- Очень вкусно, - удовлетворённо хмыкнув, произносит мой муж. -
Не, реально, Маринк. Потрясно просто. Всё-таки мне больше нравится,
когда готовишь ты, а не персонал.
Вижу его довольный взгляд и понимаю, что всё труднее изображать
из себя счастливую супругу. Зная то, что я знаю, мне снова хочется
плакать, а не улыбаться. Но слёз моих он не увидит.
- Рада.
Орудуя серебряными ножом и вилкой, Артём вновь принимается за
ужин.
Наш прощальный ужин.
Только он об этом ещё не знает.
Я для себя уже всё решила. Однако очень хочется узнать, что он
думает по поводу своего предательства. Одиннадцать лет брака псу
под хвост. И ради чего?
Сажусь напротив мужа. Пока ещё мужа.
Обстановка в столовой всё та же. Но отчего-то эта дорогая,
просторная и светлая комната, которая сейчас освещается только
десятком свеч в канделябре и огнём из каменного камина, кажется мне
теперь мрачным логовом графа Дракулы.
Мы с мужем оба хорошо зарабатываем. Мы - обеспеченная по любым
меркам семья.
Точнее, мы ею были.
Теперь у нас большая проблема. И её создал он. Яркий и статный,
красивый и обаятельный мужчина, сидящий напротив. Человек, который
клялся мне в верности. Человек, которому я верила.
Лжец, предатель и негодяй.
- Как прошёл день? - отпив из хрустального, мерцающего рыжим в
свете свечей и камина, бокала, как могу непринуждённо спрашиваю
я.
Хотя больше всего сейчас мне хочется швырнуть этим бокалом
куда-нибудь в камин, а лучше - прямо в физиономию жадно
поглощающего бефстроганов Артёма.
- Отлично, - прожевав, ухмыляется он. - Заключили новую сделку.
В следующем месяце тендер и затем будем строиться.
Ты смотри, какой довольный собой...
Терпкий вкус сухого красного вина очень хорошо отвечает моему
состоянию. Прям стоит написать на этикетке: "Обладает приятным
ягодным послевкусием и отлично сочетается с сырами, мясом и
изменами супруга".
Жду, когда Артём доест. Это входит в мой план.
Просто смотрю на него. И в голове только один вопрос: "Как он
так легко договаривается со своей совестью?". Я ведь считала его
порядочным человеком...
А он между тем листает пальцем экран своего планшета. Читает
деловые новости Москвы.
Встаю из-за стола, беру бокал и иду к журнальному столику, чтобы
взять свой телефон. Возвращаюсь уже с ним.
Подхожу к мужу и кладу телефон рядом с опустевшей тарелкой. На
экране - фотография. Говорящая фотография. Одна из.
- Что это? - оторопев спрашивает Артём.
Он переводит взгляд с экрана, на котором страстно целует в шею
эффектную рыжую девушку в бледно-розовом коктейльном платье, на
меня.
Видно, что ему теперь очень не по себе.
- А ты не понимаешь? - стараясь сохранять самообладание, я
возвращаюсь на своё место и, прищуренно глядя поверх бокала в глаза
мужу, делаю новый неспешный глоток.
- Нет, - сухо произносит он.
Нервно берёт хлопковую салфетку и промакивает ею губы. Бросает
на стол. Склонив голову набок, смотрит на меня. Тепло во взгляде
пропало. Похоже, пытается сообразить, какую линию поведения
выбрать.
- Что именно тебе непонятно? - поставив бокал на стол, я
скрещиваю на груди руки.
- Кто это? - он кивает на экран моего телефона.
- Ты, - сухо произношу я, а затем добавляю: - И она.
Вот уж не думала, что он станет так дёшево прикидываться
дурачком. Прям диссонанс с его безусловно высоким интеллектом.
- Я не понимаю, Марин... - хмурится он. - Я не знаю эту
девушку... Это какой-то розыгрыш?
Холодно улыбаюсь одними глазами.
- Ты полистай, - говорю я. - Там фотографий много. Есть и
более... ммм... откровенные.
- Марин, - он встаёт. - Хватит дурочку валять. Это уже не
смешно.
Качаю головой:
- А разве похоже на то, что я смеюсь? Прошу тебя, сядь,
пожалуйста. Поговорим.
- Окей, - он пожимает плечами, и садится обратно на стул. - И
всё же я не понимаю...
