Почему император не приходит ко
мне?
Всегда же приходил с началом
темноты.
За окном, покрытым изморозью,
давным-давно черно.
Его магия в моей крови вот-вот
закончится, а с ней и оборвётся моя жизнь.
Где же он?
Не выдерживаю под одеялом,
вскакиваю. Ныряю озябшими ступнями в меховые ботинки у кровати,
набрасываю на плечи тёплый халат, подбитый мехом.
Подбегаю к двери.
Мой чуткий слух улавливает оттенки
разговоров на кухне, лязг доспехов стражников у ворот замка, ржание
коней в конюшне.
Вдыхаю запах замка и окрестностей.
Мой острый нюх рассказывает мне много о служащих, охране, прислуге,
гостях.
Внизу, в зале много людей. Их не
было раньше в замке.
Император всё ещё там. До меня
долетают рокочущие нотки его низкого властного голоса.
Он задаёт вопросы. Тогда ему
отвечают уверенные сильные голоса. Он берёт паузу на обдумывание.
Затем отдаёт приказы. Ему подчиняются безговорочно и покидают замок
стремительно.
Когда же он поднимется ко мне?
Как же холодно!
Подхожу к длинному деревянному столу
у маленького окна, затянутого железным орнаментом решётки и
морозного узора. Здесь, на столе, на вечно-горячем артефакте —
кувшин с медленно кипящим взваром.
Вдыхаю пряный запах медового взвара
с согревающими специями. Наливаю в чашку, грею пальцы, смачиваю
губы. Подхожу к ярко пылающему камину.
В халат вшиты артефакты подогрева, в
моих меховых ботинках горячие камни, но всё равно я нестерпимо
мёрзну.
Есть лишь один способ согреться.
Дождаться Его. Лишь огонь императора может согреть меня.
Вздрагиваю от шума в нижнем зале.
Прислушиваюсь. Люди расходятся.
Чашка падает из моих ослабевших
рук.
Император ходит бесшумно. Почти. Но
я всегда слышу его.
Замираю в ожидании. Не могу
заставить себя двинуться с места.
Щелчок замка. Оно входит и закрывает
дверь. Неспешно поворачивается ко мне.
Высокий. С величественной линией
широких плеч. Под чёрной одеждой с едва заметной искусной вязью
проступает рельеф мощного тела.
Каждый раз внутри меня что-то
обрывается при виде его.
Я последняя из драконов,
истреблённых людьми.
Император подобрал меня, потерявшую
способность принимать облик крылатого зверя, на поле боя,
положившего точку в войне на уничтожение.
Смертельное заклятье продолжает
убивать меня. Но император почему-то не даёт мне умереть.
Каждую ночь он является в спальню,
отведённую для меня в его замке.
Всё моё существо тянется к его силе
— величайшего из магов-людей.
Для чего он сохраняет мою жизнь? Не
знаю.
Ненавижу императора всем сердцем
и... каждый раз жду его прихода. Жду касания его спасительной для
меня магии. Я ненавижу себя и... жду его прикосновений.
Император бросает быстрый взгляд на
кружку на полу с разлитым взваром, оглядывает меня задерживаясь на
ботинках и сокревающем халате.
Подходит близко. Поднимает руку и
медленно приближает её к моему лицу.
Не могу отвести взгляд от рельефа
вен на широком запястье.
Отшатываюсь, но делаю усилие —
замираю и заставляю себя поднять взгляд на него.
Чёрные волосы стянуты. Прямые брови
нахмурены. Янтарные глаза смотрят выжидающе. Губы с суровым чётким
рисунком поджаты. На широкой челюсти катаются желваки.
— Снова мёрзнешь, — хриплым низким
голосом говорит он.
Едва сдерживаю всхлип. От одного его
голоса — раскатистого, густого — мне становится теплее.
Заставляю себя не дёргаться. Жду. Он
медлит. Наконец, вокруг его длинных сильных пальцев вспыхивает
долгожданное, страстно желаемое мною пламя.
— Грейся, — велит он.
Облегчённо прикрываю глаза,
приоткрываю рот и глубоко вдыхаю его магию — пламя, зажжённое для
меня.
Наконец-то. Неужели снова тепло…
Он снова подарил мне время жизни.
Пока немного. Нужно больше. Намного больше.
Император трогает горящей рукой моё
лицо, касается стянутых в пучок волос.
