— Видела твоего бывшего козла. На Лексусе. С беременной бабой, —
произносит внезапно Наташа.
Я, поперхнувшись, начинаю кашлять и кофе выливается у меня изо
рта прямо на белую толстовку. Дьявол, ну что это за беседа? Зачем
было так со мной?
— Ты перепутала, — произношу я, промокая салфетками пятно.
Бывший умудряется принести мне проблемы даже спустя пять лет, стоит
только его упомянуть. Эта единственная моя приличная одежда, в
которой не стыдно выйти погулять, — мой бывший козел неспособен
заработать на Лексус. Он пачку пельменей с трудом
покупает.
— Нет, это точно он был. После твоих рассказов я постаралась
запомнить его лицо... чтобы не наткнуться однажды
случайно.
— Не так уж много я тебе и рассказывала, — хмыкаю
я.
Выкидываю салфетки и замечаю ехидную улыбочку на лице
знакомой.
— Достаточно. Как он вечно сидел без денег. Стрелял у тебя на
дорогу. Как не смог купить картошки и мяса к обеду, и ты
заставила его жрать пустой суп из поджарки. В общем, забавно, но,
походу, он не такой уж и мудак оказался.
Мне тут же хочется встать и уйти из кафе, даже не попрощавшись.
Хуже всего, когда твои знакомые, зная, насколько трудными оказались
твои прошлые отношения, начинают внезапно ненароком сомневаться - а
не преувеличивала ли ты их тяжесть?
— Подобрала бы тогда этого золотого мужчину после того, как мы с
ним разошлись, — холодно отвечаю я, — уверена, он обрадовался бы.
Ты выгодная партия с двушкой в центре столицы! Моя кофеварка и
телевизор, которые он стырил, вписались бы идеально к тебе в
интерьер.
— Ой, да
ладно... — выдыхает Ната, — слушай, ну,
может, он случайно их захватил?
Ага, случайно. В сумку смахнул.
На телефон приходит сообщение — всего лишь об
очередной акции в магазине возле дома(да и кому я нужна
вечером выходного дня?).
Но мне этого достаточно, чтобы сделать деловой вид и подняться
из-за стола, оставив пару бумажных купюр. Томный
предновогодний вечер в уютном кафе испорчен подколами Наташи. Даже
светящиеся гирлянды за окном не кажутся такими волшебными. Вон у
той половина лампочек перегорела.
Я ненавижу разговоры о бывшем.
— Ты все? Давай закажем такси, — предлагает
знакомая, а я дергаю плечом.
— Я на автобусе. Не парься.
Я делаю шаг к выходу, хватаюсь за ручку двери и в этот момент
она открывается.
Закон простой, как три копейки: если ты выходишь на улицу, как
бомж - это к встрече с бывшими.
Передо мной появляются два человека, которые приносят морозный
воздух с улицы, и рядом с блондинкой, которая явно мне напоминает
какую-то модель, я узнаю своего бывшего мужа собственной
персоной.
***
Он сильно изменился после нашего расставания.
Самое ужасное было в том, что изменился он в лучшую сторону.
Передо мной стоял холеный мужчина с модельной стрижкой и в темном
пальто, а под водолазкой угадывались мышцы, которых до этого не
было. Было пузо. Раньше было пузо.
“У меня дурацкий обмен веществ” — жаловался мне он
пять лет назад, — “ все съеденное откладывается на
боках”.
Господи, испанский стыд! Интересно, его новая девушка
выслушивает подобные откровения, или же он предпочитает для нее
быть идеальным, снимая в спальне футболку и хвастаясь кубиками,
наработанными в спортзале?
А я... вот она, я спустя пять лет. В старых джинсах,
слишком теплой и бесформенной куртке и секущимися волосами. Из
макияжа только подкрашенные ресницы, потому что мне было лень его
накладывать. Семь лишних кило из-за сидячей работы.
Шок. Ступор. Отвисшая челюсть. Все это - у меня,
бывший же в этот момент опускает на меня взгляд и вроде бы не
узнает. Смотрит равнодушно, холодно, будто сквозь меня.
Я прячу в рукава коротко подстриженные ногти, с которых так и не
отмылась до сих пор зеленка, и молюсь, чтобы этот модельный козел
меня не узнал.
