Пролог. «Когда рассеется туман»
Дорогой друг,
если ты держишь в руках эту книгу, значит, в глубине твоего сердца уже звучит тихий зов возвращения к себе. Возможно, ты устал носить маски, которые когда-то казались необходимыми. Возможно, тебе надоело бояться того, что может никогда не случиться. А может быть, ты просто почувствовал, что где-то в самой глубине твоего существа живёт кто-то гораздо более искренний и свободный, чем тот, кого ты привык считать собой.
Эта книга не о том, как победить страх. Воины сражаются со страхом и часто проигрывают, потому что дают ему именно то, в чём он нуждается, – внимание борца, энергию сопротивления, драму конфликта. Эта книга о том, как понять природу страха настолько глубоко и тонко, что он растворится сам собой, как утренний туман в первых лучах солнца. Потому что, как выясняется, страх не нуждается в победе – он нуждается в понимании.
«Мы боимся темноты, пока не поймём, что темноты не существует – есть только отсутствие света»
Что такое страх? Обычно мы воспринимаем его как естественную реакцию на опасность. И действительно, здоровый инстинкт самосохранения – это дар эволюции, который помогает физическому телу выживать в мире форм. Но большинство наших страхов имеют столько же общего с реальными угрозами, сколько тени на стене – с предметами, которые их отбрасывают.
Мы боимся того, чего нет. Мы страдаем от проблем, которые существуют только в нашем воображении. Мы избегаем опыта, который мог бы принести нам глубочайшую радость и столь необходимое нам исцеление. Мы живём в тюрьме со стеклянными стенами, не замечая, что дверь всегда была открыта.
Почему так происходит? Потому что наш ум – этот удивительный инструмент познания и созидания – обладает одной особенностью: он видит фрагменты реальности и принимает их за единое целое. Он смотрит на отдельные кусочки мозаики бытия и дорисовывает всю картину. И почему-то почти всегда дорисовывает что-то пугающее, опасное, требующее защиты.
«Ум подобен художнику, который видит одну чешуйку и рисует целого дракона»
Представь себе: ты идёшь по незнакомому лесу в предрассветной дымке с маленьким фонариком в руке. Узкий луч света выхватывает из темноты отдельные деревья, камни, изгибы тропинки. Твой ум, верный своей природе, начинает дорисовывать картину: «А что, если за тем деревом кто-то прячется? А что, если этот шорох – хищник? А что, если тропинка ведёт в болото? А что, если я заблужусь и никогда не найду дорогу домой?»
Но стоит тебе остановиться, сесть на поваленное дерево и дождаться, пока рассеется предрассветная дымка, – и ты увидишь совершенно иную картину. Лес оказывается знакомым и дружелюбным. Тропа, по которой ты шёл, хорошо протоптана и ведёт к прекрасной поляне. Пугающие тени превращаются в игру света и листвы. А звуки, которые казались угрожающими, оказываются утренней песней просыпающихся птиц.
«Страх – это ночное зрение души, которая забыла, что может дождаться рассвета»
То же самое происходит и с нашими внутренними страхами. Мы видим отдельные события, реакции, ощущения и достраиваем из них целые сценарии ужаса. Мы боимся быть отвергнутыми, потому что однажды кто-то нас не понял или не принял. Мы боимся неудач, потому что помним острую боль прошлых разочарований. Мы боимся быть собой, потому что когда-то – возможно, очень давно – нам дали понять, что мы недостаточно хороши такими, какие мы есть.
Но что, если я скажу тебе кое-что, что может показаться невероятным? Что, если все эти страхи – каждый без исключения – основаны на одном фундаментальном заблуждении? Что, если корень всех наших тревог и опасений – это просто неполнота видения, неспособность увидеть всю картину целиком?
