Я всегда думала, что измена – это что-то далёкое. Что это бывает с другими женщинами, с теми, кто не сумел удержать мужчину, кто перестал быть для него желанной.
Не со мной.
Со мной такого не произойдёт никогда.
Вот уже семь лет мы с Максимом состоим в счастливом браке. Редкий мужчина будет поддерживать супругу в её начинаниях, особенно если они крадут женщину из семьи, но мой не такой…
Когда в моём маленьком деле, которое я создавала скорее от скуки, начало что-то получаться, муж был первым, кто подтолкнул меня к дальнейшему развитию. Даже денег дал…
Но, оказалось, что всё может лопнуть как мыльный пузырь…
Как же я могла так ошибиться? Так обманываться? Не видеть очевидных вещей!
Стук каблуков по мраморному полу гулко разносился по холлу, но я этого не слышала. В ушах стоял звон, будто в меня только что врезался грузовик. Я машинально сжала в пальцах телефон – на экране зависло последнее сообщение от Максима:
«Занят. Не жди».
Странное предчувствие ударило в грудь, но я не придала ему значения.
Просто усталость, просто нервы.
В последние месяцы мы почти не виделись. Мой проект требовал всего моего времени, но Максим никогда не жаловался. Никогда не устраивал сцен. Никогда не говорил, что ему меня не хватает.
А зря. Могли бы многого избежать…
Я толкнула дверь спальни и увидела то, что разрезало меня на части.
На кровати, в нашей кровати, под моим одеялом, лежала женщина. Волосы разметались по подушке, на ключице виднелся свежий засос. Чужие вещи разбросаны по комнате, а в воздухе витает запах дорогих духов, который я точно никогда не носила.
И рядом с ней мой муж.
Максим Скоробогатов.
В одних брюках, с расстёгнутым ремнём, со спокойным выражением лица. Как будто то, что я его застала, – ничего не значит.
Как будто это нормально.
Он был невыносимо красив. До одури и жгучего желания расколотить пару раз о его голову…
Высокий, с широкими плечами, идеально сложенный – как воплощение греческого бога, только без милосердия. Чёткие скулы, упрямый подбородок, аристократические черты, оттенённые хищной грацией движений. Густые тёмные волосы слегка растрёпаны, как после неторопливого секса. Глаза – ледяные, холодные, пристальные.
Глаза человека, который привык брать, а не просить.
Боль пронзила меня остро, резко, как лезвие скальпеля. Внутри всё сжалось, но я не дала себе сломаться.
Я не женщина, которая устраивает сцены. Я не стану плакать. Я не сорвусь на крики.
Это было бы слишком просто.
Я его жена, не его игрушка.
– Ты… – голос хриплый, чужой.
Я даже не узнаю себя.
Максим даже не вздрогнул.
Он медленно выдохнул, потянулся к ремню, как будто всё в порядке. Как будто я застала его не за изменой, а за утренней чашкой кофе.
– Только давай без сцен, ладно? Ты была занята, – произнёс он так спокойно, что мне захотелось ударить его.
– Я нашёл временную жену.
Временную жену.
Эти слова пронзают меня насквозь.
Что-то во мне хрустит, ломается, осыпается в пыль.
– Временную жену? – повторяю я, словно не верю своим ушам.
– Ты серьёзно?
Максим пожимает плечами, застёгивая ремень.
– Ты же бизнесвумен, дорогая. Сама должна понимать, насколько важно делегировать. Ты всё время на работе, Анют. Я не виню тебя. У тебя есть свои приоритеты. У меня – свои. Как и потребности.
Я смотрю на него, пытаясь найти хоть что-то… сожаление, вину, сомнение. Но его лицо остаётся ровным, как гранит.
– И твой приоритет – это другая женщина? – мой голос звучит так, будто принадлежит чужой мне версии.
Он не отвечает сразу. Вместо этого наклоняется, поднимает с пола свою рубашку, медленно надевает её, поправляет манжеты.
– Мои приоритеты – это комфорт и порядок, – отвечает он наконец.
– Ты перестала быть частью этого порядка.
