Тимур жил в обычной городской квартире вместе с мамой и папой. Их дом находился на четвёртом этаже серого кирпичного дома, в районе, где каждое утро пахло свежеиспечённым хлебом с булочной за углом, а по вечерам воздух наполнялся звоном велосипедных звонков и детским смехом с площадки.
Ему было девять лет. Он был любопытным, добрым и немного застенчивым мальчиком. Больше всего на свете Тимур любил читать. Не мультики, не игры, а именно книги. Он мог пропасть в них на целый вечер, сидя у окна с кружкой какао. У него было любимое место – угол под подоконником, где мягкая подушка, плед и настольная лампа создавали уютную пещеру для чтения.
Тимур не был супергероем, он не дрался в школе и не умел лазить по деревьям. Зато он отлично чувствовал, когда кому-то плохо. Мог первым подойти к новенькому в классе, дать другу половину своего бутерброда, а один раз даже помог соседской бабушке донести тяжёлую сумку из магазина. Он не считал это чем-то особенным – просто знал, что если можешь помочь, нужно это делать.
Каждое воскресенье он ходил в библиотеку. Там, среди запаха старой бумаги и шелеста страниц, он чувствовал себя, как в другом мире. Библиотекарь тётя Лариса всегда оставляла ему что-то интересное. «Тимурчик, это тебе понравится!» – говорила она, протягивая толстую книгу с потёртым корешком.
Но в то воскресенье всё было иначе.
– —
Было пасмурно. Дождь мелко барабанил по стеклу, а мама, заваривая чай, спросила:
– Тимурчик, не хочешь остаться дома? На улице всё-таки дождь.
– Нет, мам. Сегодня воскресенье. Я должен сходить в библиотеку.
Он надел куртку, захватил рюкзак и выбежал на улицу. Дождь оказался не таким уж страшным – капли барабанили по капюшону, словно подбадривая его. Дойдя до библиотеки, он стряхнул воду с плеч и вошёл в знакомое здание.
Внутри было тепло и пахло ванилью и чернильными черепахами – именно так он однажды описал запах библиотеки. Но сегодня её не было. Вместо неё за стойкой сидел незнакомый старичок в сером жилете с золотыми пуговицами.
– Доброе утро, – вежливо поздоровался Тимур.
Старичок взглянул поверх очков.
– Ах, ты, наверное, тот самый Тимур. Тётя Лариса говорила о тебе. Очень увлечённый читатель.
– Да, я люблю книги. А вы кто?
– Я временно заменяю Ларису Павловну. Она уехала на книжную ярмарку. А ты загляни-ка в дальний зал. Там, кажется, появилось кое-что… интересное.
С этими словами он подмигнул. Тимур кивнул и направился туда, куда указал библиотекарь.
– —
Дальний зал был самым старым в библиотеке. Здесь потолок скрипел, как старый корабль, а полы под ногами словно перешёптывались между собой. В углу стоял книжный шкаф, которого Тимур раньше не замечал. Он выглядел очень странно – будто вовсе не принадлежал этой библиотеке. Массивный, деревянный, с резьбой в виде ветвей деревьев, переплетающихся в центре, как замок.
И в самом центре – книга.
Она была большая, с обложкой из чёрной ткани, на которой золотыми буквами было написано:
*«Истории, которые ждут окончания»*
Тимур осторожно потянул её на себя, и та легко соскользнула со своей полки. Внутри не было названий глав, только пронумерованные страницы и текст. Первая страница начиналась так:
> «Каждый, кто прочтёт это, должен знать: истории могут быть опасны. В них можно потеряться. Но если ты умеешь слушать и помогать, ты найдёшь выход. Главное – не забудь волшебное слово…»
Тимур сжал брови. Какое ещё волшебное слово? Он перевернул страницу – и тут взгляд его зацепился за странное слово, выделенное золотыми буквами: *"Заремба"*.
– Заремба?.. – прошептал он.
И всё исчезло.
