Не так я представляла себе этот
день. Хотела устроить жениху сюрприз, приехав к нему на работу. А
сюрприз устроили мне.
Рядом с охранной стойкой меня
останавливает красивая девушка, не пуская внутрь.
– А вы Марина, невеста Тимура? –
заговорчески смотрит она на меня.
Светловолосая незнакомка с
наращёнными ресницами, ярким макияжем с красными губами,
бросающимся в глаза огненным маникюром смотрит на меня. Она
привлекает к себе все взгляды, и из-под чёрного распахнутого пальто
виднеется алое платье.
Пожалуй, на её фоне я выгляжу серой
мышкой. Никогда не комплексовала по поводу своей внешности, но
что-то в незнакомой девушке заставляло меня нервничать.
– Допустим, – киваю я. – Что-то
стряслось?
– Мы можем поговорить в кафе
наедине? Я угощаю, – улыбается она.
Кошусь на вход. В фирме будущего
мужа у меня есть личный пропуск, и я могу прямо сейчас, забив на
всё, подняться к нему в кабинет.
Как там говорится? Любопытство
сгубило кошку? Пожалуй, погубит и меня. Что такого может сказать
мне незнакомка? И почему мне вообще это интересно.
– Я и сама могу угостить, – жёстко
отвечаю я, придя в себя. – Говорите здесь.
– Неудобно, – она хлопает своими
ресницами, словно хочет взлететь. – Вдруг, устроите спектакль или
захотите мне волосы повыдергать?
Внутри меня холодеет от догадки.
Неужели… Нет, он не мог. Нас явно хотят рассорить…
Или я опять себя накручиваю, выдумав
невесть что?
– Говорите, – повторяю я.
Охранник уже звонит куда-то, но я не
реагирую. То, что мы стоим в фойе – ничего не значит. Мы ничего не
нарушаем.
– Лучше покажу, – она лезет в свою
красную сумочку и достаёт оттуда распечатанные фотографии.
Удивлённо поднимаю брови. Нет, не
из-за явного любимого цвета моей собеседницы. Удивительно, но при
его обилии в одежде девушки, образ в целом выглядел гармонично и не
перенасыщено.
Обрываю себя на полу-мысли. Несмотря
на тревожность и страх в моей груди, моя профдеформация стилистки
выходит на первый план. Или я так себя пытаюсь успокоить?
Я удивляюсь тому, что в нынешний год
девушка не поленилась распечатать фотографии, когда есть смартфоны
с такой детализацией картинки, что простые карточки давно завидуют
и курят нервно в сторонке.
Нехотя беру их в руки. Мир вокруг
замирает, и я вместе с ним. Дыхание перехватывает, а внутри
холодеет так сильно, что Арктика показалась бы мне тёплым курортом
зимой.
На этих фотографиях я вижу Тимура…
голым. В объятиях незнакомки. Кто бы мог подумать: в красном
белье.
Я не верю. Моя первая реакция –
отрицание. Это всё фотошоп, а фотографии она принесла потому, что
хочет скрыть факт присутствия редакции картинки. Но потом замечаю и
родимое пятно, и веснушки на теле. Внутри только сильнее холодеет.
Ни одна нейросеть, ни одна программа, ничего не смогло бы так
детально прорисовать особенности его тела.
– Я просто хотела вас предупредить.
Вот за кого вы планируете выйти замуж, – потенциальная любовница
говорит спокойно, тихо, словно опасается моей реакции. – Это
случилось всего один раз, я не знала, что у него есть невеста.
– Когда? – сухо спрашиваю я,
надеясь, что она назовёт ту ночь, когда он был дома со мной.
Я в принципе не могу вспомнить,
когда Тимур ночевал не дома, и, учитывая, что на одной из
фотографий видно окно, за которым ночной город, надежда ещё
теплится в моей душе.
– Три недели назад, на вечеринке… –
она продолжает говорить, но я больше её не слышу.
Пожалуй, это единственная ночь,
когда он ночевал не дома. Его фирма заключила крупнейший контракт,
после которого они вместе с новыми партнёрами поехали праздновать.
В ту ночь Тимур не приехал ночевать, и теперь я отчётливо вижу
причину.
– Я просто хотела, чтобы вы знали, –
шёпотом произносит она, ожидая любой моей реакции.
