ПРОЛОГ
- Хозяин, зацени, - издевательский смешок. – Нашли лакомый
кусочек. Чудом ухватили, уже из дома улизнула. На улице эту девку
перехватили. Худющая, кожа да кости, зато смазливая. Наверняка,
одна из подстилок Булата, хотя на рожу вроде свежак.
Треск ткани. Мое платье расходится по швам. Толчок в спину.
Грубый и жесткий, мигом заставляет пошатнуться и рухнуть на колени,
еще и проехаться вперед. Сердце каменеет, когда вижу громадную
темную фигуру возле распахнутого настежь окна.
- Дрянь, помни свое место, - гогочет тот тип, который держал
меня за руку еще секунду назад. – Шеф, если она тебе не по вкусу,
мы сами заберем. Булат нам частенько шалав отдавал. Дарил всяких
шмар, чтоб пацаны пар выпускали. А как теперь будет?
Никакого ответа. Гробовое молчание. Бой крови во взмокших висках
перекрывает собою абсолютно все. Ничего не слышу. Не замечаю мир
вокруг.
Есть только он. Высокий. Мрачный. Огромный. Мужчина, которого я
прекрасно знаю. Или не знаю вовсе? Я любила его до безумия. В
прошлой жизни. Я предала его и сбежала. Нет, не сбежала. Уползла.
Отчаянно пыталась спасти остатки самой себя.
В комнате пахнет грозой. И кровью. Там, где он, всегда много
крови. У бандитов иначе не бывает. Мир криминала слабость не
прощает. Вечная гонка за властью. Без жалости.
Шаг за шагом. Тень надвигается, накрывает меня целиком и
полностью. Реальность блекнет, меркнет, выцветает окончательно.
Господи. Хоть бы забыл. Хоть бы не узнал. Я сделала все, чтобы
запутать следы, чтобы измениться. Контактные линзы. Другой цвет
волос. Другая стрижка. Даже выражение моего лица изменилось. Фигура
давно утратила соблазнительные формы.
Взгляд у него пустой. Безразличный, холодный. Вероятно, именно
так и смотрят на совершенно посторонних женщин, которые не
представляют никакого интереса.
Боже. Хочется верить. Правда – хочется. Но внутри я ощущаю
болезненный укол. Черт, кажется, я разочарована его реакцией.
Прошло много времени, но не настолько много, чтобы вычеркнуть все и
сразу. Впрочем, я предательница. Зачем о такой помнить?
Чувства раздирают на части. Противоречивые, преступные. Прежде я
пошла на многое, лишь бы разорвать всякий контакт, однако сейчас, в
данную конкретную секунду, стоя перед этим мужчиной на коленях,
осознаю: связь никуда не делась. Ощущаю горящую нить накала между
нами. Дьявол, похоже, только я это и ощущаю.
Ему плевать. Точно наплевать на меня. А когда-то сам стоял на
коленях, надевал на мою руку обручальное кольцо, желал взять в
жены, говорил красивые слова, лгал, не краснея.
Глаза наполняются слезами. В горле забивается свинцовый ком.
Дышать невозможно. Пальцы подрагивают, а губы растягиваются в
дурацкой улыбке. Я представляла нашу встречу сотни раз. Тысячи. Но
не так. Совсем не так.
Амир. Очень хочется назвать его по имени, попробовать эти буквы
на вкус, ощутить на языке, как играет каждый звук. Амир Дудаев. Мой
первый мужчина. Первая любовь. Моя безумная и одержимая страсть.
Мой муж. Человек, которому я посмела отказать. Тот, чей план
рискнула разрушить.
Он смотрит мимо меня. Сквозь. Будто я пустое место. В чёрных
глазах нет никакого огня. Нет ни единого намёка на желание. Нет
даже банальной похоти. Бездна, ледяная пропасть. Его взгляд не
скользит по моему телу, не изучает тощую фигуру, выставленную
напоказ. Ему нравятся другие женщины. С ярко выраженными формами.
Но я очень постаралась избавиться от всего того, что ему нравилось.
Искоренить каждую мелочь. Каждую деталь. Стать другой. Поменяться
до неузнаваемости. Я так мечтала, чтобы он забыл меня. Оставил в
покое, прекратил поиски.
А теперь становится больно. Обида режет изнутри. Амир меня не
узнает. Реально. Не чувствует ничего родного. Значит, ничего и не
было? Выходит - да.
