Я болезненно морщусь от новой
судороги внизу живота и дрожащими пальцами снова хватаюсь за
смартфон, чтобы нажать кнопку «начало схватки». Специальное
приложение для рожающих: говорят, по нему удобно отслеживать
частоту, продолжительность и силу схваток. Вот и проверим: я рожаю
в первый раз. И, надеюсь, в последний, учитывая дурные
обстоятельства.
У меня сейчас – схватки каждые пять
минут. Я то ли сижу, то ли лежу на заднем сидении автомобиля,
невольно расставив напряженные ноги, держусь за округлый живот и
без особого стеснения стону от разрывающей меня изнутри боли. Но мы
с Владом стоим в мертвой пробке в центре Москвы, и большому городу
глубоко наплевать, что какой-то бабе приспичило разродиться в
утренний час пик... Правительственные номера тоже не спасают,
потому что с нами нет эскорта и мигалок. Давид не успел
организовать сопровождение: роды начались на несколько дней раньше
срока.
Влад – глава службы охраны моего
мужа, и у него сегодня одно-единственное задание: сделать так,
чтобы я не родила прямо в машине и не испачкала кровью и черт знает
чем еще новенькую кожаную обивку автомобиля. У меня самой два
задания: родить и... не испачкать новенькую кожаную обивку
автомобиля... Иначе Давид будет очень, очень, очень недоволен. А я
отлично знаю, что бывает, если моего мужа разозлить.
– Долго еще? – сквозь зубы
простанываю я, потому что у меня нет никаких сил выглядывать в окно
и оценивать обстановку.
– До нашего госпиталя – да, – с
тревогой признается Влад, оборачиваясь и глядя на меня с
сочувствием.
– А до какого-нибудь другого? – с
надеждой спрашиваю я.
– Нуу... – мужчина заминается. – В
теории да, рядом есть обычная городская больница, но в госпитале
для вас забронирована и уже оплачена большая отдельная палата с
телевизором и...
– Да насрать! Вези! – рычу я. – Вези
в ближайшую больницу!
– А как же профессор Спирин, у
которого вы должны были рожать?
– Насрать! – повторяю я упрямо. –
Мне просто нужно, чтобы кто-то в белом халате и перчатках вытащил
из меня ребенка! Пожалуйста!
– Давид Кириллович будет...
– Насрать! – рыкаю я в третий раз
подряд, и Влад наконец соглашается поступить по-моему, сдавая
назад, чтобы вынырнуть из основного потока машин и свернуть в
другую сторону, туда, где пробки нет...
– Женщина, двадцать восемь лет, роды
начались чуть раньше срока... – оттарабанивает Влад, затаскивая
меня в холл больницы.
– Схватки каждые три минуты, –
сообщаю я севшим голосом, моля только об одном: чтобы мне дали
сесть или лучше лечь.
Нас встречают на входе, но выражения
лиц у медсестер явно недовольные. За семь лет брака я научилась
различать недовольство даже на внешне доброжелательных лицах.
– Нам очень жаль, но прямо сейчас
мест нет... Мы можем отвести вас в трехместную палату и поискать
кого-нибудь, кто сможет принять роды, но...
– Вы с ума сошли? – рычит Влад. – Вы
знаете, кто это? Алина Алексеевна Зыбина!
– Зыбина? – переспрашивают у него
растерянно.
– Супруга Давида Кирилловича Зыбина,
первого заместителя Федеральной налоговой службы Российской
Федерации, твою мать! – у него аж глаза загораются, так он гордится
быть на службе у моего мужа.
– Твою мать, – тихо повторяет кто-то
из персонала, а на первый план тут же выходит аккуратная
женщина-доктор явно из руководства больницы:
– Алина Алексеевна, здравствуйте, мы
сейчас все организуем! Отдельную палату и врачей. Мы просто не
знали, что вы планируете рожать в нашей больнице... Но мы очень
рады...
– Да сделайте уже что-нибудь! –
прерываю я взволнованную женщину, почти вставая на колени от боли.
Влад с трудом удерживает меня. Рядом тут же материализуется
каталка, на которую меня осторожно усаживают, а две медсестры,
бегущие впереди, распахивают перед нами все двери.
