Пролог
Благими намерениями выстлана дорога в Ад
.
1.Устрицы
2. Перепела в сельдереевом пюре (Из ресторана. Готовить
нет ни сил, ни умения)
3. Шампанское (охладить)
4. Купить лед.
5. Свечи с ароматом мускуса, кожи и черной орхидеи
(видела в торговом центре)
Это должен был быть сюрприз. Точнее не так – СЮРПРИЗ. Я долго
думала, что надеть. Но потом решила... Бант. Просто бант.
Праздничная лента, перетягивающая мое тело, которое я мечтала
подарить своему невероятно любимому мужу. Моему единственному.
Моему навсегда первому. МОЕМУ.
Чертова неделя в разлуке казалась вечностью. И как я была
счастлива, что последний концерт нашего оркестра отменили. У меня
появилась возможность вернуться домой на два дня раньше. Только
тссс. Это секрет.
Итак, все готово. Остался Бант.
Глава 1
Дорогая свеча потрескивает на комоде, создавая эффект живого
огня. Камина у нас пока нет, но это дело наживное. Пламя, словно
живое, играет в серебряном блюде, заполненном моллюсками и лимоном.
Красиво. Я сижу на столе, в самом его центре, красиво выгнувшись и
смотрю на часы. Андрей задерживается и меня это не то что злит.
Скорее, раздражает. Запотевшее ведерко с бутылкой Брюта внутри
начинает течь прямо на белоснежную скатерть, оставляя на ней
противные пятна. Но это мелочи. Я представляю взгляд, которым с
меня сдерет атласные путы мой муж, и боюсь, что уподоблюсь чертову
ведерку. Смешно. Тело дрожит от нетерпения. Возбуждение пробегает
по венам короткими импульсами.
Когда ключ наконец-то скрежещет в замке, я нахожусь на грани.
Бедро в сторону, прогиб в талии, волосы рассыпаются по плечам.
Щекотно.
- Жопочка, пахнет бомбически. Ты готовился, мой бусенька
романтический?
Чужой голос звучит автоматными очередями.
- Ты ж моя фантазерка, писюлька. Это просто запах того, что я с
тобой сейчас сделаю, - бархат любимого баса. - Но, я тебе
обещаю...
Дверь в холл распахивается настежь. Я не успеваю даже
среагировать, так и сижу в позе «развратной русалки». Но
возбуждение испаряется, когда в мою, с любовью и надеждой
подготовленную сказку, вваливаются два сплетенных тела, срывающих с
себя одежду на ходу. Сердце пропускает удары.
Мой муж. Чужая женщина. Они впились друг в друга, срослись.
- Кто это, Жопочка? – на меня смотрят красивые женские глаза,
опушенные шикарными ресницами. Дорогими. Мне любимый не разрешил
такие. Сказал, что женщина должна быть естественной. Эта... Эта не
естественная никаким местом.
- Да, Жопочка, скажи своей даме, кто перед ней, - нервно кривлю
губы, соскакиваю на пол, сдираю со стола противно намокшую
скатерть. Наготу надо прикрыть. Пол ледяной, меня тошнит, в голове
колотят литавры.
Андрей стоит, как соляной столб. Надо же, мой самоуверенный муж
сейчас не похож на брутального самца.
А я? На кого похожа я сейчас?
- Вера, - хрипит Дюша. Мой родной, понятный, такой любимый.
Черт, я ошибаюсь во всех эпитетах сейчас. - Ты же на гастролях?
- Правда? Кстати, а почему Жопочка? – перевожу взгляд на
красотку, которую ситуация, кажется, даже забавляет. Хотя, я
ошибаюсь, наверное. Глаза бегают, уголок гелевых губок дергается
нервно.
- Попа у него, как орех, - красивый голос. С хрипотцой.
Секси-шмекси. Грудное контральто.
- У него еще кое что орех. Мозг, - приподняв подбородок,
ухмыляюсь я. Надо же. Мне не свойственна стервозность. Но сейчас...
Сейчас из меня лезет что-то черное, ужасное. Наверное, это
нормальная реакция на ситуацию. Наверное, наверное, наверное. -
Только этим я могу объяснить тот факт, что муж мой приволок в
семейное гнездо шалаву с восхитительным прозвищем. Знаете, я боюсь
даже спрашивать про Писюльку. Но вы с фантазией, конечно,
ребят.
Я не знаю, как поступать в таких случаях. Мне больно. Страшно,
будто режет кто-то невидимый тупым, зазаубренным мачете. Надо же,
какие фантазии.
