У витрины стоял импозантный мужчина и в задумчивости изучал
манекены, выряженные в коллекцию этого сезона. Судя по всему
последние модные веяния восторга у него не вызывали, в чём я была
полностью с ним солидарна.
— Наверное, настоящий аристократ, — донёсся до меня обрывок
разговора. Две девицы за соседним столиком шушукались нисколько не
смущаясь, что объект их обсуждения находится в пределах слышимости.
— Интересно, что он здесь делает?
Я ещё раз посмотрела на мужчину: высокий, стройный, в светлом
костюме. Белая рубашка с запонками, галстук в тон к костюму (что
это за узел, виндзорский?), замшевые туфли. Одна одежда на нём
стоит, наверное, тысяч пять или шесть долларов. А под манжетой,
небось, ещё одно маленькое состояние в виде каких-нибудь
швейцарских часов. Светлые волосы, бледная кожа, судя по отражению
в витрине — симпатичный. Интересно, что он забыл в местном торговом
центре? Уж не крылышек пришёл в фаст фуде поесть. Я отпила ещё
молочного шейка. Хотелось домой, но на улице бушевала настоящая
гроза, поэтому приходилось медленно жевать свой бургер и мечтать о
зонте, как назло сегодня оставшемся дома. Хотя в такую погоду он
всё равно был бы бесполезен.
— Простите, вы позволите?..
Я подняла глаза от телефона и замерла с, наверное, самым
идиотским выражением лица, на какое только была способна: рядом со
мной стоял тот самый дяденька-аристократ и держал в руках поднос с
какими-то свёртками и стаканом колы. Ну да, по случаю грозы
свободных мест почти не осталось, и я была чуть ли не единственной
счастливицей, рядом с которой ещё никто не сидел. До этой
минуты.
— Да-да, конечно.
— Благодарю.
Мужчина устроился напротив и в задумчивости принялся изучать
содержимое своего подноса, как минут десять назад разглядывал
манекены. Будто не знал, что с этим всем делать. Так и подмывало
предложить помощь. Может, он сейчас будет разворачивать бургер
впервые в жизни! Боже, какие холёные пальцы. А маникюр! Я поспешно
вновь уткнулась в телефон. Настолько откровенно рассматривать
человека — верх неприличия. С другой стороны так хочется заговорить
с ним — вдруг выйдет, как в американских романтических комедиях:
заезжий принц знакомится с девушкой мечты на местной заправке. И
жили они долго и счастливо до конца своих дней. На мой вкус
«принц», конечно, был староват, но вдруг у него есть сын? Девицы за
соседним столиком призывно захихикали. Я не удержалась и вздохнула:
ну и чем я лучше их? Ладно, пора закругляться, потом рассылки
почитаю, иначе до ночи домой не попаду. Ну и чёрт с ним, что
промокну. Судя по лужам, видным с моего места в окно, дождь начал
стихать, да и молнии уже не били так часто. Точнее, последнюю я
видела минут десять назад, а вот гром от неё, кажется, так и не
дошёл.
— Простите, — мой невольный сосед увидел, что я начала
собираться и почему-то заволновался. — Вы ведь где-то недалеко
здесь живёте?
— Да, — я чуть не ляпнула привычное «а что?», но вовремя
исправилась: — Я могу вам помочь?
Раз уж повезло заговорить с таким светским львом, то нужно хотя
бы поменьше позориться. Понятное дело, что в наших провинциях
манерам учили из рук вон плохо, но если он хотя бы не будет
брезгливо морщиться вспоминая наш разговор (образно говоря, могу
поспорить минут через десять он даже не вспомнит о моём
существовании), то это будет успех. Тем более, что даже в той паре
слов, что произнёс мой сосед, я успела различить какой-то
непонятный акцент. К тому же и иностранец! Час от часу не
легче.
— Да, — мужчина так счастливо улыбнулся, будто я только что
согласилась стать его женой. Сердце предательски пропустило удар.
Может, он пикапер?! Или аферист?! Не могут такие мужчины (герцог,
не меньше) оказываться в таких местах (фастфуд в торговом центре у
метро, ха-ха) просто так. Природой не предусмотрено. — Я ищу один
адрес, но испытываю определённые трудности… — он полез во
внутренний карман своего шикарного пиджака, извлёк оттуда сложенный
листок и протянул мне. Испытывает трудности в поиске адреса? Да у
него должен быть личный шофёр со всеми возможными навигаторами. Не
мог придумать более правдоподобной причины? Точно аферист. Я взяла
затёртый на сгибах листок (свою сумку переложила на колени, от
греха подальше; пусть там ничего особенно ценного нет, но
восстанавливать все карточки из-за собственной наивности совершенно
не хотелось), развернула его и сердце пропустило ещё один удар:
внутри старомодным почерком аккуратно был выведен мой адрес.
Точнее, улица и дом мои, а вот квартира — не моя. Но я очень хорошо
знала чья. Немного поблекшие чернила вкупе с ветхостью листка
подсказывали, что записку эту не вчера писали. Я новым взглядом
посмотрела на мужчину напротив. Правильные черты лица, тонкие,
будто выцветшие брови, ярко-голубые глаза, светлые волосы…
натуральный блондин — такие в наши дни редкость. Передо мной сидел
мой старый приятель Вовка Киберэльф, только лет на двадцать старше.
И одет не в футболку с зомби Одри Хепбёрн и драные левисы, а в
костюм от кутюр.
