— Живее одевайся! Жена приехала!
Я ошарашенно смотрю в горящие фанатичным огнём глаза попугая.
Яшка — трепло. Но трепло простодушное. Повторяет всё, что слышит. И
никогда, ни словечка — от себя.
— Что ты сказал?.. — Встаю как вкопанная посреди спальни.
— Быстрее! Быстрее! — орёт дурниной мой какаду, хлопая крыльями
по клетке. — Машка сладкая. Моя девочка! Ар-р-р!
Вмиг проходят мигрень и усталость. Пяти часов за рулём как не
бывало. Сна больше нет ни в одном глазу. Уже более придирчиво
осматриваю комнату. В нише над изголовьем кровати коптят стекло
ароматические свечи. Одна почти догорела.
Под пледом на подушке — длинный рыжий волос…
Моя интуиция отказывается верить, что Демьян тайком от меня
купил себе парик. Его внутренний эстет считает этот цвет
вульгарным.
Этажом выше живёт нейрохирург с юной фитоняшкой Машей, чей
пышный бюст вырабатывает у мужчин толерантность к любым
недостаткам. Ей даже можно парковаться в дерево и катать
автоинспектора на капоте теслы.
В последнее время Демьян полюбил мне рассказывать про Машины
конфузы в спортзале. Он инструктор по фитнесу, поэтому вопросом о
природе вспыхнувшего интереса я не задавалась. А зря.
— Привет, привет, детка, — В спальню бодро вышагивает виновник
моего потрясения и жестом фокусника срывает с бёдер полотенце.
Зрелище, конечно, впечатляющее, но с новостями птичьей почты не
идёт ни в какое сравнение.
— У меня имя есть. Галя, — напоминаю мрачно, накрывая клетку
Яшки тканью, чтобы пока помалкивал.
— Что с настроением? — изображает участие Демьян. — С мамой
поцапалась? Опять сношала тебе мозг своей провинцией?
Отчасти он прав. Мне наследство досталось, домик в деревне. Мать
настаивает, чтоб я съездила туда на лето, развеялась и заодно
собрала материал для дипломной работы. А я… да отмазки ищу, если
честно. Демьян презирает всё, что уходит корнями дальше столицы.
Его послушать, даже имя у меня колхозное.
— Да неважно уже, чего я раньше вернулась… Лучше ты расскажи в
честь чего романтика?
— А ты про это... — его бегающий взгляд тормозит на свечах. —
Так… Лень было тащиться на балкон. Жара стоит… А ты меня постоянно
пилишь, когда я в спальне курю. И так внезапно позвонила, что
подъезжаешь… Кто так делает? У меня и времени проветрить не
осталось. Вот, перебить запах дыма пытался. Не пахнет же, правда? —
демонстративно принюхивается к воздуху.
— Не пахнет, — качаю головой, поражаюсь его наглости. То, что он
тугодум я всегда знала, но чтоб так врать в глаза, это что-то
новенькое. — Чужой бабой пахнет. Ты там в душе, случайно, не улики
отмывал?
Сбиваю его с толку улыбкой. Внутри меня взрыв, снаружи
безмятежность.
— Шутки — явно не твоё, — немного истерически усмехается Демьян,
шаря по мне настороженным взглядом. Я не слушала мать, когда та
говорила, что он мужик скользкий. И теперь пожинаю плоды.
— Какие уж тут шутки. Мне Маша звонила...
— Что за Маша? — переспрашивает он почти с мольбой.
— «Сладкая девочка». Жаловалась, что ты её чуть ли не голой из
квартиры выставил. Не по-джентльменски это.
— Вот сучка! — Его красивое лицо кривится в презрительной
гримасе. — Что ты несёшь, детка? Я, по-твоему, должен
расшаркиваться с каждой блядью?
— Ты хоть слышишь себя? — шепчу не своим голосом. Даром только
рассчитывала увидеть горящие уши и виноватые глаза. Раскаяния в нём
как у мафиози. По типу бог простит, если он есть. — Тебя реально
больше ничего не смущает?
— Детка, перестань... — Демьян с тяжёлым вздохом тянет ко мне
руки. — Ну что ты? Это... вообще случайно вышло. Отвлечься хотел. Я
её после тренировки подвёз, соседи всё-таки. Мне без тебя одиноко в
пустой квартире, пригласил на кофе, потом открыли вино… На пустой
желудок в голову ударило. Я бы никогда…
