But. ter. fly

© Джулия Сандрес, 2024

ISBN 978-5-0064-9824-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Эта книга про бабочек, которые иногда, собравшись вместе на вечной кухне за чаем, гитарой и смехом Бессмертных, могут из ветра устроить шторм.

А еще про то, что Земля может взлететь – лечь крыльями на ветер и довериться бездне, в которую делает шаг. Ведь, как известно, «terra» означает земля.

Эта книга о том, что Земля может полететь не только через глубины космоса. А, что важнее, в другой системе координат – там, где направления движения задаются всего лишь двумя векторами – верх и низ. Где низ – небытие, а верх – Смысл, Бессмертие и Вечность с прочими ее небесными плюшками. Не которые кому-то полагаются, а кому-то нет, а которые лежат на виду, прямо, можно сказать, под самым носом. И которые часто некем взять. Пока движешься по нижнему вектору – тебя в каком-то смысле нет, поэтому плюшки лежат, а ты хорошо, если в принципе их видишь, а то может и не видишь – видеть-то некем. А на верхних векторах отрастают руки, истинное зрение да и весь прочий Ты со всеми нежными бессмертными потрохами.

Эта книга о Бессмертии, в которое возможно вернуться, запустив себя Вечным Сияющим Фейерверком из любой точки бытия – хоть нижнего, хоть верхнего вектора – главное Знать, что сможешь. Потому что не можешь не смочь. А если все же нет – ну, не догоню, так согреюсь. Лучше умирать в сторону духа, чем жить в сторону смерти. Потому что в первом случае есть шанс, хотя и кажется, мягко говоря, что незначительный. Зато во втором все четко и ясно. Небытие, на самом деле, не так страшно, но забирает тебя из Игры раньше других. Небытие – смерть в мире бессмертных. Ну, то есть в нашем мире.

Когда придет Смерть, у нее будут твои глаза цвета пугающей памяти о Себе. Вопрос в том, пойдешь ли с ней за руку на новый виток Игры или выберешь вернуться чистым, как белый лист, по которому не прошла печатная машинка. Вернуться Домой, куда, в принципе, рано или поздно вернемся мы все.

Просто, потому что никогда оттуда не уходили.

Чтобы написать эту книгу, автору пришлось основательно поплавать у шторма, стать Демиургом да и в принципе дойти до ручки, до самой грани, чтобы оттолкнуться и вернуться с уловом. Хорош бы он был, если бы начал раздавать советы начинающим, не прожив на своей шкуре все, о чем говорит.

Эта книга выбрала написаться сама, и плевать она хотела на мнение автора по этому поводу. Мир решил, что ему нужно больше духа, смысла и стопка дополнительных возвышенных судеб в придачу. И все – с Миром спорить дураков нет.

Она писалась во все стороны сразу, начиная от конца и заканчивая началом, прошивалась посередине стежками сюжета и нитками, сплетенными из вечности и уходящими в никуда. Или во все куда сразу, закручиваясь в Абсолют и Мировую Бездну, что, по сути, один слон.

Она выросла из сна, много-много лет назад – целых шесть, а сил, провести ее такую большую, веселую и сильную хватило только сейчас. Пришлось запастись терпением, чтобы дорасти до смыслов и перестать быть ржавой трубой для своего же Духа.

Судя по тому, что она сюда протащилась, как запрещенная палка колбасы через таможню Небесной Канцелярии, можно сделать вывод, что мы молодцы и все получилось. Таких палок колбасы у нас тут, мягко говоря, без избытка. Каждая новая – радость и смысл, потому что вклад в бессмертие. А вы думали?

Мы Живы лишь благодаря таким палкам. Спасибо, что они есть.

Автор придерживается мнения, что эти тексты не удастся осмыслить исключительно разумом просто потому, что написаны они были не только из и для него. Слишком много осталось между строк, между слов героев – в их молчании и тишине. Это произошло не по оплошности автора и даже не потому, что человеческих слов недостаточно, чтобы описывать некоторые слои человеческих переживаний, хотя, конечно, такое тоже имеет место быть. А просто потому что есть вещи, которые никак не влияют на нашу жизнь, пока мы их только понимаем и держим в голове, но не чувствуем, не пропускаем через Себя. Или потому что автор сам относится к тем, кому нравится пользоваться словами просто как дверьми, открывающимися в Неведомое – в те самые слои, куда может провести Человек-Мост, но за которыми чужие слова и буквы не работают, где есть лишь Ты и То, что сможешь унести в собственных руках и, извиняюсь, сердце.