Алина
Работа в букинистическом магазине – не самое веселое занятие на
свете. Откуда только ни выкапывают эти книги, которые попадают к
нам на прилавок! Обычно их приносят граждане самого затертого вида.
Как правило, их книги – это детективы и фантастика из каких-то
лохматых годов прошлого века. Иногда их покупают для фотосессий –
тех, на которых книгу надо сжечь или распустить на отдельные листы.
Дряхлые любовные романы никому не жалко, даже мне.
Хотя, казалось бы, профессия обязывает. Я учусь на втором курсе
филфака, и любовь к погонным метрам книг здесь в нас вбивают чуть
ли не палками. Букинистический магазин находится буквально в паре
кварталов от общежития, здесь можно работать на каникулах и в
учебный год после занятий, так что я считаю, что хорошо
устроилась.
Кстати говоря, не все книги в этом магазине хлам и дрянь. Бывают
и исключения – настоящий антиквариат из позапрошлых веков с
золотыми буквами на корешках. Хозяйка магазина, Ирина Павловна,
хранит такие книги в шкафу под стеклом и называет их теми
раритетами, за которыми однажды придет настоящий охотник с
деньгами. Но я, честно говоря, в этом не уверена. Те, у кого есть
деньги, к нам не заходят.
Вот и эта покупательница сразу же показалась мне той, у кого нет
денег на антиквариат в шкафу. В тот день, когда все началось, на
улице шел ливень, было холодно и темно, и я сидела за кассой,
лениво пролистывая новости в соцсетях. По улице бежали прохожие,
застигнутые дождем, и я сомневалась, что сегодня будут посетители.
Кому в такую погоду есть дело до пыльных романов?
Но колокольчик на двери все же звякнул, и в магазин вошла
женщина. Выглядела она как большая поблекшая бабочка – пестрая
самовязаная шаль у нее на плечах была очень похожа на крылья. Я
кивнула ей – Ирина Павловна требовала не лезть к покупателям с
раздражающим вопросом “Что вам посоветовать?” – и продолжила
листать новости, поглядывая на посетительницу.
Сколько же ей лет? Трудно сказать. Вроде бы смотришь и видишь
молодую женщину, а потом свет падает иначе, и она уже кажется
старухой. Покупательница прошла вдоль витрин, а потом вдруг цапнула
какой-то том и бросилась бежать.
– Стоять! – крикнула я, вылетая из-за кассы. Такого у нас точно
не было, не родился еще тот, кто будет воровать старую фантастику в
провинциальном “Букинисте”, но все когда-то бывает в первый раз, и
мне не улыбалось платить за утащенную книгу из своего скудного
заработка.
Повезло: воровка книг споткнулась о порожек, выронила томик в
белой обложке, а тут и я подоспела – толкнула дверь и выпихнула
женщину на улицу, под дождь. Прикосновение к ее пестрой шали
отдалось ударом электричества по пальцам и какой-то липкой
прохладой, и я вдруг увидела, как шаль раскрывается, словно
настоящие крылья.
Воровка исчезла. Громадная тропическая бабочка развернула крылья
и взлетела к тучам. За ней струились тонкие нити золотистой пыльцы
– смешивались с дождем, утекали.
– Твою ж мать… – пробормотала я, глядя ей вслед. Нет, этого
точно не могло быть. Люди не превращаются в бабочек, даже очень
странные люди. Мимо пробежала парочка, прикрывая головы пакетами и
хохоча, и я опомнилась. Наверно, у этой странной тетки была эта
бабочка где-нибудь в кармане, она ее выпустила, отвлекла мое
внимание и была такова.
Да, так и было. Я закрыла дверь, поправила вывеску “Открыто” и,
подняв книгу, понесла ее обратно на витрину. Кажется, вот тут она и
стояла, между звездными приключениями грудастых девиц и фартовых
ребят из лихих девяностых. Впрочем…
Впрочем, нет. Это была не наша книга.
Я растерянно крутила ее в руках – этого аккуратного тома в нашем
магазине точно не было. Ну вот не завозили к нам книгу в
белоснежном переплете с золотыми иероглифами, вытесненными на
обложке и изящным стебельком бамбука – акварельным рисунком под
ними. Книга была очень красива – Ирина Павловна сунула бы ее в шкаф
к антиквариату обложкой в мир, чтобы видел каждый, входящий.
