Глава 1
Стелла
«Цифры, цифры, цифры…»
В голове одни цифры. А все из-за того, что квартальный отчет
опять не сходится. Да еще привели, посадили мне новенькую, сказали
– обучать. Ведь явно же на мое место посадят. А девушка… ну,
никакая. Но нет, сиди, учи ее и все потому, что она чья-то
любовница. Да что там, чья-то, ясно чья – директора. Взял бы в
секретарши, у всех головной боли было бы меньше, особенно у
меня.
Я шла по улице на работу. На дворе весна, все цветет,
раскрываются листочки. Воздух свежий, наполненный цветочным
ароматом. Но я на все это внимания не обращаю, тороплюсь в офис.
Вчера допоздна просидела, сегодня вот на полчаса раньше хочу
прийти, чтобы без этой безмозглой поработать смогла нормально.
Отчет сдать-то нужно вовремя.
Иду знакомой улицей. Надо было бы на автобусе, но всего-то две
остановки, лучше прогуляться – это полезнее.
Опять эта цыганка. Вечно она меня караулит. И попробуй не дай
денег – весь день наперекосяк.
– Дай, погадаю, милочка, – сходу начала она.
– Мне сегодня некогда, – торопливо отвечаю я, в надежде
отделаться от нее.
Но цыганка не унималась. Настырная. Схватила за руку,
бесцеремонно начала:
– Дорога тебя ждет. И там, куда попадешь, давно тебя ждут.
– Да какая дорога? – Вырываю руку я. – В отпуску уже два года не
была и не скоро буду. А единственный, кто меня ждет – это
отчет.
– Позолоти ручку, увидишь, легкая дорога будет.
Вытаскиваю какую-то мелочь из кармана, которую держала на
проезд, и вкладываю в протянутую руку цыганки. Лучше дать денег,
чтоб отстала: себе дороже с ней связываться. И скорее в офис.
– А теперь скажи: «пусть легкая будет дорога»!
– Ну да, да. Легкая, – хотела я отойти от женщины.
– Нет! Не так, – вцепилась в рукав моего жакета цыганка. – Слово
в слово: «пусть легкая будет дорога!»
«Может быть, и правду, отправят в отпуск, бессрочный», –
печально подумала я.
– Пусть легкая будет дорога! – повторила я, и только после этого
женщина от меня отцепилась. А я поспешила на работу.
«Что с этой цыганкой сегодня? Особо приставучая какая-то», –
недоумевала я.
Тут подул ветер. Легкий весенний, несущий тепло. Он веял мягко,
даже приятно. Но потом стал дуть все сильнее и сильнее. И вот уже
идти стало трудно. В воздух поднялись пыль и мусор с улицы.
Казалось, стена этой грязи окружила меня. Я продиралась будто
сквозь желе, прикрыв лицо рукой, чтобы пыль не попадала в глаза и
нос. Порой чуть приоткрывая глаза, чтобы во что-то или в кого-то ни
врезаться. Но в столь ранний час на улице почти никого не было.
Вдруг ветер резко стих, словно его и не было. Я стряхнула с себя
пыль и пошла дальше. Да только куда же идти? Улица совершенно не
знакомая. Кругом дома двух-, трехэтажные. Видимо, в этой пыли я не
туда свернула. Огляделась, чтобы сориентироваться. Появились
прохожие. Почти все в черной или темной одежде. На головах мужчин
шляпы, у женщин – изящные шляпки, украшенные перьями и цветами. Я
что, пропустила последний модный журнал, в котором говорилось, что
в этом сезоне рекомендуются головные уборы 30-х – 40-х годов
прошлого века?
Вдруг позади меня услышала сдавленный мужской вскрик.
Обернувшись, увидела пожилого мужчину плотного телосложения в
дорогом костюме и лакированных туфлях с белыми вставками. На
голове, так же как и у остальных – фетровая шляпа.
Он схватился за сердце и стал оседать. Я, не раздумывая,
подскочила к нему.
– Что с вами? – спросила я.
Он хватал воздух ртом, но ни слова не говорил.
Аккуратно опустив его на мостовую, приспела с ним рядом,
поддерживая голову.
– Помогите! – крикнула я. – Вызовите «скорую»!
Но редкие прохожие шли мимо, опасливо поглядывая на старика и не
спеша подходить близко.
Я вернулась взглядом к пожилому человеку. Раз сложно дышать,
надо ослабить галстук. Сделав это, расстегнула ворот белоснежной
рубашки. Взяв его широкополую шляпу, начала обмахивать ею лицо и
шею мужчины.
