Это был вторник. Настолько обычный, что я даже не сразу смог вспомнить, какой сегодня день недели. Не то чтобы у меня была плохая память или ещё какие-то проблемы, просто я много работал, а все дни сливались и были как один.
Работал я на такой же обычной работе. Настолько обычной, насколько это только возможно. Я её терпеть не мог и уже несколько раз пытался уволиться, один раз даже получилось, но вернулся, потому что нужно выплачивать кредит за этот гребаный ноутбук… Эта угнетающая атмосфера, повторяющаяся каждый день, ужасный коллектив, тупые начальники, ну и, конечно же, эти мерзкие, отвратительные и пьяные клиенты. Куда же от них деться, работая в алкомаркете?
Например, вот этот. Он был толстым, с огромным висячим и немного торчащим из-под футболки пузом. От него воняло так, что я чувствовал этот запах даже, стоя в пяти метрах от него. Это был запах прелости, застоявшегося пота и чего-то ещё зловонного. Он ходил по магазину туда-сюда вот уже пятнадцать минут и не мог ничего выбрать. На каждой бутылке останавливался по несколько минут, брал в руки то одну, то другую, что-то читал, потом сравнивал, клал одну или сразу обе в корзину, потом вытаскивал, ставил на место и брал другую… Затем шёл дальше и выбирал уже из другого. Он брал один товар за другим, читал строчку за строчкой, стоял минуту за минутой. Интересно, что он там вычитывал? Что искал? Но чтобы он ни искал, это сводило с ума настолько, что я готов был избить его. Не просто дать ему пощёчину, а буквально избить. Как в кино – с кровью, переломами, эффектными звуками ударов, как в фильмах Джеки Чана, и всеми остальными атрибутами настоящего боевика.
Вдруг мне живо представилось: «Он подходит ко мне и выкладывает свои товары на ленту, а я перепрыгиваю через кассу, хватаю его одной рукой за мокрую под мышками и на груди футболку, а другой начинаю бить в тупую и жирную рожу. Первый удар попадает в нос, слышится хруст, затем в челюсть, опять в нос, снова хруст, вся морда в крови, его начинает шатать, ещё удар, второй, третий, он начинает падать и пытается что-то кричать, но я его не слышу, я вообще ничего не слышу. Он пытается закрыться от ударов, я начинаю бить его в уши, затылок и просто куда попало. Когда я заканчиваю, полумёртвое тело лежит на полу, всё лицо в крови, нос сломан, а у меня на душе так тепло, так хорошо, аж снова хочется жить и даже стало плевать, где и кем я работаю».
Но это всё не значит, что я вспыльчивый, злой или какой-то псих. Просто этот день сурка и эти ублюдки, ходящие сюда как к себе домой, которым всё не нравится и которые с полоборота заводятся и начинают орать на меня и оскорблять.
Сейчас 11:15, моя смена началась всего час назад, а ко мне уже приходил один из таких идиотов. Он начал на меня кричать из-за того, что я задержался на пять минут и поздно открыл магазин. Стоял, пинал двери, пока я их открывал, бил ладонями в стёкла и орал, что у него трубы горят. «Чтоб они у тебя сгорели к чёртям…» – подумал я тогда.
Этот урод приходит сюда каждое утро, а так как я опаздываю почти каждый раз, то и выслушивать такие концерты приходится тоже часто. Но на самом деле ему всегда что-то не нравится, даже если я прихожу вовремя. Не нравится собственная жизнь. Не нравится, что свои же дети посылают его на три буквы при попытке позвонить им и поговорить. Не нравится, что бросила жена. И правда удивительно, почему это она бросила этого вечно пьяного полубомжа? Не нравится погода – то слишком жарко, то слишком холодно. Не нравятся цены. Не нравятся люди. Не нравлюсь я. Ему вообще нравится только водку хлестать и нажираться до поросячьего визга к полудню, а потом отсыпаться и опять всё повторять…
