Пролог – Взгляд сквозь прицел
Ночь была тёмной, но город не спал. Неоновые вывески бились в такт дождю, отражаясь в лужах, как огни ада. На крыше старого склада лежал мужчина в чёрном. Его дыхание было ровным, холодным, будто у него не было сердца. Перед глазами – винтовка, длинная, чёрная, как смерть.
В перекрестии прицела – мужчина в костюме. Михаил Орлов. Лидер криминального клана. Хищник, привыкший сам охотиться. Сегодня же охотились на него.
– Цель на позиции, – прошептал снайпер в микрофон.
В ухе отозвался глухой голос:
– Убирай.
Палец лег на спусковой крючок. Всё должно было закончиться одним щелчком.
Но рядом с Орловым шла девушка. Нежная, будто случайно оказавшаяся в этом мире. Платье слипалось от дождя, волосы падали на лицо. Она держала его за руку – слишком хрупкая рядом с человеком, которого боялся весь город.
Снайпер замер.
– У меня на линии гражданская.
– Стреляй, – рявкнул голос в наушнике. – Без свидетелей.
Глаза девушки поднялись. Она словно почувствовала взгляд. Её взгляд встретился с ним – через оптику, через холод стали и стекла.
Не страх. Не мольба.
Вызов.
И – то, чего он не ожидал. Любовь.
Палец на спуске дрогнул.
Выстрела пока не было.
Красная улица оправдывала своё имя. Лампы над старыми домами светили мутным, кроваво-оранжевым светом, окрашивая асфальт в оттенки заката, хотя ночь уже давно поглотила город. Дождь только что закончился, и лужи отражали вывески баров, сигаретные огни и неон, мигающий, как больное сердце.
Лера спешила домой, держа сумку крепче, чем обычно. Девушка привыкла к шуму ночного города, но в этот вечер он казался особенно тревожным. Моторы машин рычали глухо, будто звери в клетке. Далеко слышался смех – слишком резкий, слишком злой.
Она ускорила шаг. На углу у круглосуточного магазина её обогнал чёрный «Cadillac». Колёса прошли по луже, брызги ударили в её ботинки. Машина резко затормозила впереди, заглушая ночной шум своим рёвом.
Лера застыла.
Дверь распахнулась. Из автомобиля вышли двое мужчин в костюмах. Тяжёлые фигуры, лица каменные, взгляды бездушные. Их шаги были размеренными, как у хищников, которые уже знают, что добыча в ловушке.
– Сеньорина, – произнёс один из них с лёгким акцентом, – не бойтесь. Мы просто проводим вас.
– Спасибо, не нужно, – голос Леры дрогнул.
Она сделала шаг назад, но позади уже стоял второй. Тень от его плеча накрыла её, как крышка гроба.
И тогда он появился.
Из машины вышел мужчина, и город будто на миг стих. Высокий, в чёрном пальто, с дорогим костюмом, сидящим идеально, как вшитым под кожу. Его волосы были тёмными, чуть влажными от дождя, а глаза – цвета горького кофе, такие глубокие, что Лера невольно задержала дыхание.
Джулиано Россо. Имя, которое шёпотом произносили в барах и за покерными столами. Имя, от которого дрожали те, кто задолжал хоть цент в этом городе.
Он закурил сигарету, не торопясь, будто время принадлежало только ему. Сделал затяжку и только потом удостоил Леру вниманием.
– Ты Лера Петрова? – голос у него был бархатным, но в этой мягкости сквозила угроза.
Она кивнула. Сердце билось в висках.
– Твой отец задолжал много денег, – продолжил он спокойно. – И теперь платить будешь ты.
– Я… я ничего не должна, – попыталась возразить она, но голос сорвался.
Джулиано медленно подошёл ближе. Его шаги отдавались эхом в её груди. Он встал так близко, что она почувствовала запах его парфюма – горького, с пряными нотами, запаха власти.
– В этом городе, милая, неважно, кто должен, – его глаза задержались на её лице, слишком пристально, слишком долго. – Важно, кто сможет заплатить.
Лера отступила, но спиной упёрлась в стену. Тени его людей сомкнулись вокруг неё.
– У тебя есть выбор, – сказал Джулиано почти ласково. – Или ты работаешь на меня… или твоя семья исчезнет.
