— Ты, Кит, зажрался.
Я не отвечаю, лениво откидываюсь на спинку дивана, делаю глоток
тёмного нефильтрованного из бутылки, задумчиво пялюсь в темный
потолок. Во рту приятная ненавязчивая горечь, самое лучшее пиво в
городе варят именно здесь.
Басы танцевальной музыки качают зал внизу, под нами, бьют
ритмично по башке. А слова Бусика, как все называют Бугуслана,
моего друга еще с яслей, добавляют в этот ритм дополнительную ноту
назойливого безумия.
Я гадаю, сколько еще выдержу, прежде чем Бусик не отхватит на
свой нудеж по роже. Обычно, он этот момент тонко ловит, опыт не
пропьешь же, и грамотно сливается, но сегодня чего-то перебрал и
инстинкты отрубились, похоже. Или я слишком шустро набрал…
В любом случае, если так дальше пойдет, быть роже Бусика
симметрично раскрашенной…
— Я, конечно, все понимаю, телок полно, и можно поперебирать, но
тут ты чет вообще тупанул… И мог бы потерпеть этих дур…
— Нахера?
Делю ещё глоток, снова закидываю голову, взгляд опять упирается
в рельефный потолок, с открытой проводкой… Говорят, в прошлом году
какой-то придурок запулил туда из ракетницы… Было весело. Теперь на
воротах дополнительный шмон, чуть ли не в трусы лезут в поисках
запрещенки.
— Ради меня! — обиженно бубнит Бусик, — я, вообще-то, не просто
так Аринку привел…
— А она просто так мне в штаны полезла, — перебиваю его,
напоминая то, о чём Бусик в обиде решил подзабыть. — И нужна тебе
такая дешевка?
— Да все не так было! — орет на нерве Бусик, и мне его даже
чуть-чуть жаль. Ну, чуть-чуть. Потому что нельзя быть таким
доверчивым мудаком. Эта тварь вертит им с первого курса, мозги
имеет, динамит по-всякому, строя из себя правильную целку, а в
реале — редкая шмара, как сказал бы отец. Он иногда любит
солдафонские старорежимные названия. — Она мне объяснила!
— А сейчас она где? — опять перебиваю я его.
Наверно, если б меньше было во мне градуса, то послал бы нахер и
Бусика, и его шмару и спокойно поехал домой, все равно тусовка
гнилая, а завтра зачет, но сейчас выпитое переходит в ту грань,
когда хочется подвига и справедливости.
Так что Бусик сам нарвался, дурак.
— Домой поехала, обиделась, ты же ее подруг дешевками назвал! —
рявкает друг, а я, показательно повернув к нему экран сотового,
захожу в соцсеть и сразу на страницу Арины, слишком много о себе
думающей козы, учащейся с нами на одном потоке.
Геолокация показывает соседний клуб.
— Глянь сюда, Ромео, блядь, — показываю ему результаты короткого
расследования, — она сейчас в “Дусе”, а там восьмимартовская
движуха: дамы приглашают кавалеров. Всем бабам бесплатно бутылка
шампуня. И это уже с одиннадцати вечера. А сейчас час ночи.
Прикинь, че там происходит?
Бусик пытается осознать потерю потерь, потом моргает обиженно,
словно это я его любовь безответную с первого курса туда утащил, а
не она сама на метле ускакала после того, как не смогла утащить
меня в туалет “для важного разговора”.
Я мало того, что отказался “разговаривать”, так еще и вложил ее
Бусику и потом наблюдал грандиозный разбор полетов, как всегда,
закончившийся пшиком: Бусик просто не вытянул мачо и принялся
слезливо просить прощения, а Аринка, мстительно глянув в мою
сторону, свалила вместе с такими же, как она, шмарами-подружками в
закат. Или рассвет? Неважно. Свалила, короче, куда-то, искать того,
кто ей качественно раны залижет. Бусик для этой цели не подошел
почему-то, и даже знать не хочу, почему.
И вот теперь вечер окончательно испорчен, да он и без того был
говняным. Я сижу, маясь дурью и бессилием. Прокастинирую, короче.
Надо домой, готовиться к зачету, потому что препод по органической
химии — зверь, порвет на части же… И в то же время не могу, чего-то
жду, с места не трогаясь.
