— Эй! Есть кто-нибудь?
Никогда не думала, что буду претендовать на чужую собственность.
Но сломанная машина и севший телефон сделали выбор за
меня.
— Простите?! — кричу громче и обхватываю ручку калитки, которая
тут же противно скрипит. — Я не нашла звонка, а…
Вот с кем я сейчас разговариваю?
Со своей совестью?
Но у меня действительно безвыходное положение. Я застряла в
самом неудачном месте, вокруг только вечерняя трасса, много природы
и вот этот дом. Я с трудом разглядела его, впервые вижу, чтобы
постройку так ловко вписали в пейзаж и как будто специально
спрятали от посторонних глаз.
Дом красивый и современный. Неприлично богатый.
Я все же открываю калитку и шагаю по каменной дорожке навстречу
коттеджу с огромными панорамными окнами. Свет горит только над
верандой, которая выкрашена в темно-серый мрачноватый цвет. Рядом с
ней припаркован массивный внедорожник со стальными порогами. Он
выглядит агрессивным и тоже нарочито мужским, как и
веранда.
— Это хорошо, — я успокаиваю себя. — Мужики разбираются в
машинах, а у меня как раз проблема с Фордом.
Я захлопываю кремовый пиджак на груди и снова проверяю телефон.
Чуда не происходит, он мертв. Я едва не роняю его из рук, когда
рядом зажигается фонарь с электрическим щелчком. Автоматика
срабатывает по цепочке и через секунду вся дорожка до дома
оказывается освещена.
— Прелестно, — цежу.
Я поднимаюсь по ступенькам веранды и коротко оглядываюсь по
сторонам. Джинсовая потертая куртка с нашивкой, похожей на герб
байкерского клуба, валяется прямо на полу, рядом брошена
пепельница и бильярдный шар с цифрой 6.
Всё по-прежнему прелестно.
Я не нахожу звонок и стучу в деревянную дверь. В ней есть
вставки из стекла, но с той стороны на меня смотрит непроглядная
тьма. Это нервирует, создавая впечатление, что дома никого
нет.
А внедорожник?
Да и калитка открыта.
— Кто ты?
Короткий вопрос вышибает весь воздух из моих легких. Грубый
стальной голос почти заставляет отступить от двери, я в последний
момент ловлю шаг и сжимаю кулаки, справляясь с напряжением. Я
по-прежнему никого не вижу, дверь приоткрылась всего на пару
сантиметров и силуэт незнакомца не разглядеть. Но у меня сразу
складывается впечатление, что он очень высокий и сильный.
— Я… я…, — черт, я начинаю путаться, как школьница. — Простите,
что вот так вломилась, но у меня сломалась машина.
Я замолкаю, переводя дыхание. Мужчина молчит, и я вспоминаю, что
сказала сотню слов, но не ответила на его вопрос.
— Я Саша… Александра.
Я смелею и заглядываю в щель. Замечаю холодный блеск
прямоугольного медальона и, кажется, бородку. И густой аромат
мужского одеколона. С кофейными крепкими нотами.
— Жди здесь, — приказывает он.
Раздается непонятный звук, стук чего-то металлического со
звонким эхом, после чего дверь захлопывается прямо перед моим
носом. У меня немного округляются глаза от уровня гостеприимства,
но делать нечего. Я отступаю в сторону и остаюсь ждать на веранде,
как велел хозяин.
Он кстати не представился.
И он точно огромный дремучий мужик.
Байкерская куртка, дизельный внедорожник, сигареты и бильярд.
Весь набор стереотипов собрал, и деньги не забыл. Я раньше такие
дома только в журналах и сериалах видела. Странно, что здесь нет
охраны и прислуги в униформе.
— Александра? — меня окликает женский голос, что раздается
справа. — Я Марина, я помогу вам.
А вот и прислуга.
Женщина, которой что-то около пятидесяти, подходит ко мне и
воспитанно улыбается. На ней простое черное платье, которому
отчаянно не хватает бейджика с именем и должностью.
— Мне сказали, что у вас сломалась машина. Где-то здесь
рядом?
— Прямо на повороте. Я могу показать.
— Лучше завтра утром, сейчас уже темно. Я вызову механиков и они
посмотрят, что там да как.
