ГЛАВА 1 – «Дерьмовый день для полёта»
Монреаль. Аэропорт имени Пьера Эллиота Трюдо. 23 июля 1983 года.
Особенно такое, когда тебя будит телефонный звонок в 5:48 утра.Капитан Роберт Маккалл ненавидел утро.
Звонки до будильника никогда не несут хороших новостей.
Он потянулся через тёмную комнату и на ощупь схватил трубку.
«Роб, нам надо поговорить.»
Голос его адвоката.
– Если ты звонишь мне до шести утра, значит, либо я выиграл миллион, либо я в жопе.
«Ну… ты ближе ко второму варианту.»
Маккалл медленно выдохнул.
– Окей. Насколько глубоко?»
«Линда хочет половину твоей пенсии.»
– У меня даже пенсии ещё нет!
«Но она считает, что это временно.»
– Передай ей, что я считаю временным её желание жить.
«Роб…»
– Ладно-ладно, не передавай.
«Ах да, и ещё одно. Ты сегодня ведёшь рейс 143.»
– Что?! У меня же выходной!
«Капитан Харрис слёг с гриппом.»
Маккалл плюхнулся обратно в подушку.
– Потрясающе.
«Ты злишься?»
– Нет, я в полном восторге. Давай ещё я на «Конкорде» слетаю в 1945-й и лично посмотрю конец войны?
«Роб…»
– Всё, пока.
Щелчок.
Он лежал, глядя в потолок.
Просто охрененный день.Прекрасно.
07:30. Монреаль. Аэропорт.
Роб Маккалл смотрел на свой самолёт.
И, по его мнению, чертовски капризный Боинг-767. Современный, напичканный электроникой, первый в своём роде.
– Роб! Доброе утро!
Он обернулся.
Дон Пирсон, первый офицер.
35 лет, идеальная причёска, форма отглажена, взгляд бодрый.
Маккалл уже подозревал, что не будет его любить.
– Доброе? – пробурчал он. – Ты спал сегодня?
– Конечно. А вы?
– Ну, минут пятнадцать. В основном на глазах у адвоката.
Пирсон растерянно заморгал.
– Окей. Вам кофе?
– Я уже на четвёртом.
Маккалл взял у него планшет с полётными данными.
143-й рейс. Монреаль – Эдмонтон.
Запланированное время в пути: 4 часа 15 минут.132 пассажира.
– Топливо проверили?
– Да, всё по норме.
– И сколько у нас?
– 22 300 килограммов.
– Ты сказал килограммов?
– Ну да, у нас метрическая система.
Маккалл хмыкнул.
– Ладно. Если ты уверен.
Он был не уверен.
08:31. ВЗЛЁТ.
Самолёт медленно катился к взлётной полосе.
Салон заполняли пассажиры.
В первом классе Лукас Мартинес, бизнесмен, откупорил мини-бутылку вина и отправил сообщение жене:
«Лечу в Эдмонтон. Если сделка пройдёт, купим дом у озера.»
В эконом-классе Гвен Дауни спорила с мужем Майклом.
– Я говорила тебе брать место у окна!
– Ты говорила брать удобное!
– Я имела в виду у окна!
– Ты вообще не знаешь, чего хочешь!
– А вот сейчас я хочу, чтобы этот самолёт вернулся в Монреаль и я подала на развод!
Тем временем стюардессы проверяли ремни.
Сара Уилсон глубоко вдохнула.
– Только бы без проблем.
Она ещё не знала, что через два часа этот рейс станет легендой.
08:35. Взлёт.
Борт C-GAUN рванул по полосе.
Маккалл удерживал штурвал.
– Скорость?
– 130 узлов.
– 150.
– 170.
– Отрыв!
Боинг оторвался от земли и пошёл в набор высоты.
Маккалл привычно убрал шасси и расслабился.
– Ну, пока всё штатно.
Пирсон кивнул.
– Прекрасный день для полёта.
– Ты это специально сказал?
– А что?
– Потому что, Дон, каждый раз, когда кто-то говорит так в кино, через десять минут всё идёт по п*зде.
Они рассмеялись.
И через полтора часа оба пожалеют об этом.
ГЛАВА 2 – «ПРОБЛЕМА, О КОТОРОЙ МЫ ПОКА НЕ ЗНАЕМ»
09:10 – 143-й рейс Air Canada. Кокпит.
БИП.
БИП-БИП.
БИП-БИП-БИП.
Жёлтая лампочка мелькнула на панели, как первая капля дождя перед грозой.
Пирсон нахмурился, прищурился, посмотрел ещё раз.
– Роб…
– Я вижу.
Пока не было ни паники, ни страха.
Только две пары глаз, вглядывающиеся в цифры, которые пока не казались опасными.
– Давление в левом топливном насосе падает, – произнёс Пирсон, стараясь говорить спокойно.
Маккалл лениво глотнул кофе.
– Может, датчик барахлит? Этот Боинг вообще как компьютер – глючит постоянно.
– Возможно. Но если это не датчик…
