрожащими пальцами удерживая сигарету. Глубоко затягиваюсь и отыскиваю номер Марата в телефонной книге.
Мы не общались пять лет. Не перезванивались. Даже банальные поздравления в виде картинок из интернета друг другу не отправляли. Ни-че-го… Он вычеркнул нас с Марком из жизни и женился на «более сговорчивой и милой» девушке по имени Яна…
Снежинки кружатся в чернильном небе, оседая на светящийся экран.
Теперь он просто «Сабиров»… А раньше был «Любимым мужем»…
– Нужно поговорить, – хрипло выдыхаю в динамик.
Пепел обжигает пальцы, но я терплю боль… Стискиваю зубы и задерживаю дыхание.
– Говори, – сухо отвечает Марат.
– Не телефонный разговор. Где мы можем встретиться?
– У меня нет времени на тебя, Марина. Быстро говори, что тебе нужно и…
– Марат, дело очень важное. Я бы не стала… Никогда бы не вспомнила о тебе, – почти рычу в динамик.
– Я в клубе на Севастопольском. Подгребай. У тебя час.
– Ты же знаешь, что я живу в области и…
– Мне насрать. Успевай.
Сволочь… Как был гадом, так и остался! Если потороплюсь, успею доехать… Рывком открываю дверь и возвращаюсь в гостиную.
– Тише, Марин. Маркуша только заснул. Звонила? – взволнованно произносит она, складывая руки на груди.
– Да. Он в Нижнем, мам. У меня час.
– Не доедешь.
– Значит, буду караулить его под забором. Или заночую возле этого чертова клуба, – остервенело произношу я.
Марат Сабиров владеет сетью ночных клубов и ресторанов. И в каждом заведении действует дресс-код. Придирчиво оглядываю себя, понимая, что не успею собраться… От меня воняет дымом, голова немытая. И я похудела так, что Марат вряд ли меня узнает…
Выуживаю из шкафа платье на бретелях и драповое, черное пальто. Бросаю одежду на диван и торопливо встаю под душ. Сабиров не откажет себе в удовольствии оценить меня. Правда, счет будет не в мою пользу… Тогда, стоит ли выпендриваться? Я и тогда была хуже – ленивая, непокорная, неверная… Лживая и мстительная. Недостойная носить его фамилию или рожать сына…
Становлюсь перед зеркалом, придирчиво оглядывая себя. Тощая, как весло, с темными кругами под глазами. От густой, роскошной копны остался жалкий пучок. Намазываю под глаза консилер, выравниваю тон. Понимаю, что опоздаю к назначенному времени, но выглядеть страшилой не хочу… Наверняка эта сволочь будет со своей Яночкой. А та не упустит возможности унизить меня еще раз…
Указать на место, съязвить…
– Может, дядю Мишу попросить тебя подвезти? – заглядывает в ванную мама.
– Я сама. Вряд ли Сабиров предложит мне выпить. Не волнуйся, мам. Все хорошо будет. Я покажу ему выписки Марка и попрошу о помощи. И все. Унижаться не стану.
– Правильно.
После развода Марат оставил мне только машину – простенький Опель черного цвета… Ей-богу, я бы и не вспоминала о нем, если бы не Маркуша… Не терзала душу догадками, как живется в моем доме залетной дряни? На чем она ездит и в какие шмотки одевается? У нее ведь уже Бэнтли, ведь так?
Черт… Только бы тушь не потекла… И душа на части не раскололась в очередной раз…
В салоне тепло, из динамиков льются звуки радио, а мягкий, влажный снег легко стирается непрерывно работающими дворниками.
Возле входа в клуб многолюдно. Среди амбалов на входе узнаю Рустама. Он постарел, набрал вес… Интересно, старый лис узнает меня? ТОГДА мне казалось, что подчиненные Марата меня уважали. Считались с моим мнением, старались угодить. А потом иллюзия развеялась…
