Мой Плохиш. Любовь против измены

🔥🔥🔥

Он снова сделал это.

Вернулся домой и сразу скрылся в ванной. Но я знаю, что вся его одежда пропахла чужими женскими духами.

Сейчас мой любимый бесчувственный муж лично запихнет ее в стиралку...

Смоет с себя под душем следы губной помады...

А затем подойдет и чмокнет меня в губы небрежным хозяйским поцелуем...

Он всегда так делает.

Но сегодня я просто раздавлена его поведением, ведь только вчера он сжимал меня в объятиях и так искренне, так убедительно шептал, что я его единственное и неповторимое сокровище. И заставил поверить, что изменился...

Но я ошиблась. Глупая доверчивая жёнушка.

- Марат, - тихо говорю я, когда муж, как ни в чем ни бывало, разваливается рядом на диване и притягивает меня к себе на колени, как обычную домашнюю кошку.

- Что?

- Ты ничего не хочешь мне объяснить?

- Нет, - отвечает он и, чуть внимательней глянув на меня, спокойно добавляет: - Не забивай себе голову ерундой, солнце мое. Лучше принеси чего-нибудь перекусить. Я чертовски голоден.

В его голосе проскальзывают жестковато-властные нотки. Они предостерегают, что я коснулась некой опасной грани, переступать которую чревато, если жена хочет удержать мужа.

Но жить в таких условиях больше невозможно. Потому что это разрушает не только нашу семью, но и меня саму. Как личность.

Я так больше не могу...

Не могу, не хочу и не буду.

ХВАТИТ ТЕРПЕТЬ ИЗМЕНЫ.

Но любой умный человек знает, что дергать зверя за усы безопаснее всего, когда он сыт и спокоен. Поэтому, молча поднявшись, я направляюсь на кухню, чтобы принести мужу ужин. И даже даю себе пару минут передышки, позволяя горьким слезам скатиться вниз по щекам.

Кап...

Плюх...

Странно, что эти крошечные соленые капли падают на идеально чистую столешницу кухонного гарнитура так громко. Не потому ли, что слишком тяжела боль моего разбитого сердца, которое я оплакиваю?..

Приходится приложить усилия, чтобы взять себя в руки.

Я наспех плескаю в лицо холодной водой, чтобы убрать предательскую красноту глаз. Потом хватаю поднос и возвращаюсь в гостиную.

Муж уже включил тонкий стереоэкран на стене напротив обеденного стола и лениво слушает новости предвыборной кампании своего отца - депутата Плохишева. Судя по рейтингу, у того есть все шансы выиграть второй раз подряд и остаться на хлебном месте без особых усилий.

- Спасибо, солнце, - муж принимается за ужин, не обращая на меня никакого внимания, словно я значу для него не больше, чем удобный предмет мебели в этой комнате. И лишь под самый конец, небрежно вытерев губы салфеткой, он сообщает мне: - Завтра мы идём на благотворительный вечер. Отец организовал его в поддержку своей избирательной компании. Постарайся одеться более... хм... стильно, чем обычно.

Я знаю, что он имеет в виду.

Как человек, выросший в бедной неблагополучной семье, я слишком привыкла одеваться максимально просто. И практически не красилась. А о прическах, вроде тех, которыми щеголяли светские дамы из административных кругов, даже и не думала.

Обычно муж никогда не делал мне замечания и позволял вести себя, как заблагорассудится. Но сегодня все идет наперекосяк. Неужели он почуял, куда ветер дует, и решил напомнить о моём месте?

- Хорошо, - кротко отвечаю я и принимаюсь убирать грязную посуду со стола, а затем, присев на кресло напротив него, вздыхаю: - Нам надо поговорить.

Он переводит на меня нечитаемый взгляд и убавляет звук новостей до минимума.

- Слушаю тебя.

Я нервно сплетаю пальцы на коленях и стискиваю их изо всех сих. Боль от вдавленных в кожу ногтей худо-бедно помогает сохранять самообладание.

- Марат... ты знаешь, что я люблю тебя таким, какой ты есть.

- Знаю.

- Но мы теперь с тобой муж и жена. И мне показалось, что в последнее время ты иначе стал смотреть на вопрос верности...