Это вторая часть
дилогии.
Первую часть «Прощай,
предатель!» читайте бесплатно на странице автора или по ссылке:
https://litnet.com/ru/reader/proshchai-predatel-b456161?c=5266507&p=1
Как же много жен живет с иллюзией, будто хорошо знают любимого
мужа!
Я тоже оказалась из таких.
Только вышла на позднем сроке в декрет, как застала своего с
секретаршей.
- Даша, нет, - зверем хрипит он. - Как ты здесь..? Только не ты...
Даша!!!
Онемев, молчу. А затем, глядя на мужа больными от ужаса глазами,
начинаю отступать. Всë быстрее и быстрее.
- Это ничего для меня не значит! Есть только ты, маленькая. Завтра
поедем на море и забудем обо всем!
- Засунь своë море знаешь куда?! - чувствую, что задыхаюсь. - Ты
нас предал, Влад! Ты... нас... предал!
Боже, помоги мне. Боже мой...
Разворачиваюсь. Неуклюже бреду прочь, прижимая руки к своему
тяжелому восьмимесячному животу. И невыносимо горькие рыдания
сжимают горло с осознанием: это конец!
Декрет стал моим личным адом.
Это вторая часть
дилогии.
Первую часть «Прощай,
предатель!» читайте бесплатно на странице автора или по ссылке:
https://litnet.com/ru/reader/proshchai-predatel-b456161?c=5266507&p=1
Даша
Старенький бабушкин дом встречает нас наглухо закрытыми ставнями
и сильно заросшим палисадником. Сейчас, пока стоят холода, это не
так заметно, но летом здесь наверняка буйствует сплошной бурьян,
репейник и крапива в человеческий рост.
А ведь когда-то я лакомилась тут в детстве спелой малиной,
сочной вишней и сладкой черной смородиной...
И всë же, несмотря на внешнюю заброшенность, за домом явно
кто-то присматривает. Об этом свидетельствует и крепкий забор с
несколькими свежими досками на прогнивших местах, и слабо
протоптанная дорожка через ворота.
Я стою перед калиткой возле груды багажа со спящим на руках
сыном. Машинально покачиваю его, с наслаждением вдыхая чистый
деревенский воздух. Такой приятный и живой, прямо как в детстве!
Пахнет влажной прелой соломой и немного сухим коровьим навозом.
- Сейчас к соседу Лукичу загляну, - говорит баба Люся, глядя на
соседний бревенчатый дом. - У него ключи должны быть.
- Хорошо, я вон там подожду, - киваю на кучу старых бревен
напротив административного здания с покосившейся вывеской «почта»
на фасаде.
Две старушки в блеклых платках и теплых фуфайках, которые всë
это время без стеснения наблюдали за нашим появлением, принимаются
шушукать о чем-то между собой с удвоенной силой.
Я поглядываю на них с философским любопытством.
Деревенские бабушки не так уж сильно отличаются от городских в
плане любви к сплетням, но смотреть на них намного интереснее. Они
кажутся такими колоритными в своей естественности, что невольно
вызывают умиление. Пожалуй, если бы они завели со мной разговор, я
бы даже с удовольствием пообщалась с ними.
Впрочем, даже если у них подобные планы и были, то они не
сбываются из-за скрипучей доски в хлипкой ограде за почтой. Она
отодвигается в сторону, и прямо из дыры задом наперед выбирается
сухощавый высокий пожилой мужик в драном плаще и кирзовых сапогах.
К груди он бережно прижимает стеклянную трехлитровую банку с
подозрительно прозрачным содержимым.
При виде меня, восседающей на бревнах со спящим ребенком, мужик
с неожиданной галантностью отвешивает глубокий пьяный поклон.
- Здрас-с-сте... ик!.. барышня... - затем, посопев своим
когда-то красивым орлиным, а ныне прожилисто-сизым носом,
предлагает: - Домашней самогоночки отведать не желаете-с?..
- Да ты что, Кондрат, дурень старый, совсем очумел?! -
возмущенно ахает старушка побойчее на всю улицу. - Не видишь, что
ли, мамочка она молодая! Нельзя ей!
