Артём сидел за столом в небольшой комнате с белыми стенами,
когда вошли трое и заняли места напротив него. Один из них положил
на стол устройство, похожее на телефон, второй открыл ноутбук и
начал стучать по клавишам. На тыльной стороне монитора, возле
глазка камеры, загорелся зелёный светодиод.
— Решили меня поснимать? — приподняв брови, спросил Артём.
— Договоримся на входе, вопросы здесь будем задавать мы, а вы
будете отвечать, — сказал сидящий в центре, — и чем убедительней
будут ответы, тем лучше для вас.
— И чем же лучше? — поинтересовался Артём, уязвлённый таким
отношением к себе. Хотя чего ещё он мог ожидать от людей, которые
его держат под замком второй день.
— Если ваши ответы нас не устроят, мы имеем много способов
узнать правду, уверен, вы должны это понимать, — уже более
спокойным тоном ответил сидящий в центре.
— Александр, будем знакомы, — представился он, но руку
протягивать не стал.
— Артём, — поняв недвусмысленный намёк, пленник назвал своё имя
и медленно кивнул.
— Вот и славно! Тогда приступим. Вы Артём Алексеевич Новиков,
1994 года рождения, верно?
— Всё верно.
— С ваших слов, вам сейчас двадцать семь лет.
— Да, — уверенно ответил Артём. Сидящие за столом переглянулись.
Александр слегка поджал губы и поправил воротник рубашки.
— Хорошо, продолжим. Вы знаете, какой сейчас год?
— Нет.
Троица опять переглянулась между собой. Мужчина за ноутбуком
начал что-то печатать. Он не был похож на стенографиста, так как не
вёл набор текста постоянно. Похоже, он делал пометки, когда Артём
начинал говорить.
— Что последнее вы помните до того, как вас нашли? — спросил
Александр.
— Да всё помню, а что именно вас интересует?
— Раз говорите, что помните всё, тогда всё и интересует, —
продолжил оппонент, удобнее усаживаясь на стуле.
— Я, честно говоря, и не знаю, с чего начать, — признался
Артём.
Лица сидящих напротив выражали плохо скрываемое любопытство,
однако никто не хотел проявлять нетерпение, ведь парень ясно давал
понять, что готов говорить.
— Расскажите о себе, — предложил Александр.
— Родился я в Москве, в семье педагогов, мама — учитель физики,
отец — преподаватель истории в университете. Я пошёл по стопам
отца, поступил на исторический факультет и успешно его окончил. Но
на преподавательском ремесле сейчас много не заработаешь, поэтому я
сразу ушёл в торговую сферу и работаю менеджером в крупной
компании. Семьёй пока не обзавёлся. А как долго меня здесь
собираются держать? — закончил свою реплику Артём более настойчивым
тоном.
— Сколько потребуется, — мягким голосом ответил Александр. —
Расскажите нам, что это за устройство, — он достал из кейса
небольшую чёрную коробочку прямоугольной формы и положил её перед
собой на стол.
— А кроме этого при мне больше ничего не было? — осторожно
поинтересовался мужчина.
— А должно было быть ещё что-то? — уточнил дознаватель.
— Вообще, это долгая история, но вижу, вы никуда не торопитесь,
— с сарказмом ответил Артём.
— Конечно, у нас масса времени, — учтиво ответил сидящий справа
от Александра и добавил: — Моё имя Роман Петрович, можно просто
Роман.
Парень немного подумал и начал свой рассказ. Он вспомнил начало
своего отпуска, когда с друзьями отправился в долгожданную поездку
на Северный Кавказ. Они планировали посетить пару туристических
маршрутов в горах Кабардино-Балкарии.
Приземлившись в аэропорту Минеральных Вод, они добрались на
такси до Пятигорска и заселились в одну из местных гостиниц. За
первые пару дней посетили источники и прогулялись по горе Машук. В
одном из туристических агентств купили путёвку на ближайший тур в
Кабардино-Балкарию.
На третий день, утром они ехали в микроавтобусе и любовались
местной природой. На пассажирском сиденье, рядом с водителем,
расположилась молодая девушка, она была местным гидом. На всём пути
от Пятигорска она рассказывала о местных достопримечательностях,
мимо которых проходил маршрут. Артём впервые посещал Кавказ,
величие и красоты этих мест просто завораживали его. Особенно
усиливали эффект погружения рассказы гида о местных легендах. Артём
слушал программу с упоением и буквально поглощал каждое слово,
доносящееся из динамиков.
