Я знаю, что он стоит за дверью. Ждёт, когда выйду пунцовая
от стыда. И это при том что я в принципе давно разучилась
краснеть.
Что на этот раз?!
Потешит раненое самолюбие? Поиздевается?!
– Выходи, Ася, – тихий голос срывает сердце в пятки. – Ты не
сможешь вечно прятаться в ванной.
Глушу в полотенце панический вой, поджимая немеющие от холода
плитки пальцы ног. Стас прав, сколько можно?! Пусть выскажется и
разойдёмся, как всегда, по разным спальням.
Набравшись храбрости, распахиваю дверь.
Ох, зря...
Медленно пячусь под тяжестью плотоядного взгляда. Наглухо
закрытого шифонового платья на мне будто и нет, так алчно смотрят
голубые глаза.
– Не бойся. Вживую я тебе тоже понравлюсь, – хрипло говорит он,
расстёгивая ремень.
Я вжимаюсь бёдрами в холодный фаянс раковины, но всё равно
ощущаю жар, идущий от мужского тела.
– Ты не сделаешь этого. Не посмеешь... – цепенею, старательно
блокируя воспоминания о позавчерашней ночи. Я думала, что знаю его,
но нет. Даже близко.
– Кого ты пытаешься убедить – меня или себя?
– Стас, так нельзя! – задыхаясь от возмущения, нащупываю мыло,
которым только что смывала потёкшую тушь с лица. Бросаю не
прицеливаясь. С такого расстояния не промахнуться, но и толка от
попадания никакого.
На что, спрашивается, надеялась? Пара секунд, за которые он
резко срывает с себя запятнанную рубашку, обнажая поджарый торс, и
вот я уже прижата к стиральной машине.
– Ты думала можно бесконечно трепать мне нервы?
Он нависает сверху, удерживая мои руки в своих сильных ладонях,
не давая ни единой возможности вырваться.
– У меня есть жених! – закашливаюсь от ненавистного слова.
– И его устраивает то, чем ты занимаешься? – Стас приподнимает
бровь, порочно улыбаясь уголком рта. – Если так, то он не будет
против. Иначе давно бы тебе шею свернул.
– Твоё мнение – последнее, что меня волнует. Думаешь, я в
восторге тесниться с тобой в одной квартире? С испорченным,
наглым...
Моя речь резко прерывается врезавшимся в губы поцелуем.
Сбивающим с ног. Злым. Восхитительным.
Табачный аромат горчит кофейно-сладким послевкусием. В последней
попытке вырваться дёргаюсь вперёд, невольно прижимаясь ещё теснее к
напряжённому торсу. Внутри всё переворачивается в ответ на натиск
перекатывающихся под его кожей мышц.
«Тормози его, Ася. У тебя же раньше всегда получалось!» –
отчаянно бьётся в мозгу, пока Стас заламывает мне руки за спину и
туго стягивает ремнём запястья. С вполне определённым, очень даже
решительным намерением.
Горячие ладони жгут через шифон, задирая подол до самой талии.
Дразнят всплывающими в памяти картинками, за какие-то сутки
запавшие так глубоко в мои мысли, что почти успели пустить там
корни.
А затем он рывком разворачивает меня спиной к себе и здравый
смысл подло затихает, под давлением спаявшего наши тела
притяжения.
Третья книга в
цикле «Пикап». История Стаса из романа
«Обнажая запреты»
Можно читать отдельно.
Ася
«Ничтожество» – слепит дешевизной моё отражение в витринах
бутиков. Я бегу чуть сутулясь после девятичасовой смены в
салоне, не обращая внимания на ледяной не по-летнему дождь.
Капюшон тяжело ударяет по плечам, хлюпая озерцом протекающей
через ткань воды. Промокшая толстовка совершенно не спасает от
холода. День какой-то сегодня на редкость дерьмовый. Приходится
подбадривать себя фантазиями о том, как бы выглядели лица моих
ночных клиентов, увидь они меня сейчас. Продрогшую, с посиневшими
губами. Мечта, ага.
Горло царапает неадекватным смешком. Видимо, сказывается
двухчасовой сон. А до ночной смены всего сорок семь минут, и мне ни
в коем случае нельзя осипнуть.
