- Мне кажется, что ты делаешь из мухи слона, - Милана насмешливо
улыбается.
- Нет. У меня душа не на месте.
- Да ну брось! Я, конечно, читала статью, типа женщины чувствуют
измену своих мужчин. Но у тебя же явно паранойя, Дашуль.
- Вот и проверим, - выворачиваю руль и резко вхожу в
поворот.
Машину немного заносит по мокрому снегу.
У мужа была встреча выпускников. Двадцать лет, как он закончил
школу. Рома раньше никогда не ходил на такие мероприятия, а в этом
году поехал, как в жопу ужаленный. Даже надел свою лучшую дорогущую
рубашку и костюм, пошитый на заказ.
Конечно, я понимаю, он хотел показать свой статус перед бывшими
одноклассниками. Рома многого добился, есть чем похвастаться. Но
меня напрягает, что время уже два часа ночи, а он так и не
вернулся.
Может, случилось что. А может, он задержался с женщиной. С
какой-нибудь своей бывшей одноклассницей.
По сердце идут трещины от одной только мысли, что я застану Рому
с другой. Мы вместе уже восемнадцать лет. У нас общие
дети-подростки. И такого удара сейчас я просто не выдержу.
Одноклассники Ромы решили, что лучшим местом для встречи будет
ресторан "Прима" прямо при отеле с одноименным названием.
Сняли дорогой банкетный зал.
Многие приехали из других городов, и, с одной стороны, очень
удобное решение - ресторан при отеле. Но блин... два часа ночи...
Рома не отвечает на звонки... и он сейчас в отеле.
В отеле!
- Дашуль, не гони, пожалуйста, - Милана вжимается в кресло. -
Если мы разобьемся, это будет пипец.
- Пипец будет, если я поймаю Рому на измене.
- Ну разве были какие-то предпосылки? У вас что, секса давно
нет? Ромочку держишь голодным?
Я перевожу на подругу недовольный взгляд, и она тут же
прикусывает язык.
- Дашуль, ты выдохни. Сама говорила, что Рома не такой.
- Я чувствую, что-то не так, - со стоном выдавливаю я и торможу
на светофоре.
Напряженными пальцами обнимаю руль и смотрю ошалевшим взглядом
перед собой. На лобовое стекло падают влажные снежинки и быстро
тают, превращаясь в стекающие вниз капельки.
У нас хорошая семья. Дети - умнички. И я люблю Рому. Очень
люблю. И я не верю, что он действительно может изменить мне. Но
тогда почему он не отвечает на мои звонки?
Рома обещал, что не будет напиваться. И что приедет домой около
полуночи, чтобы завтра провести выходной с детьми. Он обещал
сходить вместе с ними в аквапарк, пока я буду заниматься рабочими
вопросами.
У меня свой небольшой бренд одежды, и на завтра назначена
встреча с моделью и фотографом.
Светофор меняет цвет с красного на оранжевый, и я тут же срываю
тачку с места. Колеса по мокрому снегу проскальзывают, буксуют,
резина противно взвизгивает и дымится.
- Боженька, помоги нам доехать живыми! - вскрикивает Милана.
- Да успокойся ты, - скалюсь я. - У меня муж пропал, а ты тут со
своими молитвами.
- Даша, я тебя прошу, сбавь скорость...
- Глаза закрой и помолчи, - рычу в ответ и сворачиваю к парковке
отеля.
Выскакиваю из машины и буквально бегу ко входу в ресторан. А
дурное предчувствие только усиливается. Сердце сжимается в груди
стальным обручем отчаяния перед неизвестностью.
Надеюсь, Рома просто перебрал с алкоголем. И он уснул в номере у
какого-нибудь своего мужика - одноклассника. Я заберу Рому домой, и
утром, конечно, выскажу ему свое недовольство. Проведу
воспитательную беседу, так сказать.
Лишь бы он был не с женщиной. Лишь бы не с женщиной.
- Дашуль, подожди, - Милана неуклюже скачет за мной на своих
огромных шпильках, придерживает краешки пятнистой шубки длинными
пальцами с красным броским маникюром.
Я, конечно, не успела нарядиться. Приехала в спортивном костюме
и дурацкой шапке с бумбоном.
- Мы уже закрыты, дамы! - официант проплывает мимо с подносом
грязной посуды в руках.
