Лика
«Громов! Громов! Громов!»
Эта фамилия сегодня с самого утра резонирует от университетских стен, передаваясь от студентов к преподавателям. Правда, реакция у тех и других совершенно разная. Если первые весьма позитивно обмусоливают новость о возвращении некоего Громова в нашу альма-матер, то вторые недовольно цокают и даже обреченно вздыхают.
И, наверное, одна только я вообще не в курсе, с чего такое активное шушуканье по углам. Поэтому уже на третьей паре не выдерживаю и толкаю в бок свою одногруппницу и по совместительству соседку по комнате в общаге. Настя, хоть и учится здесь столько же, сколько и я, а именно ровно неделю, но успела и стать старостой, и перезнакомиться с половиной активистов универа.
— Насть, — наклоняюсь к ее уху и шепчу максимально тихо в унисон с бубнежом препода по философии, — ху из Громов?
Она отодвигается от меня, изумленно округляя глаза. Потом поправляет за ухо темную прядь, выбившуюся из идеально уложенного каре, и с заговорщическим видом придвигается обратно.
— А ты не в курсе? — шепотом тараторит Настасья. — Громов – это же сыночек нашего…
— Соболевская! — возглас препода заставляет нас вздрогнуть и отшатнуться друг от друга по разным углам стола. Вот гадство! Да как он нас услышал-то, а? — Может, вы вместо меня хотите лекцию провести?
Взгляды всех одногруппников устремляются в мою сторону. А я с пунцовыми щеками поднимаюсь, поправляю съехавшие очки на переносице и виновато бормочу:
— Я просто переспросила у Насти по теме…
— Переспросила она... — недовольно бухтит препод. — слышать надо внимательнее, чтоб не переспрашивать. Отсела от Семеновой на другой ряд за свободный стол. Живо.
Не переставая краснеть, я забираю свои вещи и послушно плетусь за предпоследнюю парту соседнего ряда.
А Настя лишь провожает меня виноватым взглядом.
Украдкой вздыхаю, размещаясь на новом месте. Ладно... Продолжим ликбез по теме «Кто такой Громов» на следующей паре. Все равно это физкультура.
***
«Лика, студсовет затягивается. Не жди меня. Иди на физкультуру сама» — получаю я сообщение от Насти после недолгого ожидания у главного входа в универ.
— Блин! — фыркаю от досады, понимая, что стадион, где будут проходить занятия по физкультуре, придется искать самой.
Пока я ждала Настю, все наши одногруппники уже отправились на пару дружной толпой. А за неделю проживания в Ростове мне, как приезжей студентке из маленького соседнего городка, этот а-ля мегаполис не стал более понятным, чем в день прибытия. Шумно, людно, вечные пробки и маршрутки, которые останавливаются, где ни попадя.
Топчусь на месте и оглядываюсь по сторонам, жалея, что на первом кураторском часе записала адрес стадиона не в телефон, а в какой-то из своих тетрадок. Но точно не в одну из тех, что сейчас аккуратно сложены в моей сумке, болтающейся на плече. Растерянно тру переносицу и снова прижимаю к ней очки.
Так... И куда теперь? Искать дорогу на стадион по наитию? Но мысль, как упростить себе задачу, приходит в мою голову совсем неожиданно, когда краем глаза цепляюсь за проскочившую мимо меня мужскую фигуру в черной толстовке и потертых джинсах.
Высокая, подтянутая, с размашистыми плечами. Парень только что появился из дверей универа, а значит, вполне может иметь хотя бы приблизительное представление о том, где проходят пары по физ-ре.
— Извини, пожалуйста, а ты мне не поможешь? — бросаю ему в широкую спину.
Притормозив, он не спешит оборачиваться на мой голос. Словно раздумывает, надо ему это или нет? Но выбор у меня небольшой, а до начала пары меньше получаса, поэтому я с ходу бросаю интересующий меня вопрос.
— Не подскажешь, как добраться до стадиона?
Парень наконец оборачивается и, склонив голову набок смотрит прямо на меня. Ну, скорее всего, на меня, потому его взгляд спрятан под чёрным стеклом солнцезащитных очков. Все, что могу рассмотреть, так это скульптурные контуры его скул и слегка пробивающуюся тёмную щетину на лице.
