— Сильвия, мы расстаёмся. Я… полюбил другую.
Слова звучат неожиданно как раскат грома. Не укладываются в
голове. Я всматриваюсь туда, где должен быть сейчас Артэн, мой
жених, мой любимый… Голос точно его и я вижу его силуэт. Но после
болезни зрение не до конца восстановилось, и в полумраке я не могу
разглядеть всего. А от солнца глаза болят.
— Ты же шутишь? — во рту вмиг пересыхает.
После всего, что было, он же не может меня бросить? Тяну руку,
но она не касается Артэна, он стоит дальше, чем я думала.
— Нет. Лучше закончить всё сейчас. Так будет лучше и для тебя
тоже.
Для меня? Вряд ли.
— Спасибо, что подумал и обо мне тоже, — не сдерживаю я
сарказма. — Но не мог ли бы ты сделать этого раньше? До того,
как…
Горло схватывает напряжение, я сглатываю и пытаюсь с ним
справиться. До того, как назвал меня невестой. До того, как провёл
официальную помолвку. До того, как привязал меня к себе, как
приручил и заставил ждать встречи, таять от прикосновений, доверять
и отвечать на поцелуи. До того, как однажды остался тут из-за дождя
и…
Щеки касается шершавый палец, утирает слезу. А я и не
заметила.
Эта ложная нежность будит во мне гнев. Да лучше бы он кричал!
Или расторг помолвку письмом! Зачем он сейчас меня путает, делает
только большее.
— Где твоё лицо? — раздражённо убираю его руку от себя, тянусь к
его голове. — Дай мне его.
— Зачем? — немного хрипло говорит Артэн. И пауза чуть дольше
обычного. Как будто задумался о чём-то и мой голос заставил его
вернуться в реальность.
— Хочу ударить, — честно признаюсь я, и от этого даже становится
легче. — Наклонись ко мне или уходи.
— Сильвия, давай без сцен. Я с тобой спокойно разговариваю.
И именно это становится последней искрой на пороховой бочке. Он
спокоен. Ему всё равно! Если он успел влюбиться в кого-то, пока я
лежала в бреду и мучалась от лихорадки, значит, не так-то уж он был
и серьёзен, правда?
— Спокойно! Какое достижение! Да ты молодец! — повышаю я голос и
нащупываю за спиной подушку. — А я вот неспокойно!
Бью подушкой наотмашь, куда-то попадаю. Уж не знаю, куда. Этим я
не успокаиваюсь и продолжаю молотить подушкой предположительно
живот Артэна.
— Кто она? Нет, неважно, как ты мог? Значит, ты меня не
любил!
— Получается, да, — звучит низкий и всё ещё спокойный (гарпии
его дери!) голос Артэна.
— И ты так просто об этом говоришь? — выдыхаю я и останавливаюсь
от неожиданности.
— Это ты усложняешь. Ты мне нравилась, но… сама знаешь. Ты
недотягиваешь.
Последнюю фразу я ожидала услышать от кого угодно, но только не
от Артэна. Прямо вечер неожиданностей сегодня.
Да, я недотягиваю. По всем фронтам. Слишком низкая, слишком
серая, не смогла развить свой дар. А он у меня точно есть, все
артефакты показывают, но в чём он заключается, за четыре года
академии я так и не смогла узнать, как бы ни тренировалась, что бы
ни изучала. В итоге диплома у меня нет, хотя в теории могу заткнуть
кого угодно, хоть королевского мага.
И на эти мозоли мне чаще остальных наступала одна драконица.
Однокурсница, бывшая подруга, а в последнее время — личный кошмар.
Статусная, благородная и обеспеченная, умная. Мелати Самбак.
— Только не говори, что… — не веря в свою догадку, севшим
голосом говорю я.
— Ты уже почти поправилась, так что выдержишь, — по голосу
слышно, что Артэн заканчивает разговор. — Я пришлю компенсацию,
думаю… будешь довольна. Можешь уехать, если хочешь.
— Артэн! Ты… ты просто гад.
— Я не виноват, что так получилось.
Я знаю. Но от этого ещё больнее.
— Я обязан буду прислать приглашение, но на нашу с Мелати
свадьбу можешь не приходить, — добивает он.
Издаю звериный рык и кидаю подушкой. Мимо. Ищу любой другой
предмет, чтобы запустить им в Артэна, но, как назло, не могу найти.
На тумбочке же стояла чашка…
