– Ты выслушаешь меня, если хочешь, чтобы твой сын жил, – холодно чеканит Бестужев.
Ни его тон, ни смысл сказанного мне совершенно не нравятся. Я оборачиваюсь в испуге. Неужели он как-то узнал… или…
– Вижу, ты готова слушать, – снова его улыбка. Нет, не та, что раньше. Бестужев, скорее, цинично скалится, пугая меня этим еще больше. – Предлагаю тебе фиктивный брак. Ну, как фиктивный, – он хрипло смеется. – Кто знает, на что способны взрослые люди в замкнутом помещении?
– Никогда! – кричу на него. – Ты спятил? Головой ударился?
– А вот оскорблять меня не нужно, Мась, – зовет меня ласково так, как только он всегда называл. Меня едва не сшибает с ног от эмоций. Дрожу. Делаю вид, что от холода, но на самом деле от страха перед будущим. Встреча с Бестужевым, как и пять лет назад, не сулит мне ничего хорошего.
– Не называй меня так, – требую. – Ты опоздал с предложением лет на пять.
– Нет, Мариночка, ты будешь моей настоящей женой для всех вокруг. И только мы будем знать, что наш брак лишь на бумаге. Заголовки газет будут пестрить о нашей неземной любви и крепкой семье. Ты каждый чертов раз будешь улыбаться на камеру так, будто большего счастья в жизни не испытывала.
– Ты точно ненормальный.
– Можешь считать, как угодно, – он равнодушно пожимает плечами и отворачивается в сторону солнца, провожая взглядом закат. – В свою очередь твой сын получит самое лучшее лечение. Ни ты, ни он не будете ни в чем нуждаться.
– Я справлюсь сама! – топаю ногой, ударяясь пальцами о жесткий камень. Проклятый бывший! Это все из-за него!
– Нет. Не справишься. Ни одна медицинская организация на Побережье не примет ни тебя, ни твоего сына. Вернетесь обратно в свою деревню в Сибири. И там вам, может быть, немного помогут облегчить состояние Тимофея.
– Ты не можешь так поступить с нами! – хриплю, держась за шею. Бестужев беспринципно душит меня своими словами и жестокостью.
– Могу и буду, – он смотрит на меня. Его ледяной взгляд тверд и непреклонен.
– Саша, ты… – хочу прокричать, что это наш сын. Что он пожалеет о своем гнилом шантаже, но тут же давлюсь словами.
Если Бестужев узнает правду, я больше никогда не увижу Тимошку. Мой бывший вместе со своей матерью отберет его у меня…
– Девушка, вы кого-то ждете?
Ко мне за столик в кафе на побережье без моего согласия подсаживается симпатичный парень. По его наглой улыбке и расслабленной позе я определяю в нем очередного местного ловеласа. Один из тех, кто знакомится с приезжими одинокими девушками ради развлечения и веселого времяпровождения.
Мне это неинтересно.
Я уже хочу попросить его уйти, как слышу твердый мужской голос со стальными нотками в интонации:
– Да. Меня, – два коротких слова, а у меня все внутри переворачивается. Кто этот взрослый и серьезный мужчина?
– Понял, – парень поднимает руки вверх. Подмигивает мне на прощание и быстро ретируется со своего места. – Пардоньте.
Ситуация комичная, и я бы улыбнулась, но возле меня продолжает стоять истуканом мой «спаситель». Я нервно отклоняю голову назад, чтобы взглянуть на него. Высокий и очень красивый брюнет с правильными чертами лица и упрямым волевым подбородком, чуть прикрытым не густой, но очень модной бородой. Есть в нем что-то едва уловимое от южанина – какая-то характерная расслабленность. Он прожигает меня ярко-голубыми глазами. Я такого оттенка никогда не видела! На фоне загорелой кожи и темных волос они кажутся еще ярче.
Его темно-синий деловой костюм с белой рубашкой смотрится абсолютно неуместно в обстановке прибрежного кафе с морской кухней. Он как будто сбежал из делового центра прямо в этот черноморский рай.
– Спасибо, – едва слышно отвечаю. Наверное, нужно быть благодарной за спасение от приставучего ухажера? Меня смущает собственная реакция на незнакомца. Сама себе не доверяю.